Cubadebate

El asunto es que algunas canciones son y resultan estremecedoras –sobre todo cuando vienen a nuestros oídos de la manera en que la cantante y el pianista han coincidido en entregarnos esta pieza de Noel Nicola. Qué bien ese Noel para el domingo con semejante canción alumbrando realidades como si nada, a la manera de los guiños que puede hacer una breve linterna. Qué manera, Noel, sin aspavientos, de desnudar verdades.

Había rodado el rumor de que, la tarde de este sábado, el nombre de Sara convocaría a toda suerte de amigos para una trovada bien linda, en los jardines del Instituto Cubano de la Música. Las lluvias dispusieron otra cosa y, como yo había decidido hacer que su voz acompañara mis pensamientos a lo largo del día aderezando así los motivos de inspiración para escribir este domingo, echando un vistazo a sus discos, descubrí que más provechoso que una crónica de lo que pudo haber sido la trovada, resultaría el empeñarme en lanzar, a grandes rasgos, una valoración acerca del »

En 1957 conocí a varios autores que habían formado parte de algo llamado “el grupo del feeling “ y fue entonces cuando tuve noticia de que, siendo muy jovencito, José Antonio Méndez había llegado, de la mano de Ñico Rojas, a las reuniones que tenían lugar en casa del trovador Tirso Díaz y sus hijos Angelito y Tirso, situada en unos altos a medianía de cuadra en el Callejón de Hammel, enclavado en ese centro energético de la música popular cubana que es el barrio habanero de Cayo Hueso.

Maestro, más allá de su obra, escuchar cómo usted la convierte en música es una experiencia incomparable. Una sensación de extrema plenitud me toma por completo cuando usted hace unos silencios que no pueden medirse, unas respiraciones mínimas que son su más elocuente retrato en vivo imposible de meter en soportes y convertir en pieza de mercado porque van directo, alma con alma (como diría Juanito Márquez), de usted a mí o a quien pueda captarlas y no tenga reparos en abandonarse a la emoción.

En un recuento diseñado a grandes trazos acerca de la vida musical de esta gran artista cubana, no puede faltar una faceta, a mi juicio, verdaderamente relevante aunque no suficientemente divulgada. Me refiero a Miriam Ramos, la compositora. Una muestra elocuente fue recogida en el disco "Mis canciones", de 1981 donde figura, por ejemplo, "Ámame como si fuera nueva", un título que, con seguridad.

El domingo pasado, exactamente el 19 de mayo, el tema de esta columna se mantuvo girando alrededor de los primeros momentos de vida musical de Miriam Ramos, vueltos hacia esa zona plagada de exigencias que es, dentro del trabajo en vivo, la presentación de un recital donde la intérprete planteaba –o, al menos, esbozaba—un criterio en torno al repertorio seleccionado. La presencia de la joven en la radio y la televisión así como en el mundo del espectáculo, fue haciéndose frecuente. No es preciso abundar aquí en el por qué, luego de la elocuencia de los comentarios que han llegado »

La imagen que recibimos en esta foto, invita a reflexionar, a fabular, a pensar fríamente y sacar las correspondientes deducciones. Cualquiera de esos caminos, nos llevará a la convicción de que estamos delante de una artista empeñada en transmitir algo, impuesta de razones y sentimientos; deseosa de darse en una entrega que, por encima de los caprichos de la vida, por entre el marabuzal de obstáculos que se interpone, tantas veces, entre el que tiene algo que ofrecer y el que está deseoso de recibir.

Conozco la historia de esta entrega, capítulo a capítulo y una de las razones que me hacen querer compartir los pormenores que, a mi juicio, pueden resultar más interesantes, es la rectitud que ha gobernado el trazo de un camino a la vez sentido y pensado, sólido y flexible que comenzó en las filas de un coro y jamás ha perdido de vista, en igualdad de proporciones, lo importante que es saberse parte de un todo.

Anoche mismo pensaba en él mientras escuchaba la versión que nos regalaba Ivette Cepeda, de su Canción de un Festival. Recuerdo claramente la impresión que recibí cuando Elena la estrenó, Estábamos en 1963, convocados por el amoroso y quijotesco empeño de Odilio Urfé de mostrar en escena cada año, abarcando el folklore y el Teatro Vernáculo, encarnadas en sus más representativos intérpretes, toda la gama de expresiones de nuestra música popular.

Bebo Valdés fue un cubano hermoso y un músico muy grande. Casi un siglo nos duró y, en todo ese tiempo, no paró de colgar sonidos cargados de saber y de sabor (que a lo mejor no pueden tenerse en pie el uno sin el otro) por entre los vericuetos de un caprichoso (o a lo mejor no tanto) atlas con su nombre escrito por fuera en letras bien grandes. Cuánto Bebo podríamos hallar todavía, y por cuántos caminos, si quisiéramos salir en su busca.

Aparte de tener siempre a mano esta pieza única del conocimiento de Cuba y su historia musical en el siglo XX que me condujo desde hace más de una década a transmutar en admiración y gratitud el cariño que he sentido por su autor desde los tiempos de nuestra juventud, lo he recomendado y obsequiado constantemente como si esa fuera una obligación para con mis contemporáneos de todas las edades.

Perdón, queridos amigos, por haber inflado el título de este artículo a semejanza de lo que ocurría en aquel cine chino que nos estuvo llegando algunas décadas atrás. A veces, se hace imprescindible aspirar a que no quede una pequeña ranura por donde se escape algo que debimos retener y colocar, cuidadosamente, entre nuestros tesoros y es el caso del tema escogido para hoy, »