Cubadebate

Cuando pasen los años y todavía sea el fútbol el opio de los pueblos, muchos nombres perderán su brillo entre el grosor de una larga lista de imprescindibles. Y quedarán condenados al olvido decenas de aquellos que un día pujaron por ver al resto desde un altar e hicieron de la presunción el pan suyo de cada jornada.

Yo vi, en sus últimos chispazos de magia, a Ronaldinho jugar como niño malcriado en los templos sagrados del fútbol. A él, que todavía regala cintillos a la prensa por sus dislates fuera de las canchas, le debo mis primeros atisbos de pasión por este deporte. Con el balón, el millonario irreverente no era más que un tipo feliz.

En puntillas van los hinchas, bufandas en mano, musitando cánticos e improperios. Rezan por un gol, mientras retumba el eco de la cancha vacía donde imaginan a sus héroes otra vez, dibujando de verde los domingos, rellenando el vacío de los palcos. No hay nada tan triste como las gradas sin gente.

Late a 4516 millas de distancia con un bombeo tan ardiente como los intestinos del viejo Anfield, ese templo sagrado donde el fútbol se encuentra con algunos miles de sus más fieles devotos. El corazón de Cuban Reds es rojo intenso, calco del color de su camiseta y enorme, casi tan grande como La Habana, ciudad que les vio nacer y hoy les acoge.

Real Madrid y Barcelona. Ambos frentes arden: el de los tirios, blanco y pulcro, escudado por miles de gargantas; el de los troyanos, blaugrana y furioso, siempre con la daga lista. El Clásico es un invento fenomenal. Lo esperas intenso y te devuelve una música instrumental. Recuerden la primera vuelta y aquel 0-0.