Cubadebate

Un justo revuelo precede el espectáculo. Es fácil profetizar lo que se avecina. Este martes en la noche, miles de personas que se dedican a otras tareas, personas que, por ejemplo, se quedan en casa a la espera de las noticias, o visitan románticamente cualquiera de los puentes de la ciudad, torcerán el rumbo hacia el Victoria de Girón. De pie, sobre unas gradas rosadamente kitsch, se cantará el himno nacional, se aplaudirá a los atletas y se desatará, luego, el éxtasis largamente contenido, el fanatismo noble y un tanto irracional que provoca ese pacto de azar que es el »

Se enfrentaban, vayamos a los hechos, Yadier Pedroso y la legendaria ofensiva indómita. Un estelar del box contra Bell, Olivera, Meriño, el ya comsumado Edilse Silva. Todos, sin excepción, entre los principales bateadores del país. Y cuál fue el resultado. Pues un partido tenso, ameno, un partido de clase.

La situación es la siguiente: "Hoy en la tarde los Tigres devoraron a los Cazadores ocho mordidas por un disparo y pegaron tres zarpazos de cuatro esquinas, par de ellos a la cuenta del felino mayor: Yoelvis "Sandokan" Fiss." ¿Cómo lograr adeptos? Entre tantos logotipos sin razón y sobrenombres eventuales, nos quieren convertir la serie nacional en un zoológico.

Que alguien me explique, porque no se entiende nada. Y se sospecha de todo. Y si se pregunta, nadie responde. Una confusión terrible. De haber sabido que la pelota me iba a traer tantos dolores de cabeza, me habría hecho fanático del críquet. Pero ya no hay tiempo. Y tampoco nací en la India. La India hubiera sido un buen sitio para nacer, pero queda demasiado lejos y es demasiado complicada. En qué se parece la India a la serie nacional. Pues en eso, precisamente.

Cuando Vera lanzaba, yo pensaba que me iba a morir. Era, por si no le bastara el talento, pura belleza. Salía con sus medias altas y su melancólica elegancia y casi como un ritual preparaba el box, aquel redondel de tierra donde dejaba de ser un pitcher para convertirse en un incesante despliegue de formas. En una demencial acrobacia de luz. Llegué a pensar, inocentemente, que Vera me decía algo a través de la pantalla. Pero después supe que no. Que no miraba hacia ningún lugar. Y que sus ojos tristes y su quijotesca ingravidez eran extrañas expresiones de su »

Justo cuando Juan Tregent, luego de haberse pasado la mano por los labios, y sin sospecha exacta de las puertas que estaba abriendo, diera la tan esperada orden de juego y las novenas de Habana y Matanzas no salieran, tal como pensaban, a un terreno de pelota, sino, pretenciosamente, a la inclemente grama de la historia. Era el 27 de diciembre de 1874. Y nunca antes se había disputado en Cuba un partido oficial de beisbol.

Hay un axioma: el pitcheo es el 75 por ciento del beisbol. Es decir, el pitcheo es a la pelota lo que el agua a la Tierra. Lo que Cervantes a la lengua española. Lo que Michael Jackson al pop. Lo que Picasso al arte moderno. El pitcheo es imprescindible. Y una liga con malos pitchers, no puede gozar de buena salud. Alguien debe aclarar que el deporte es un divertimento, y que, como divertimento, debiéramos adentrarlo en los tiempos que corren. Solo así tendremos pitchers y especialistas y neurocirujanos del box.

Hablar mal de Industriales es una religión. Y defenderlo, también. En Cuba, la gente sabe de política y de pelota. No saben de economía ni de mercado. Ahora están aprendiendo. Pero sí saben de Marx y de Vinent. De dictadura del proletariado y de recta cortada y slider a las rodillas.