Artículos de Mónica Rivero
La Habana, 1989. Graduada de Periodismo (2012) en la Universidad de La Habana. Twitter: @lamagoch
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Daniel, un muchacho, en Quiché, metido hasta el cuello en un refugio contra bombardeos; un sobreviviente a la masacre de su comunidad en 1982 que encontró los cadáveres de sus vecinos devorados por los perros. Son historias de Perú, de Nicaragua, México, El Salvador o Guatemala. Historias recientes, de huellas frescas que Jonathan Jonas Moller fue buscando con una cámara.
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Hace una semana llueve en La Habana. “Al menos alcanzamos unos días de sol. Estábamos felices: somos ingleses”, bromea Julien Temple, que aprovechando una escampada, con shorts, sandalias y su cámara en mono pie, esquiva las olas y los autos de Malecón para hacer una toma de la marejada. Quisieron hacerla el domingo pero no había olas. “El cine tiene mucho de encanto y azar. Es así”.
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“Por fin”, dijo Jorge Drexler cuando estuvo detrás del micrófono, quizás adivinando la misma expresión en todas las cabecitas a oscuras que tenía delante. La sala Avellaneda del Teatro Nacional fue “la cueva” de ocasión en esta gira de unos cien conciertos presentando su más reciente disco, cuyo fundamento es la idea “eternamente nueva de juntarse a bailar en la cueva”.
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La palabra cantautor es tan fea como otorrinolaringólogo. Eso dice él, que es las dos cosas. Cancionista, médico, prefiere quien sabe de las palabras curtido por el ejercicio de ellas, por la expansión de sus significados en un juego de variaciones sobre el tablero reticular del lenguaje. Drexler es la mezcla feliz de la poesía que se ve en pocas cosas como en los libros de ciencia, con la ciencia y el método que late en pocos juegos como el de la poesía.
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Silvio, a cinco años del concierto en La Corbata, ¿siguen apareciendo barrios donde cantar? El Silvio que subió anoche al escenario es y no es el mismo que subió hace un año, ni cuatro. No es el que se sentó ante el micrófono, detrás de su guitarra el 9 de septiembre de 2010. No ha sido nunca el mismo barrio –menos en El Chico, donde repitiera concierto por lluvia–. No es y es el mismo país. ¿Cómo lo experimenta él? »
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No sé su nombre ni su edad, pero parece de 8. Son las 11 de la noche de Buenos Aires que se me antojan las 9 de La Habana. Vamos en el mismo vagón de subte, como llaman en Argentina al metro subterráneo, y al que yo llamaría íntegramente así si no fuera porque lo que me parece una forma cariñosa de llamarlo es ya oficial, legitimada además por una señalización redonda en cada boca con el color correspondiente a la línea. El A azul, el E morado, el B rojo y así. Voy en el E, que me conduce »
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Es cierto que una casa no es más que eso: una casa. Como lo es un uniforme o un arma o cualquier otra cosa. Pero los seres humanos somos criaturas con vicios simbólicos, adquiridos no en vano. Hay fetiches necesarios, juguetes muy serios, precisos para ciertos rituales e invocaciones, para proyectar la escena de un tiempo pasado; para convertir ciertas cosas en un canal que conecte con algo lejano, inalcanzable de otro modo. Un vértice, una puerta. O su llave. Probablemente no haya nadie más alejado de la idea de una casa que el Che, si entendemos casa como refugio.
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“No va a pasar absolutamente nada, el pueblo se cuida a sí mismo”, dijo la cantadora Teresa Parodi, ahora ministra de Cultura, contestando advertencias o pronósticos de violencia en el concierto. Estaban en la cuerda de algo muy escuchado a propósito de la Gira por los barrios: la sentencia “Una cosa como esta solo es posible en Cuba”. Se rompió el conjuro.
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