Cubadebate

Juan salió al portal cuando sintió pujar a la ceiba del potrero. Vio que se sacudía y de ella volaron desperdigados los murciélagos que dormían en el tronco después de una noche de borrachera. La pareja de chipojos del curujey se hizo un nudo de patas y colas para resistir las sacudidas. Del comején gigante salió despavorida una fila de hormigas tronco abajo. Un remolino de raíces levantó las velas, los quilos prietos, las grampas y los papeles amarillos. Entonces el arbolón respiró, se estiró y empezó a llenar el potrero de copitos de lana que se incendiaron, sin darle tiempo a Juan a creer que él mismo era la Candela.

Meteoro
Cuando lo escuché, miré al cielo e imaginé un fuego apocalíptico. Luego supe que, tal vez, en mi tierra, se podría demostrar la teoría de la desaparición de los dinosaurios.

“Búsqueda”

Con la cámara en mano, tenía la misión de identificar a los líderes de tan desparramada multitud. Nada parecido a su galaxia. Sus seis ojos no alcanzaban para sincronizar los rostros con la caja plateada, que por tanto tiempo cargaba a su espalda.
Habían transcurrido 17 años desde que la vio por última vez, con su ojo central limpio, tierno, y los restantes anegados en lágrimas. Fue a cumplir su deber con el pueblo que le vio nacer, pero quedaba él, ajeno a la voluntad de una tierra árida, que apenas le facilitaba vivir.
Una avalancha de seres cruzó su espacio. Solo el jadeo entrecortado, impregnado de azufre, quedaba en el aire. Desde el suelo enfocó hacia el Este, siempre al Este; desde allí llegaban la calma y los recuerdos. Allí… ella.
En la orilla del río quedó estancada, temerosa de lo desconocido. Sus manos se volvieron al viento que jugaba con su cabello. Si puediera ver, si solo sus ojos se vistieran de luz, vería las manos agitadas en la orilla opuesta pidiéndole avanzar, atreverse a entrar en tierra árida donde otrora estuvo el río. No existían los dragones que acompañaban sus sueños. No estaba el agua desvanecedora. No avanza, sin saber que al otro lado, estaba él.

“Dulce agonía”
…He de morir de cosas así.
Alejandra Pizarnik

Yo moriré de la luz que ciega,
del azul del cielo,
del olor a flor marchita,
del verso sin escribir;
quizás del agua impasible,
la distancia,
de las hojas desmayadas sobre el asfalto,
de contemplar la geografía ajena,
la belleza de las aves salvajes,
del corazón…
O he de morir de ese instante
entre tus brazos,
clavado dolorosamente… muy dentro de mí.

Sentado en el salón del Templo, con los ojos vendados, privado del más hermoso de los sentidos, está él. Cansado de sistemas, esos que no hacen más que dominarlo a él, cansado de dioses hechos a su semejanza y cansado de una sociedad con crisis de conciencia. Él, que hizo Filosofía, arte, ciencia y religión, que hoy navega por redes sociales consumiendo, sexo, violencia,información manipulada por otros, que vistiendo de elegantes trajes, con títulos, nombrados y autoproclamados máximos exponentes de la paz, de la política, de la economía, en fin otros que aún conservan rasgos de simios.Con los ojos vendados él piensa estas cosas, en ese momento viene un desconocido y lo conduce ante una puerta, toca de forma agitada. ¿Quién es preguntan? Es el hombre que se encuentra en tinieblas y anhela conocer la verdadera Luz. La luz del progreso humano, la luz de la ciencia que no daña ecosistemas, la luz de comprender que el mundo es de todos, la luz de comprender que significa exitir, la luz de comprenderse a sí mismo. Sentado otra vez en el salón del Templo, ya no usa una venda sino un velo, ahora conoce la luz pero su naturaleza lo desvía del camino recto, pero él es virtuoso y vuelve al camino, él, el hombre, que una vez en su juventud estuvo sentado en el salón del Templo, se dirige otra vez a su puerta recordando que vive en tinieblas y anhela conocer la verdadera Luz pues ya es tarde y muchos años han pasado desde la primera vez, ya arrugado y con su cuerpo cansado se quita el velo, fue entonces que comprendió que el interruptor de la luz fue siempre su conciencia.

Sentado en el salón del Templo, con los ojos vendados, privado del más hermoso de los sentidos, está él. Cansado de sistemas, esos que no hacen más que dominarlo a él, cansado de dioses hechos a su semejanza y cansado de una sociedad con crisis de conciencia. Él, que hizo Filosofía, arte, ciencia y religión, que hoy navega por redes sociales consumiendo, sexo, violencia, información manipulada por otros, que vistiendo de elegantes trajes, con títulos, nombrados y autoproclamados máximos exponentes de la paz, de la política, de la economía, en fin otros que aún conservan rasgos de simios. Con los ojos vendados él piensa estas cosas, en ese momento viene un desconocido y lo conduce ante una puerta, toca de forma agitada. ¿Quién es preguntan? Es el hombre que se encuentra en tinieblas y anhela conocer la verdadera Luz. La luz del progreso humano, la luz de la ciencia que no daña ecosistemas, la luz de comprender que el mundo es de todos, la luz de comprender que significa existir, la luz de comprenderse a sí mismo. Sentado otra vez en el salón del Templo, ya no usa una venda sino un velo, ahora conoce la luz pero su naturaleza lo desvía del camino recto, pero él es virtuoso y vuelve al camino, él, el hombre, que una vez en su juventud estuvo sentado en el salón del Templo, se dirige otra vez a su puerta recordando que vive en tinieblas y anhela conocer la verdadera Luz pues ya es tarde y muchos años han pasado desde la primera vez, ya arrugado y con su cuerpo cansado se quita el velo, fue entonces que comprendió que el interruptor de la luz fue siempre su conciencia.

Logrando mí sueño
Tengo un sueño y pienso llegar a él. Convencido estoy que llegaré.
Al principio solo caminaba. La vida de los "grandes" no era una preocupación, jugaba, reía, pero aún así un sueño tenía. De joven la vida de los adultos no era una preocupación, salía de fiesta con amigos, bailaba, bebía, disfrutaba, pero aún así un sueño creía tener. Sin querer darme cuenta, una nueva vida me enfrentó. Trabajar no era mi mayor preocupación, tampoco lo fue el sueldo que no alcanzaba para todo el mes, ni lo fue el techo que cayó y que por suerte no mató a nadie. Sino, mi mayor preocupación, fue la de darme cuenta que pronto tendría una niña. “¿Si apenas yo sobrevivo, como la ayudo?, pero no quiero dejarla, no la dejaré sola en este mundo”, me dije cientos de veces. Pero la realidad supera muchas veces a la imaginación, los sueños. Me acuerdo que tenía un sueño desde pequeño, pero no era el de ser un bombero o medico, ¿cuál era?...

¨Cuando las alas crecen¨

Cuando Gabriel creyó que el ángel caía
que no tenía alas,
que su destino era el infierno,
Este se agarró a la tierra
y la providencia lo puso a prueba.

Aquí hizo política y no subió,
nadie le prestó atención
Aquí rezó, y solo un perro ladró a sus plegarias.
Aquí caminó, y habló a la gente,
bailó y se puso triste,
y sus alas no crecían…

Aquí te hizo el amor,
te besó donde pudo y te abrazó toda.
Te arrulló y te hizo poesía,
y tuvo fe, y te amó de nuevo

…Comenzaron a crecerle las alas
y el aire lo subía.
Cuando se elevaba recordó a sus amigos:
¨no mires nunca atrás¨
gritaban los que no bajaron.

El miró.
Y te vió
y sintió tu sexo
y tomó tu olor.
Lo otro que hizo fue cortarse las alas.

La berruguita

Por Germinal Rodríguez Becerra

Después de mi divorcio, la tango manía me llevó a un extremo tal , que no me perdía una noche de tango..
la atmófera, la sensacion de sentirme joven con 45 años,además del deseo insaciable de volver a vivir la vida me hicieron cliente fijo cada viernes del club tanguero.
Cuantas muchachas hermosa se daban cita en el local y cuan fácil dejaban, con su belleza,el campo libre a la creatividad, cualquier hombre pude darle riendas sueltas a la inspiración con una música tan ideal para el momento. Esa noche llegué como siempre, tarde y obserbador, mis ojos recorrieron el local,ubicando cada una de las féminas alli presente, y una, precisamente una sola, fue la que me llamó la atención esa noche,sí, me dije,aquella, la de la berruguita junto al labio ,la que acababa de limpiarse la nariz con un pañuelito blanco y sin pensarlo me dirigí a ella, le pedí permiso para sentarme a su lado,sonrrió tiernamente,mientras aceptaba con su cabeza, guardó su pañuelo y le pregunté su nombre,Katrin, me dijo,al tiempo que me preguntaba también el mío y como lo requiere la caballerocidad me incliné mientras le daba la mano.susurrandole mi nombre,al tiempo que le decía que tenia unos ojos como agua marina, unos dientes de perlas,unos labios tentadores y sobretodo lo que mas hermoso encontraba,en ella era esa berruguita caprichosa y que puntualizaba su belleza execcional, no se, pero noté un poco de asombro en su mirada al pronunciarles lo de la berruguita creí que tendría su poquito de complejo o que no habia entendido bien,pues a pesar de mis 21 años en alemania sucede que a veces no me entienden lo que digo, no hice caso y seguímos conversando,cada vez me fascinaba mas su sonrrisa, siempre marcada por esa berruguita,y que a cada momento volvia a celebrarle y recibia su mirada un poco extrañada.
Como buen caballero la invité a una copa de vino tinto, aceptó y brindamos en medio de una sonrrisa, donde aproveché para celebrarle nuevamente el puntico que me habia atraido tanto en la dama, ésta vez no sonrrió y me miró seriamente, pidió permiso y se marchó hacia la habitación contigua, pensé que la habia ofendido y caminé detrás de ella,mientras la vi que se ponia sus suaves manitas en la cara,sus pasos fueron rápidos,ya en la habitacion alguien pronució mi nombre, volvi mi cabeza para decir que regresaba pronto ..y continué detrás de la joven decidido a disculparme por lo que hasta ese momento, no sabía de que se trataba, ella notó mi presencia y levantó su cabecita con una expreción aún más avergonzada,la miré y sorprendido de una manera insólita busqué en cada centimetro de su rostro tan agradable la berruguita que ya no se encontraba en su lugar y que con gestos rápidos de sus manitas finas trataba de despegar del dedo pulgar........

La berruguita 24 de enero de 2000

El ascenso a la Sierra en el zil de guerra con sus tres pares de gomas alineadas para evitar el atasco en los canarreos primaverales es tortuoso, el terraplén empinado y angosto, surcado a ratos por aguas torrenciales, de piedras áridas, y paredones de rocas fracturadas que rompen el paso al menor chubasco, la vegetación rala, de zarzas, guayabas cotorreras, pinos y algún que otro robusto cedro escapado del hacha depredadora. Ríos y arroyos de causes preñados de agua pura y cristalina, murmullando en cada paso su presencia, farallones y empalizadas quebradas, huella del ciclón. Por fin el barrio, la escuela de madera recién pintada de cal, límpido jardín, que mescla la heliconia, el marpacifico, Cajigal, lirios y azucenas, bandera en su asta y el blanco busto del apóstol , seis alumnos, misma aula se confunden pañoletas rojas y azules, computadora y televisión con antena satelital. La gente desprendida, bonachona y afable sonrisa, almuerzo campesino, ñame frijoles negros, carne ahumada en fogón de leña y medio vaso de café colado, el campo silvestre, naranjas, mandarinas y limón criollo, tarde gélida a más de mil doscientos metros de altura ,neblina espesa, lluvia inminente. Descenso al anochecer, zumbido en los oídos, desde lo alto, a lo lejos, entre el lecho de dos lomas, a la luz de la luna, como un fino hilo de plata un rio, más lejos aún, el tintineo de la ciudad, a la que nosotros le llamamos pueblo, de nuevo a la copiosa luz, la comida con congrí, carne de puerco y ensalada, y porque no, la alegre nostalgia del día vivido.

SOÑARTE

1

Soñarte es saber que tuve
algún día tus abrazos
y es arrullarte en mis brazos
en el balcón de una nube.
Soñarte es saber que anduve
sobre tus huellas inciertas
para imaginar abiertas
las vías del corazón
que esperan la transfusión
de ternura por sus puertas.

2

Soñarte es llenar de antojos
las células de mi piel
y es degustar de la miel
del panal que hay en tus ojos.
Soñarte es romper cerrojos
Del olvido y la ignorancia;
dibujando la fragancia
de tu cuerpo vuelto flor
donde el zunzún de mi amor
hizo un nido en la distancia.

3

Soñarte es querer tenerte
en una hermosa conquista
y volviéndome alpinista
escalarte hasta la muerte.
Soñarte es sentirme fuerte
por un sendero maltrecho
y pretender el derecho
a la conexión de amar
porque se siente explotar
una granada en el pecho.

4

Soñarte es ver el ocaso
inundado de arrebol
donde la Luna y el Sol
se funden en un abrazo.
Soñarte es volverse trazo
de un cometa en su derroche
de luz, ondulante broche
que quiere dejar sus huellas
poseyendo a las estrellas
y dando un beso a la noche.

5

Soñarte es querer ser roca
y seas del Dios del mar
sus olas, para besar
con tus espumas mi boca.
Y en esa batalla loca
de perseverancia plena
sentir la dulce condena
de desintegrar mi abrigo
para fundirme contigo
multiplicado en arena.

A. RIVERA

Ve a acostarte, por favor, si, dale que quiero hacer una cosa. Si, ya, está bien, acuéstate que tengo que escribir en la computadora. Pero, ¿otra vez?, corre para la cama, ven dame un beso. Tema: Género como categoría de análisis. Qué mija, déjame concentrarme, son las once de la noche y mañana tengo que dar esta clase. Qué, no puedo acostarme ahora, por favor ayúdame, si me acuesto contigo me duermo y esto es importante. No llores, yo no me voy, estoy aquí cerquita de ti, ve cuenta un poco de ovejitas. Mima, en la mente, aunque sean poquitas, yo se que solo te sabes hasta el cinco. Si, uno, dos… Empieza otra vez por el uno. Objetivo de la clase…Dios mío, mañana hay que levantarse temprano, dame otro beso ven, pero ya este es el último de hoy. ¿Quién puede definir qué es género de acuerdo con lo que revisaron en…?. Por tu vida no puedo acostarme, no tengo tiempo para hacer la clase en otro momento, necesito terminar ahora. Hace rato te dije que aprovecharas y te acostaras en tu camita mientras fregaba. Ya casi termino, ya voy contigo, espérate un momento mamita. Género, construcción sociocultural que se define a partir de la…Yaaaaaa, siiiiiii, estoy aquí, ven acurrúcate. Window se está cerrando.

Desesperación

Ve a acostarte, por favor, si, dale que quiero hacer una cosa. Si, ya, está bien, acuéstate que tengo que escribir en la computadora. Pero, ¿otra vez?, corre para la cama, ven dame un beso. Tema: Género como categoría de análisis. Qué mija, déjame concentrarme, son las once de la noche y mañana tengo que dar esta clase. Qué, no puedo acostarme ahora, por favor ayúdame, si me acuesto contigo me duermo y esto es importante. No llores, yo no me voy, estoy aquí cerquita de ti, ve cuenta un poco de ovejitas. Mima, en la mente, aunque sean poquitas, yo se que solo te sabes hasta el cinco. Si, uno, dos… Empieza otra vez por el uno. Objetivo de la clase…Dios mío, mañana hay que levantarse temprano, dame otro beso ven, pero ya este es el último de hoy. ¿Quién puede definir qué es género de acuerdo con lo que revisaron en…?. Por tu vida no puedo acostarme, no tengo tiempo para hacer la clase en otro momento, necesito terminar ahora. Hace rato te dije que aprovecharas y te acostaras en tu camita mientras fregaba. Ya casi termino, ya voy contigo, espérate un momento mamita. Género, construcción sociocultural que se define a partir de la…Yaaaaaa, siiiiiii, estoy aquí, ven acurrúcate. Window se está cerrando.

En el mundo que no muero
Hola, soy un niño, no me mires así, se que ando un poco mugriento, espera, no me rechaces, necesito hablarte, necesito contarte ciertas cosas, es que estoy muriendo. Antes era fuerte, antes no estaba enfermo, antes nada dolía, antes todo era color cielo. Amaba a muchas personas, personas que me hirieron, personas que por ellas moría y ahora por su culpa muero. Vivía en un mundo,un mundo bello, un mundo en el que todo era perfecto, o no ,quizás no todo, pero así yo podía verlo. De repente un día me arrancaron de ese mundo y lo destruyeron, me alejaron de el y cenizas lo hicieron. Desde entonces fui un niño, un niño casi muerto. Espera, por que te cuento esto? Ya no lo recuerdo, pero si quieres seguir, te termino el cuento...No dolía tanto no tener más ese mundo como ver el sufrimiento de lo que más quiero, ver como se nublaba su cielo, era mi madre, mi madre que también estaba mueriendo. Y yo mirando esto y no saber como resolverlo, no saber como acabar con su sufrimiento, no quería vivir y me sentía obligado a hacerlo. Día y noche el mismo sueño, entonces me encerré en mis pensamientos, me fui lejos y me encontré con silencio, desde ese momento siempre he amado a silencio. Silencio me enseñó a construir con los pensamientos otro mundo, que no era perfecto, pero que así pretendía serlo. He vivido en este mundo desde entonces, subsistiendo, si salgo de el me muero, lo externo es tan feo, no tiene nada de intenso. Y aquí te cuento, mi mundo no es perfecto pero si es bello, en mi mundo a veces llueve pero sigue siendo bello, a veces truena a veces se quiebra, pero eso me enseña, que la vida es sólo tristeza y la felicidad ausencia de esta...

¿Fin del arte?

Sin sueño en la madrugada
Hoy vuelvo a encontrarme solo
Pintando pesadillas en el techo
Juzgando mis más recónditos pensamientos
Quiero escribir, pero no me atrevo
Solo palabras ominosas vienen a mi mente
Quiero dibujar, pero no encuentro la línea precisa,
Creo que lo intento y, la figura lograda,
Resulta ser de una simplonería epatante
Los medios y las redes sociales han decretado
El fin del arte y de las utopías
¿Cómo es posible?
Es cierto que hay mucha garbage
Pero Bourgeois y sus arañas me cambiaron la vida
Ella me recuerda que el arte está vivo
Y mientras me recreo en estas reflexiones
Primero lento, luego necesario, el sueño llega,
Ya con los ojos cerrados y musitando palabras ¿incoherentes?,
El desvelo vuelve con otra pregunta que me planteo:
¿Cómo volver a pintar vírgenes en pleno siglo XXI?