Cubadebate

Tribulación
Llegó a la oficina feliz y optimista, pero la mirada adusta de su compañero lo frenó en seco, el Director te espera en su oficina, le dijo. Una nube obscura lo ensombreció todo, dio media vuelta y se marchó por donde vino. Mientras tanto en la oficina del director, el pastel de cumpleaños languidecía a la espera de Ramírez.

Adurena.

Caridad

Caridad es muy tranquila, bonita (el maquillaje sobre todo se lo aplica a la perfección). Proviene de familia de alto rango y es además doctora en sociología.
Cualquiera diría que Caridad es perfecta; pero noes así; tiene una pena; Caridad no da hijos.
Los médicos que la atendieron al nacer descubrieron que no tenía útero, y desde entonces esto se ha convertido en su mayor pesar. Por lo que se ve a simple vista es feliz, pero a escondidas sufre.
Tiene muchos pretendientes; pero solo un novio; Fidel,quien es viudo, de orígen pobre, y con un hijo.
La relación entre Caridad y Fidel es buena; pero no se habla de casamiento. Dicen que por el carácter de Fidel, que es muy dominante y celoso. Pero Fidel es muy buen padre, y esta es una virtud que Caridad aprecia.
El hijo de Fidel está entusiasmadísimo con la relación porque esto significa mejoras para él. en verdad si se casaran a los dos le convendría, porque Caridad podría ser madre para el hijo de Fidel y Fidel ganaría una mujer rica que le ayude con su familia. Pero Caridad no piensa así. Ella quiere hijos propios y no piensa en otra cosa.
Es por esto que desde hace algun tiempo se ha sometído a un tratamiénto de fertilidad que con la técnica inVitro deba funcionar. Pero hasta ahora nada..
Fidel no es partidario del tratamiénto. Dice que el organismo tiende a rechazarlo y provocar complicaciones mayores. Pero ella quiere hijos propios y no piensa en otra cosa.
En tanto Americo, el vecino de Caridad, anda como siempre metido en lo que no le importa. Americo es muy rico, tanto que a fundado una Casa Cuna para aquellos que huyen de sus familias, por ser estas muy disciplinarias. Es por esto que Americo aunque soltero tiene muchísimos hijos que practicamente se crian a la buena de Dios. El, dice Americo, cumplió con darles la libertad, el resto deben hacerlo ellos mismos. Y sí que lo hacen. Inspirados en su benefactor que es parrandero, mujeriego y jugador.
Pués Americo critica la relación entre Caridad y Fidel."A ti ese roce no te conviene. Fidel es uno de esos que no saben querer. Tiene muy mal carácter y ademáa como jode. La libertad no es mala cuna, así nunca te sentirás sola. Mírame a mi." Pero Caridad no aprueba el libertinaje que carácteriza a Américo, además está obsecionada con el tratamiento de fertílidad y el útero artíficial.
El otro dia me la encontre tal aflijida como siempre y la dije que se resignara, que Dios sabía lo que hacía, que el ser madre era bien difícil y que no todo el mundo sabía hacerlo.
Me miró amenazadora, Yo solo quize consolarla; pero ella no me entendió; por eso seguí mi camino y desde entonces la evito.
Caridad sigue muy contrariada con su problema; está como resentida y para mí que ha perdido la fe en el tratamiento de fertílidad.
Aunque a distancia, yo la observo y cada dia me convenso más de que su obseción por hijos propios tiene un orígen muy doloroso. Su agonía en realidad es por tener hijos que la quieran de verdad. Quien lo diría, ten completa que parece Caridad ¿eh?.

LA ALQUIMIA IRREPETIBLE

Con paso breve, pero seguro, la diminuta anciana se dirigió resuelta al pozo familiar, dispuso en su brocal el cubo limpio y lo ató con esmero a la vieja cuerda, pulida por el roce cotidiano con la vieja polea. Lo dejó descender lentamente hasta sentir el leve contacto del balde con el agua y, una vez lleno, comenzó a elevarlo hasta el brocal con brazadas resueltas, entonces inspeccionó la pureza del líquido y, satisfecha, retornó a la casa con el balde y el mismo paso breve y seguro.
En la cocina, todo lo tenía dispuesto en un orden riguroso, en primer lugar la fuente rebosada de turgentes y brillantes frijoles negrísimos y limpios, extirpados con mano diestra durante la madrugada de las vainas de la primera cosecha; las viandas peladas y troceadas (en especial malanga y calabaza), los grandes pimientos y cebollas blancas y moradas, los ajos cabezudos, los diferentes potes con los sazones secos en polvo, que rivalizaban entre sí en aromas y texturas (comino, orégano, pimienta, clavo de olor, laurel (también en hojas); y por último, los chorizos o algún otro ahumado de ocasión.
Cuando se cercioró de que estaba todo lo preciso, cerró la puerta, en señal de alerta de que todo acceso a la cocina quedaba terminantemente prohibida y comenzó su alquimia secreta.
Preparó la cocina de carbón sobre las brasas remanentes, que había sobrevivo bajo las cenizas de la cena de la noche anterior, y cuando logró una llama fuerte y estable colocó una enorme olla, con parte del agua que había traído del pozo, con mano segura y sin medirla.
En algún momento impreciso vertió los frijoles en el agua hirviente junto a los trozos de malanga y calabaza, y se sentó plácidamente en su pequeño taburete a beber, despacio y sorbo a sorbo, el café de su jícara y solo se levantó, sin medir el tiempo, cuando su instinto secular y su infalible olfato percibiesen el olor preciso del frijol bien cuajado.
Entonces, como en un éxtasis y cuasi un estado de trance, sin tener en cuenta un orden coherente, sin medidas ni cálculo alguno, comenzó a aderezar el potaje con su sofrito, único e irrepetible por generaciones, que llenaba todos los ámbitos de la casa y que provocaba en todos, sin excepción, espasmos de apetito urgente.
Revolvía el potaje en ciernes con un gran cucharón de madera, con parsimoniosa lentitud y, cuando su olfato infalible le indicaba el momento preciso, iba colocando los sazones secos, pizca a pizca y en un orden misterioso que solo ella conocía.
Después, a mano alzada rociaba, a sacudidas, proporciones imprecisas de vinagre y vino seco, seguidas de puñadas breves de sal y azúcar prieta, mientras continuaba mezclándolo todo con la ayuda del gran cucharón de madera, que controlaba el ritmo indetenible del proceso, a modo de batuta tutelar.
Segura de su obra y tras una última revuelta, homogenizar un chorro del infaltable de oliva virgen, tomó una pequeña cuchara y probó su obra, paladeó varias veces y exclamó solemnemente: “Ya están, se pueden comer”.
Si el lector ha llegado hasta aquí en su lectura, le ruego no intentar remedar los pasos prolijos de esta experiencia culinaria aquí descrita. Varias generaciones de familiares y allegados lo han intentado sin éxito.
La alquimia irrepetible de mi abuela y su magia de gourmet campesina quedaron con ella, así como la fragancia y el sabor de su famoso y recordado potaje de frijoles negros que, según ella, aprendió de sus mayores, a finales del siglo XIX, en los campos de Pinar del Río.

Diario
Y quien escuchó más lágrimas en la oscuridad que yo, quien supo todas las locuras ocultas de una chica adolescente, olor a cigarrillos fumados a escondidas, besos perdidos de dos amigos que se equivocaron, quien sufrió una caída porque ya no aguantaba más el peso de 7 amigas cuchicheando sus secretos en una noche de pijamada, quien soportó el peso de dos cuerpos saciando sus ganas, nadie más que yo, aguantando todo, firme, inmóvil como una vela, incapaz de escapar de toda turbulencia y malos y buenos rollos. Pero ahora que todo ha pasado sigo aquí, como la más antigua de las pertenencias y disfruto entonces de la tranquilidad de la vejez, aguantando el peso de cuerpos ya cansados, pero sin imaginarme que de un momento a otro cambie de propietario y vuelva a empezar mi vida acelerada, de nuevo a las andanzas de adolescentes, a los cuchicheos entre amigas, a la nicotina de un cigarrillo a escondidas, al amor por primera vez, a las lágrimas de tristeza y también de alegría, yo, la confidente, la inseparable, la incondicional … cama.

Título: PAYASO
Autor: Magdiel Jiménez de Castro Legrá
Género: Cuento
Como duele lo que has dicho, mira que gritaste aquel día en las gradas, durante el partido, ¡cuántas veces pedías “! al ruso, al ruso!”; para que el balón de colores bermejo y negro llegase a mis manos con sus letras que definían su uso: Profesional.
Punto a punto eras la que más saltabas entre bullicios de todos los estudiantes de la secundaría porque asistías a los entrenamientos y sabía de canastas seguras. Tú, la del voleibol, la del buen saque, la pasadora del equipo.
Me sonreías, correspondía; algunos desalentaban aquella pación. Tu padre no quería al cargador de aguas del barrio: niña bonita, heredera de un linaje aburguesado, de ex dueño de almacenes. Llegabas y volvías sentada detrás, en el medio de aquel Cadillac rojo y blanco. Tan parecida en el pelo y el color de los ojos a tu mamá, ella nunca dijo no, sólo que le preocupaba la diferencia entre catolicismo y protestantismo.
Aquel día del partido me distes a tomar agua para calmar la sed, parecía difícil aquel reto, ellos: los de pre universitario, más maduros, más aplaudidos, sobre todo: las féminas. Una diferencia de un punto casi finalizando el juego. Pronto, un pase, un giro, un salto, sombras que se proyectan para interceptar, un difícil tiro, finalmente: “¡Canasta!”, Sacó el equipo contrario y se muere en segundos el tiempo, pitaban los jueces en la mesa de anotaciones, pitó el árbitro principal, fin del partido.
¡Victoria! La secundaria derrotó al pre, los otros muchachos cargaron al ruso, protagonista del desenlace, lo pasearon, cantaron el himno de la escuela. Una muchacha del pre vino rápida, dio tan solamente un abrazo y un beso, luego se marchó.
Busqué, busqué, no aparecías. Luego te veo, llego alegre y espetas:
¡Payaso!

La Historia de Peruchin
Peruchin era un ratoncito pequeño que no conocía los peligros, aunque ya los mayores lo habían alertado de algunas cosas. Llego muy asustado al sótano del edifico donde vivía.
-Mamá, mamá ¿Qué sucede con los humanos ¿no les veo la boca ni la nariz, solo los ojos, hablan y no entiendo nada de lo que dicen, fíjate mami si están locos, que todos están rechazando una Corona. ¡Serán tontos, como me gustaría a mí ser Rey y vivir en un castillo ¡Te imaginas mamá!
-¿De qué hablas Peruchin?, te he dicho muchas veces que no puedes entrar en las casas de día.
-Pero si no me vieron, además traje un queso enorme
Su mamá rio a carcajadas – eso no es un Queso, es un jabón, hijo mío esa Corona de la que tantas hablas es un Virus que está enfermando a las personas, tan pequeñito que no se ve
-¿Pero es más pequeñito que yo?
- por supuesto. Mucho, pero mucho más pequeñito, a ti hasta los gatos te ven.
Peruchin abrió muy grande los ojos y pregunto - ¿Por eso se lavan las manos ¿- Si para cuidarse por eso tienen jabones.
El pequeño ratoncito dio media vuelta y viró con una hojita de laurel para cubrir su boca y su nariz, entonces grito bien alto: A partir de hoy nosotros también nos cuidaremos y con este jabón lavaremos nuestras paticas.

Tema libre:
Él se perdió de las neuronas con los números y se curó el alma con las palabras. Estuvo preso en un mundo de luces, insomnio y depresión. Vivió en el concurso de Pandemia y la Covid, después se fue a pescar el sol sin nasobuco hasta que encontró de nuevo el camino a casa. Él sobrevivió escribiendo el suplicio de otros que no pudieron sobrevivir, también escribió de lo que le contaron del futuro, de los sueños reales, de las apariciones. Escribió de un tema en particular, de lo que había que escribir y se salvó aunque no recibió ninguna recomendación. Hoy tiene miedo de escribir. Hoy el tema es libre. Él no sabe como comenzar, él tiene dudas a elegir, miedo a contar lo que le dicta el paladar. Aquí está él en mi consulta artificial tratando de explicarme lo que siente y esperando que yo lo pueda ayudar. Qué lindo es él! Duerme y respira como un bebé, hipnotizado con un perfume de mujer. No sé realmente que decirle cuando despierte. Me habló también de otro concurso, de boletos de avión, de un desvío en San Antonio, de la leche en polvo y no sé cuántas cosas más. Ojalá y despierte con la decisión, un tema libre no puede ser un impedimento, tiene que ser una bendición.

Micro relato.
Hermoso dia.

Hermoso día, hormiguita laboriosa busca provisiones, encuentra un grano de azúcar, lo carga y en el camino de regreso, un dedo humano, destruye todo su esfuerzo.

Nunca segundas partes fueron buenas.
Creía que era una verdad absoluta, pero llegaste tú, y llego después la separación y paso el tiempo que es decir la vida y seguimos viviendo nuestras existencias paralelas sin darnos cuenta que volveríamos a encontrarnos, en cuestión de sentimientos nunca segundas partes fueron buenas, pero llegaste tú.
Fue un encuentro casual pero inolvidable y la vida continua pero ya no era igual y todo era entrega y amor, sentimientos y deseos y nos parecía que el tiempo más rápido que nunca nos tenía marcada la hora del desencuentro. Hoy que la he perdido otra vez, me queda el consuelo que supo sembrar en mí el amor infinito y que donde quiera que este, para mí no se ha ido.

LOS OJOS DE SULTÁN

De repente la gente comenzó a perder el miedo a morir, de alguna manera se fueron enterando que existía vida en el más allá y el rumor corrió como pólvora. La certeza llegó a través de dos viudas que colgaron un material en internet, donde parecía incuestionable el diálogo con sus finados esposos.

Después que el video se hizo viral, se produjo una ola de suicidios. Salustiano, el lechero, se ahorcó con la soga de atar las vacas para el ordeño; Melián, el zapatero, se golpeó contra la bigornia hasta quedar matungo y sin remedio; Néstor, el amolador de tijeras, cortó sus venas con uno de aquellos artefactos que había recibido para labores de afilado y así sucesivamente. La lista crecía sin parar y ya no se sabía a qué velorio ir, entre tantos que se celebraban a la vez.

Pero Anastasio el plomero no se decidía, acariciaba la idea de colgarse en una cañería o beberse el pegamento para plásticos; sin embargo, a punto de cada intento se detenía, una sola cosa lo atormentaba, los ojos de Sultán, su inseparable perro sato que movía la cola, como si la vida o la muerte fueran menos importantes que el platillo azul donde comía. Definitivamente, Anastasio decidió posponer su partida hasta que tuviera seguridad de que los perros también se iban al Cielo.

MUSA
Gud mornin estudents. Si, teacher, gud mornin, dígalo de nuevo, más alto. Jaoguariu. Hermosa, mírame con esos ojos, mírame a mí, pregúntame a mí. Ya no entiendo nada más de lo que dice. No importa, mírame con esos ojos verdes sin fondo, quiero caer en ese abismo esmeralda y no volver jamás. Eres la teacher más linda del mundo. Vamos a aprovechar que todo está oscuro, que ya todos duermen. Enséñame, teacher, yo no entiendo nada. Yelou, blu, uan tri for. La única luz en mi cuarto son tus ojos. Quiero probar cómo sabe la pinapel en tus labios. Pinapel grin, lemon grin, piir grin. Grin como tus ojos teacher, mi color preferido es el grin. Su pelo suelto, que huele a estrasberris, su piel limpísima, quiero tocarla, quiero quemarme en su sangre hirviendo. Cánteme al oído, bajito para no despertar a nadie, aquí solos en mi cuarto. Cánteme bajito ten litle indians, ten litle indians, cántelo para mí. Siga cantando teacher, su voz es la de una sirena. Usted no es de este mundo, es una diosa. Su lengua entre los dientes limpios, blanquísimos, cuando me dice ansuertumi. Si, teacher, yo ansuertuyu. Solos esta noche, solo en mi cuarto, yo solo. Todos duermen. Mañana la veré, teacher, mañana yo ansuertuyu. ¿Qué es esto? ¿Qué cosa es eso? ¿Me oriné?

Se soltó el León.
Cuando toca , toca. Era tarde y entra la llamada:
-Oyee, eres tuuú- voz apurada.
-Si dime soy yoo-respondo extraño.
-Falló el carro, ¿podrás recoger a la tuya, en el aeropuerto a la 1 am?-me dice en una petición orden.
Era un día sin luces, de agua sin descanso pero fina, parecía que el cielo bajaría todas sus nubes muy suave para nosotros. Salimos urgente pero despacio, a las carreteras el agua las separa, y no la alcanzan las gomas. Antes de la 1 am , ya en aeropuerto, todo en tiempo y retornamos. La mía, venía en el carro.
Cerca de la Ceiba Hueca, en la oscuridad de la madrugada, se observa un caballo acostado en la hierba, hasta donde alcanza la luz de nuestro carro, y en el mismo borde de la carretera. Al acecarnos se levanta en salto una sombra que alcanzo a ver con la esquina de mis ojos, mientras conversaba con el chofer:
-¡Un león¡-escuché o dije, no sé.
¡El chofer esquiva, mueve el timón, aprieta el acelerador!,¡me fijo a la manilla, intentó subir ventanilla!, ¡El león me mira, lo miro, y corre, ahí, al lado de la ventanilla, me mira, lo miro, se aleja, se aleja…!
-¡ Titiiii tu mira pa´lante que yo miro pa´trás!-grito al chofer, mientras atrás quedaba, no sabía por qué, ni cómo, ¡un león!.
(…)
Sacó telófono y llamó:
-Jefe, sólo llamo a estas horas ante una situación excepcional, y creo que después de 45 años, que me caiga atrás un león en una carretera de Cuba, es ¡excepcional!-le ínformo.
-¡un león!- se escucha una voz que despierta en respuesta rápida.
- Si, grande, marrón y con melena, ¡Un león!-le éxplico.
Se organiza operativo, amanecemos tomando café: ¡capturan al león¡.
Nota: se le cae de una jaula en un traslado, sin notarlo, a……
Nota: Manolito y su tirjila, hacen una canción.

Por favor, en mi relato anterior, aparece, después del final, una parte que yo aparentemente había eliminado, pero no fue así, y salió publicada.
No tenerla en cuenta.

Compañerxs CUBADEBATE. Por favor cuál es el email para enviarles el microrrelato?
Saludos cordiales, José Toledo

Quiero que conozcan a Aguacero. Realmente se llama Luís y es un escritor holguinero que ha vivido más de un siglo, pero al que las ideas le siguen brotando como lluvia, por eso su apodo sui géneris. Aguacero tenía un vicio: escuchaba todo el tiempo una radio antigua, la que llevaba con él cien de sus años. Cada jornada se iba a disfrutar del goce más hermoso debajo de un árbol. La radio era su gran familia por eso pensó que se moría el día que dejó de funcionar, paradójicamente bajo un aguacero. Un viernes en medio de un concierto de la Orquesta Avilés la música se desvaneció por completo. Su querido receptor se había roto. Luís estaba de luto. Antes cuando su radio fallaba, la sacudía un poco y volvía a funcionar, ahora sus esfuerzos eran en vano. Así pasó el tiempo y el aparato seguía sin voz. Muchos le aconsejaron que se comprara un televisor, pero su radio no la cambiaba por nada. Luís no perdía las esperanzas de tenerlo de vuelta. Un día al volver a casa tropezó con una piedra y su querido cacharro se vino abajo. Para su sorpresa el dial se iluminó y la música volvió a escucharse: “...un barredor de tristezas, un aguacero en venganza, que cuando escampe parezca nuestra esperanza...”