Cubadebate

_Pero, ¿dónde están mis aposentos, las cortinas aterciopeladas y mi cama imperial? _preguntó el general español, y nadie le respondió. Asombrado, recorrió con la vista el salón de paredes de piedras atestado de extraños y curiosos. Llamó a sirvientes y criados, ninguno se presentó. Entonces, ordenó a los presentes:
_¡Coloquen de inmediato la mesa y mi butacón, los cubiertos y las copas, que voy a cenar! _los extraños y curiosos no se dieron por enterados. Se asomó a la plazoleta y sus ojos se desorbitaron_ ¿Han invadido mi fortaleza? _desenfundando la espada gritó_ ¡Guardias, a mí!
Retumbó el cañonazo y comenzó "La Feria del Libro".
Este cuento es para el concurso de microrrelatos.
Juan G. Ferrer

Gracias Mamá. Inmersas en una bulliciosa y alegre multitud, con pasos lentos y ligereza de quién avanza sin otro peso. Cuesta abajo, por la plazoleta, nutrida de géneros y edades diversas, van sonrientes, disfrutando lo que tan ansiosamente esperan cada año.
Esta ocasión algo diferente matizada al pequeño grupo. Una diminuta dimensión se hacía sentir, navegando por el más cálido y acogedor mar. La suavidad del aire que respira, la turbulencia de la sangre que irriga su vida y sus suaves movimientos. Ahi presente en el 2020.
Convencidas que el disfrute de la próxima cita, equivaldría a las infinitas combinaciones de vocales y consonantes, cogidas de la mano.
Más de setecientos treinta días de espera. Ahi está, menudita, de ligero andar, aún tropieza, lleva en sus manitos, un librito de cuentos, una felicidad.
Hermosa realidad, corretea, lleva letras, números y colores. El sueño de Mamá hecho realidad.
Los niños son la esperanza del mundo. José Martí

Para el concurso.

28/04/2022.
¨Pequeñas historias no contadas.¨
Arpen Martz.
I
Hoy el día se me antoja largo, las horas lentas y mi mirada es melancólica, reposada. Quizás sean las décadas, que han pasado por mi cuerpo. Los monstruos enfrentados y las batallas libradas en mi mente, pero ¿Qué es la vida . Sino eso?. Hoy pienso en tantos momentos, relatos de las cosas vividas. Caramba, como quisiera contarlas, busco en derredor, esas pequeñas criaturas, llamadas nietos, para regalárselas, mas ellos están ausentes aun en mi vida, Me pregunto ¿Se perderán?, desfilan como pequeños filmes y sin querer distraídamente, recuerdas. Recuerdas cosas que te impresionaron de pequeño y que recordaras siempre, que no olvidaras nunca, recordaras incluso, la primera vez, que diste tu primer beso de amor, a si hay tantas historias, pero las que mortifican no son estas, sino las que nos has contado nunca, se empeñan en provocarte escozor, las que has callado por los motivos que fueren, no por llevarles en silencio, le hayas podido olvidar ¡¿Cuántas!? Las veces que tropezaste o que a veces hasta sin querer hiciste mal, o a sabiendas, Cuantas molestias innecesarias, mal entendidos, desavenencias, rencores innecesarios guardados, ¿Qué diferente hubiera sido el llevar, con alguno que otro y con los que incluso, tropiezas más de lo normal, o sencillamente, marcas en la cola de la guagua o del pan. Y no es que fueras una persona insoportable, desdeñable, imprudente, torpe. No, no. Era solo un gesto, una palabra diferente, ¿Quién sabe? una sonrisa. Pero con esto ¿Cuánto se puede cambiar?, O como la chica aquella con la que te portaste tan mal, y ahora al pasar el tiempo, preguntas ¿Se lo merecía? Que fue, en verdad, sino testarudez e ingenuidad de juventud, ¡¡¿ Cuántas veces hubiera sido más sano, más hermoso!!? Haber dicho, ¨Por favor¨ o simplemente ¨Perdón¨. ¿Donde está ahora, aquello que te creíste? Que en ese momento, te hizo botar fuera, estrujarle en la cara, exponer tu ego ante los demás, tu orgullo, tu falso concepto de hombría, de superioridad, ¿Qué tan importantes o valiosos eran? ¡¡Ah, Ah!! No más que tonterías o estupideces, nada que valiera la pena recordar.
Ahora miro por la ventana y si porque no, de cierta forma me agobia la soledad, que desde algún tiempo me acompaña, ¿Cuántas cosas mejores me he perdido? Sin querer, vuelve y pasa por mi mente, veo las Matas de naranja, en sus perfectas filas, las voces de los demás jóvenes cerca, ella que aparece, al final de la hilera, mirándote y sonriendo, en su inconfundible uniforme azul y luego el olor de hierba humada, de la tierra húmeda, que se mescla con ardor y nuestra humedad, su mirada fija alegre y satisfecha, sus hermosos y vivos ojos, que al mirar, se roban la luz del atardecer, compartimos esos tres año en esa escuela, compartimos, a nuestra manera, esos momentos de nuestras vidas, después cada cual siguió su vida, como si pasáramos la página del periódico del día anterior.
Es ahora en este momento que vuelvo a recordar, es curioso, como esos pequeños pasos que damos en momentos antes de nuestras vidas, Esas cosas que debíamos a ver hecho y no hicimos, nos llevan a un destino tan diferente del que pudo ser, lo hice a mi manera y como entendí, pero sin proponérmelo, en vez de hacerme todo el bien que podía, más bien lo que me hice fue mal y si, es verdad, salvo esto que me rodea, no tengo nada mas, peor aún, no tengo a nadie más, hasta el pozo ese que está en el patio, se está secando, también es que ya no llueve como antes, pero qué más da. La casa necesita reparación y no tengo, ningún ánimo, de intentar arreglarle algo.
Por mi me pasaría, el resto del tiempo, en este asiento, mirando por la ventana, ese patio, el pozo que se seca, a si, sin hacer nada más. ¡¡¿He?!! ¿Qué pasa? Ya va. ¿Quién rayos tocara en la puerta?

--Hola ¿Que desea?
¿Quién será esta mujer desconocida?….Aunque……
--Déjate de cosas, que soy Yo.
---¡¡¡¿Maria?!!!
---Mijo, ni siquiera estas en Facebook.
--¿En qué? ¿Cómo?
--En Facebook, dale que tenemos un grupo de amigos, de los que estamos juntos en el pre.
--¿De la gente del pre? No jodas coño, con las ganas que tengo de saber de ….
--El trabajo que me ha dado encontrarte, a si que ya estoy aquí, Pues ya dale, que tenemos toda la noche para que te pongas al día.
--Carajo María….Como me has hecho falta.

A los escondidos.

El día que papá tubo la brillante idea de jugar a los escondidos mamá y yo encontramos la felicidad.

El desafío
Un hilo rojo de sangre reptaba por el suelo y al principio no sabía exactamente de dónde venía hasta que vi tu pierna herida. Te aproximaste sin yo saber por qué hacía donde estaba, te apoyaste en mí como si fuera una muleta y sentí algo cálido en el pecho, como un alivio. Sabíamos que no estaba bien, que no era yo quien debía cuidar tu herida, que los demás nos miraban con disimulado desacuerdo. Pero, sorpresivamente, los desafiaste, no mirándolos fijamente como se hace cuando se desafía a los otros, sino

Corría el año 19…..y que mas da.
El trillo se hacia interminable bordeando siempre la cerca de piñones que comenzaban a florecer. Acompañados por los olores silvestres, el trinar de algún pájaro y el sonido del silencio, tres niños delante, uno en brazos, otro por nacer y la voz, aquella voz que mas que escuchar se sentía….”Quiero morir, quiero morir, quiero morir”: mi madre: vientre fecundo, maltratada, despreciada, abandonada hasta por sus propios padres. 26 años, 5 hijos, la epilepsia consumiéndola: su pecado: Haberse fugado con aquel hombre entrado ya en años que acudía cada temporada con la mula cargada de cazuelas, estropajos, manteles, cortinas, juguetes, joyas, alfombras “traídas de oriente”, “sedas de la china”...
Siempre me he preguntado como pueden llegar tantas cosas en un solo animal.

Los libros de mi vida
Era una niña campesina, con su ingenuidad y sus sueños. Una niña que supo distinguir desde temprano que había nacido en una gran familia, unida, pendiente de sus estudios, colaboradora, leal. El campo y la pobreza no eran impedimentos para que todos, mis hermanos y yo, saliéramos adelante gracias a la ayuda permanente de nuestros padres.
Desde que aprendí a leer lo hice vorazmente, sin distinción de géneros literarios, ni autores, ni épocas. Recuerdo que a los 9 años ya me había apoderado del Decamerón, uno de los tantos tesoros que teníamos en un librero pequeño, pero fabuloso. Lo hice burlando la vigilancia de mi mamá, que consideraba, creo que con algo de razón, que no era un libro para una niña de mi edad. Puede decirse que era una niña precoz, siempre me comporté de forma más madura de lo que le correspondería a mi edad. Pero el destino quiso que, de golpe y con un buen porrazo, tuviera que crecer y madurar en demasía, sin que me lo hubiera propuesto. Solo tenía 11 años, muy pocos para entender por qué la vida me ponía tan dura prueba.
Algunos sucesos vienen a nuestras vidas de golpe, así, sin esperarlos; esos son los que nos toma más tiempo entender y procesarlos. Y en ese ir y venir de acontecimientos me ha llevado muchos años entender algunas cosas, mis miedos, por ejemplo. Con lo vivido, todo se mezcla, el mundo se oscurece y se pierden nociones. Pero, a mis casi 56 años, hay un recuerdo latente, vívido, del día en que, para desgracia mía y sin merecerlo, fui presa fácil de un abusador.
Estoy segura de que, si no hubiera encontrado refugio en los libros, no hubiera podido ni entender ni superar. Me sumergí totalmente en el mundo de la literatura. Los libros me guiaron, me calmaron, me brindaron consuelo. En ese tiempo viví en una isla desierta con Los náufragos del Liguria y en las lúgubres calles de Oliver Twist. Disfruté la inocencia de Tom Sawyer y el mundo mágico de Alicia, en su país de maravillas. Recorrí las montañas del Escambray siguiendo a Pancho Ruta y Gil Jocuma, de la mano de Samuel Feijóo. Viví intensas aventuras en épocas diferentes, todo gracias a los libros que mis padres compraban incesantemente para mí.
Todas y cada una de las anteriores son razones para que haya hecho de la literatura mi mayor pasión y disfrute. A pesar de lo rudo que la vida me trató en algún momento, nunca dejé de buscar, de aprender y de superarme. Alegrías, refugio, disfrute, viajes alrededor del mundo, enriquecimiento de mi vocabulario, contribución a mi profesión, todo eso me han proporcionado los libros que por mis manos han pasado. A los que leí, a los que estoy leyendo y a los que leeré, doy gracias infinitas.

La prueba de Español.

Ha llegado el día del examen de Español y más que una prueba parece una sesión de tortura: " Redacte una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G". Sólo eso. Se nota la conmoción en la clase. No está el temido análisis gramatical, ni la interpretación de tal o más cual poema escrito por César Vallejo.

Pienso en palabras con la dichosa letra: gorrión, lagartija...desgracia es la que más repito. ¿Pero cómo enlazarlos coherentemente, respetando sintagmas y complementos, coordinación y fluidez? Siento envidia por Góngora quien armado más de valor que de acero hubiera puesto fin a este martirio, Unamuno habría hecho otro tanto...si yo fuera Cervantes, suspiro.

Miro el reloj, me parece verlo encapuchado y con una guadaña en su minutero. El profesor se acerca a mi mesa. Me va a retirar el examen sin que yo haya redactado una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G.