Cubadebate

"Decadencia"

Sangre
Carne
Abundancia
Ríos de sangre trasladan troncos humanos
Desalojo
Abandono
Troncos del río transportan carne violada
Sangre
Carne podrida
Abundancia
Sangran los cuerpos y el río se niega a lavarlos
Decadencia
Sangra el río
Humanos brindan alegres
Abundancia
Carne chamuscada por fuego humano
Traición
Sangra el río
Abundancia

En la aldea
versos sin métrica guían la danza

Al terminar el rito
una palabra sale

Déjame que te ayude

A la pequeña Beatriz le gustaba ir por lugares donde pudiera sentir el viento en su rostro, ver el balanceo de los árboles, contemplar el mar, las mariposas, peces y pajaritos. Los domingos iba de pesca con su abuelo para ver los colores de los peces. Ayer fue a un paseo especial, acostada en la yerba boca arriba contempló el paisaje y quedó deslumbrada, tanto que no escuchaba las voces cerca de ella. Sonreía, y de momento creyó que estaba rodeada de los animales de su preferencia. Apareció uno que parecía una manta, pero era inofensiva, otro tenía la forma de una ballena y el de la cara como una lagartija, además había uno de dientes afilados y ojos como huevos de gallina. Así estuvo entretenida todo el día. Se asustó cuando uno casi le cae en la cabeza... por casualidad algo invisible lo arrastró.
Miraba fijamente el alboroto de aquellos animales.
Llamó su atención uno gordo que se alejaba.
El viento impetuoso llegó a Beatriz, quien se levantó decidida, acercándose a un chico, que no tenía fuerzas para sostener un cordel muy estirado que tenía en las manos. Entonces le dijo:
- Chico: Ahora que el viento sopla fuerte, déjame que te ayude a empinarlo.

A propósito de la incoherencia: "Las injusticias tienen de bueno que de sí mismas provocan el modo de remediarlas.-- Cuando existen, lo que hay que desear es que se extremen: porque viéndolas de bulto, la naturaleza humana, siempre generosa, monta en ira y remedia". Santa palabra, por eso Martí, es considerado el más universal de los cubanos, el ejemplo que irradio su vida, su obra, su predica, coherentemente humana y critica, calo en lo más recóndito de la conciencia nacionalista del Cubano , fulgurando por Latinoamérica y el mundo la utilidad de su obra, Martí cuando dijo hizo , Martí es el más universal , porque es el más virtuoso y el más coherente de todos los Cubanos.

Requiem por la Tierra

Duele el alma de la Tierra hasta morir
la Tierra viva
profunda
infinita
solitaria
nuestra Tierra

La tierra sangra hasta morir cada día
retorcida de dolor,
enmohecida el alma
ennegrecido el cuerpo
de petróleo derramado
minas vacías
mares desnudos
selvas silentes
bosques fantasmas

Tierra herida de muerte provocada
muerta de la mano de sus hijos predilectos

Tierra yerma, casi inerte
mujer de espíritu y carácter
se revela y estremece,
con el vientre enfermo pero fértil,
con pies vibrantes que recorren las raíces,
las raíces a las que no puede renunciar
esa,
nuestra Tierra

GATE 20
Pasa uno. Pasa otro. Va el enojado. Anda el distraído. Camina el indiferente. Ríe sin sentido el comedido.
Todos pasan por el pasillo vidriado del Aeropuerto de Lima, pero a pesar de la poca humanidad que a veces les invade a los pasajeros nadie, nadie, ni uno solito se puede resistir al saludo de la pequeña niña que está del otro lado del vidrio. Ahí, media parada media o a los saltos la niña que saluda y espera, con su mano en cariñoso movimiento le convida su humanidad a cada uno de los pasajeros

INVIERNO EN CALLE 12 DE OCTUBRE

Por aquellos días, yo tenía unos años menos que ahora y una larga fila de cariños inocentes por dar. La visitaba seguido: después de trabajar, antes de viajar. Luego de la cena, al instante de levantarme de la siesta.
Así pasábamos nuestros días al frente de su puerta o en una plaza hueca a unas cuadras. Entre mirada y mirada, entre beso y beso, nos contábamos nuestras historias de vida; yo le compartía mis 3 o 4 chistes malos que siempre me acompañan y ella me hacia escuchar un poco de su música que mi oído poco conocía.
La bella muchacha definitivamente me volvió loco y termine/terminamos por enamorarnos profundamente.
De esos años, me quedaron guardados los inviernos. Recuerdo estar esperándola dentro de mi auto, ella llegando corriendo (aunque eran pocos metros desde su puerta hasta el vehiculo), se arremangaba las mangas para que el viento no entre por la camisa y siempre sonriendo un poco. Cuando por fin se sentaba, me daba un beso frío que yo bien sabia entibiar con mis labios.

A veces, solía invitarme a cenar o ver alguna película. Lo que mas me gustaba de eso es que generalmente implicaba que me quede a dormir, lo cual siempre me agrado.
En invierno su cuerpo en general y sus pies en particular, solían ser lo más parecido a un iceberg. Pero, por alguna buena razón de mi biología, mi cuerpo solía irradiar una agradable temperatura.

Así fue como entre pierna fría-pierna caliente, mano fría-mano caliente, nuestros cuerpos se iban encontrando en las noches de invierno en su casa de calle 12 de octubre

Mi alma está volando.

Envidio las almas libres, sin fantasmas
Las almas que corretean entre las espinas y duermen en colchones de rosas
Las envidio, de veras
No por su libertinaje, sino por su poder
Poder de no sufrir las heridas cuando las espinas rasgan su piel.

Me pregunto a veces, ¿Por qué todos tenemos almas diferentes?.
¿Por qué Dios, el creador, el todo poderoso, no puso nuestras almas iguales?
Unos es cierto que aman y construyen, pero otros, odian y destruyen
Aunque a los dos bandos les regaló el amor.

Mi alma vuela, está volando como vuela el colibrí
Mi alma recorre lugares que un día pisé, aunque ya olvidados
Mi alma me traiciona y me hace sentir más envidia por las almas libres
Yo creo que estoy vendiendo mi alma,
No sé si al diablo, no sé si a Dios.

Luce mi alma un velo blanco en muestra de pureza
Más no es así, las impurezas no se borran de mi alma
Alguien las llamó pecado, ¡Oh, dulces pecados!
Los que te hacen sentir hombre, los que duelen, los que matan

Mi alma está volando, sí que lo está
Vuela entre la duda y el cielo
Vuela entre el amor y el mar
Vuela sin mi permiso, y sé que no dejará de volar

Te tengo que olvidar.

Te tengo que olvidar y te arrancaré de mi vida
Como lo hace el mar furioso contra la costa
Como lo hace el viento entre los árboles en su huida
Te tengo que olvidar y te arrancaré de mi vida.

Te sacaré de mi alma para siempre,
Así como vuelan los pétalos en el viento
Así de un tirón sin que me arranque un lamento
Porque allí en mi alma, no vivirás para siempre.

Lanzaré tus recuerdos al abismo
Borraré tu imagen como las huellas en la playa
Y levantaré en mis ventanas murallas
Por donde no pase tu real egoísmo.

Quemaré de mi cuerpo tu estigma
Ahogaré entre mis sábanas tu olor
Quitaré de mis labios tu sabor
Y ya no serás más mi paradigma.

Te tengo que olvidar y de veras me lo he propuesto
Aunque en ello me vaya todo lo que tengo,
Comenzaré por mi amor, mi corazón, si es que aún tengo
Toda mi fortuna, y si no alcanza, pediré un presupuesto.

Me voy a olvidar por fin para siempre de ti
Porque solo a mi ser trajiste lo que nunca quise
Trajiste el amor ya muerto y me mentiste
Trajiste solo ilusiones que se enraizaron en mí

Hoy te voy a olvidar.
Lo juro por Dios.

Un poco de amor.

Cuántos recuerdos encierran estas cuatros paredes
Cuántas miradas, cuántas palabras sedientas
De esas respuestas que se tejen como redes
Pero que nos dan ánimos, nos envuelven y contentan.

Cuántos recuerdos se encierran en mi mente
Cuántas caricias, cuántas ilusiones, cuánto amor
Me envuelve, me consume, así de repente
Fabricándome en el corazón un pequeño dolor.

Estás ahí, tan cerca y muy lejos de mi
Con toda la inocencia de lo que estoy sintiendo
Sin saber siquiera que mi alma late por ti
Y no menos que ahora que lo estás conociendo.

Dijo alguien un día: “Nuca te enamores”
Pero como creerle, si ese alguien se enamoró
Cómo quitarle al ser humano sus errores
Si nadie es culpable de lo que en su destino encontró

Ahora no sé que decir, algo brota de mi radiante
Algo que me deslumbra con su resplandor
Algo que ya conocí mucho antes
Y que se llama UN POCO DE AMOR.

Un niño lobo en el jardín.

De un salto se escondió tras los arbustos del jardín. Sus ojos reflejan la ferocidad de un lobo. Esa cualidad la heredó de sus padres. Ellos fueron atacados y mordidos por un hombre lobo cuando paseaban por el campo, hace ya muchos años. Ahora ellos cada noche de luna llena, aterrorizan a los vecinos con sus aullidos. Pero Danielito no tiene que esperar a la luna, ni siquiera a la noche, él se convierte en un lobo cuando quiere.
A su lado se estira Terrible, un furioso lobo, que cuando él deja de serlo, se convierte en Canelo, su perro sato, que tuvo la infeliz idea o el incontenible deseo de hacer pis dentro de la casa. Eso le costó una rabiosa mordida de mamá y la maldición de trocarse en lobo cada vez que el niño lo hace o quiere.
Está perdidamente enamorado de Patricia, una linda niña, de cuatro años, que está en el círculo infantil con él. Ella, con sus grandes ojazos y sus motonetas, lo ha hechizado. Cada mañana le cuesta mucho despertar. Quiere seguir durmiendo en su tibia camita. La mamá lo llama y lo vuelve a llamar y él no puede o no quiere abrir los ojos. Debe ser por pasar la noche de cacería con Terrible. Pero basta que mamá le pregunte si hoy no va a ver a Patricia, para que levante como un resorte de la cama, se deje vestir, desayune y vaya lleno de felicidad al círculo.
Ella pronto pasará por la acera hacia su casa. Cuando llegue junto a él, saltará sobre ella y la morderá. Si la muerde, ella se convertirá también en loba y juntos podrán corretear por los campos. Como Nala y Simba, retozarán en la hierba, se bañarán en los ríos, cazarán su comida y esperarán abrazados el amanecer. Incluso, quizás encuentren un cerdito y aunque sea una lagartija, que como Pumba y Timón, los acompañaran en cada aventura.
Ya se acerca, pero encuentra un imprevisto, va acompañada por sus padres. No importa, actuará tan rápido que no se darán cuenta. La mordida debe ser lo suficientemente fuerte para que se convierte en una niña loba y suave para que no le duela mucho. Cuando lo haga deberá agarrarla bien fuerte para llevársela antes que sus papás puedan impedirlo. Ya casi llega. Danielito se afila las uñas en la tierra y se alista a saltar.
— ¡Danielito! —el grito de su mamá lo paraliza y su rostro enrojece de bochorno cuando ella continúa— Ven, que es hora de dormir. Ahora a este niño le ha dado por creer que es un lobo, no sé cómo a su papá se le ocurrió contarle la película esa.

Soraya Julián

Exquisita victima

Soy la víctima de una víctima por eso busco una victima
A veces … puede aparecer sin buscarla, sin perseguirla, otras veces no aparece, aunque la busque. Naturalmente no me intereso por la que quiere serlo, o la que se ofrece sin darse cuenta que quiere seguir siendo víctima.
Me atrae, me gusta, prefiero aquella que sabe que ha sido víctima, pero disimula no serlo, aquella que se cuida, porque sabe que podría serlo de nuevo, a esa la persigo… la vigilo, la huelo, sigo sus huellas, sus pasos, porque tarda en caer, la que se hace fuerte, pero cuando cae …soy su victima

"Salvación"
Es difícil entender las casualidades
pensar sin poder decir algo.
¿Cómo vivir sin imaginar la muerte,
cómo respirar sin aire alrededor?
El hecho es irreversible como nacer.
La vida nos golpea cada vez más fuerte
sin perdonarnos por convertirla en nada.
Han de correr las cenizas en el viento,
se perderán en el vuelo.
Serán buenos pasajeros los yacidos en la tierra
y tocarán al pasado sus huellas.
Que el bien se haga realidad eterna
para que parecidos al humo en cielo nos elevemos.

OTRA HISTORIA DE CRONOPIOS Y DE FAMAS

Reí muchísimo
con un cronopio que perdió su fama
me reí (perdón) porque
descubrí que Cortazar no es un genio
debió ir a mi escuela
a retratar sus famas,
húmedos cronopios verdes
cuadrados, cuadraditos
poliédricos obtusos.
Yo vi el campo de mis duendes anegado
por la cronopica actitud de un jefe,
yo vi que ignoraba una esperanza
a la que le pido, triste fama,
que vuelva a subir al cocotero
que baile tregua y catala,
que baile
que el jefe sabe que su reloj atrasa
pobre cronopio que al buscar una llave
saca una caja de fósforos
y cree que el mundo se desplazo de golpe
para no reconocer que idiotamente la ha perdido.
Si no hubiera cronopios
no hubiera famas, ni esperanzas
por eso baila tregua y catala.
¡Pero baila!

Con extrema suavidad, quizás respetando el sueño de miles de habaneros en horas de madrugada, el avión se dispone a aterrizar en el aeropuerto José Martí, vaya uno a saber cuántas veces lo hizo en su vida, pero nosotros, con algunos lustros encima, lo hacíamos por primera vez. Dispuestos a salir a toda prisa hacia nuestro hospedaje cubano, antes, el protocolo de arribos en el aeropuerto de manera dispuesta por firmes medias negras caladas y la sencillez del color caqui de jóvenes uniformes, no sin dejar de percibir la presencia fantasmal de sotanas y viajeros furtivos que cargaron penas y glorias, bajo el paragua generoso del nombre del Apóstol revolucionario, nos dirigimos hacia el Malecón. Bajo una tímida llovizna se nos presentó la primera cercanía a dos costados del corazón de la Habana, la Plaza de la Revolución y la Universidad, apenas postales que motivaron un ansioso giro de nuestras miradas nocturnas. Al llegar, esa particular costanera de la bahía, nos esperaba un ingreso que expresaba en su fachada la humedad del último temporal, un primer piso, puerta abierta de par en par, sonrisa ancha, una cubana preocupada por la demora; luego, abrió el balcón una primera impresión, el pesado Morro a nuestra derecha y la embajada Yanqui bajo la mirada del “Habana Libre” a nuestra izquierda; ese, nuestro minúsculo punto de partida hacia adentro, la Cuba que buscamos encontrar. Después, días intensos, sin taxis de color, a puro caminar nos inmiscuimos en calles, avenidas, entre la gente; veredas; paredes de estirpe, orgullosas en mostrar a su manera su profundo esplendor. Sin vacilación la Habana, día tras día, se mostró novedosa, dispuesta a poner a plena luz todo lo que puede dar, y más. Se permitió mostrarnos, en el ir y venir, a lo largo de la Avenida Salvador Allende, desde atrás de las atentas miradas del Che y Camilo, el trajinar de sus arterias, espejo de intensas barriadas puestas decididamente en los pies de cientos de habaneros que la transitan. Martí, en su imagen póstuma de una muerte que no fue, frente al Museo de la Revolución, nos empujó tras muchas estaciones a Santiago, a metros del Moncada, a pocos de la casa de Frank País. Llegamos a casa cubana, con un añejo español que, orgulloso, mostraba su santo y seña por haber sido parte en la Sierra Maestra de la Columna de Almeida. Abel Santamaría en el día de su natalicio; pabellón del Hospital, frente a la Escuela, nos puso de cabezas ante las palabras del Comandante en su alegato, convencido de las enseñanzas del maestro que “la historia lo absolverá”. Tras el ruidoso andar de alumnos en el colegio por donde se escurría Raúl junto a Fidel; la vida que traspira el cementerio Santa Efígienia, vino Trinidad, el sebiche de don Pepe, el museo de los bandidos; Santa Clara; Cienfuegos y Matanzas. Llegar, a diferencia de Ernesto, en avión, no evita afirmar que “se puede”; Cuba resolverá la trampa del “embargo”, aspiración innegociable de su pueblo (introducción).

“El dolor de una madre” (fragmento de una historia)
Una dama y su señor viven en completa armonía; ella baila, él la mira y así han pasado millonarios años de sus vidas. El Sol, como un gesto de eterno amor, regala a su prometida, la Tierra, la luz y el calor que necesitan sus hijos para vivir felices en ella (...) Sin embargo, su amada Tierra oculta algo a su compañero; pues su corazón se quiebra por cada impacto recibido por las bombas arrojadas por sus hijos; y su vestido de baile, antes de color verde con vuelos azules, ahora está manchado de rojo. Por eso ella canta alegres tonadas mientras baila, para que su amado no escuche los gritos de guerra de sus hijos…

Historia que pertenece al libro: Pequeñas historias de ficción para reflexionar. Volumen I, registrado en CENDA, CUBA.