Cubadebate

EL GRANO DE MAIZ Y TODA LA GLORIA DEL MUNDO.

En el segundo día del año el sol duele a mediodía en Santiago camino hacia Santa Ifigenia. Caminamos agobiados, pero alentados por las cubanías fervorosas que prosiguen las holganzas del comienzo de año. Sentimos las miradas fraternas de ese pueblo, pudimos saludarnos con complicidad. Los cuatro kilómetros se cumplieron con la firmeza de las convicciones, con la religiosidad de las procesiones para llegar ante él. La otra vez fue hace años en las escalinatas de la Facultad de Derecho de Buenos Aires.

De pronto los sones solemnes, el cambio de guardia marcial, el silencio de los que llegamos al borde del Cementerio. Luego se autoriza nuestra entrada, la madre de la Patria, José Martí y otros cuántos héroes de la Patria y de la Matria.

Nunca indagué cómo era su tumba, Nunca pude pensarlo muerto. Tampoco ahora puedo creer que no se plante inmenso como en tiempos del combate y nos hable de todo lo que concierne a la condición humana. Yo sólo recordaba que ella, mi compañera que aquí vino, me ocultó por unas horas su muerte para que no llorara antes de despertarme en esa mañana de Buenos Aires cuando lo supe y el mundo se me vino abajo como si el muerto fuera muy cercano. Y lo era.

Ahora estaba frente a la gran piedra de la Sierra Maestra en forma de grano de maíz. Una sola palabra. No sé cuánto me queda del ateísmo o del escepticismo de antes, sólo sé que hablar con los muertos no es contrarrevolucionario. Sobre todo si le pido con humildad que nos guíe como pueblo, que nos dé fuerzas y claridades, que nos ayude a organizar la unidad y la lucha y pedí fuerzas para los que amo. Yo hablé con él y sé que me escuchó y siento su presencia como la de mi padre auspiciándome, cuidándome, inspirándome para volver colectivo todo acierto en la forma de la lucha, por la emancipación, por la dignidad, por esa sabia forma de revolucionar a los hombres y a los pueblos, haciendo de cada uno un protagonista del Pueblo en Armas, armas morales, armas culturales, armas del pensamiento y del amor y de las otras si fuera necesario.

Hubo un momento fuera de los tiempos, una lejanía de este mundo para volver sobre mí con calor en el alma por el abrazo de ese gigante que supo derrotar a los molinos de viento mejor que cuando viviera en La Mancha. El Comandante en Jefe mudó su forma de hablar, mudó su forma de aparecer, mudó su humor sarcástico y su sabia inclinación por lo bello, pero no mudó su sabiduría plena de humanismo y su estampa al pie de la Sierra donde empezó todo. No mudó su presencia en cada uno de los cubanos y en tantos miles de mujeres y hombres piadosos y justos que habitan el mundo.
Tantas palabras acertadas en su larga vida ahora es una sola: FIDEL

CLASES SOCIALES.
Desde que llegó a tu vida, estás enamorada del vecino de al lado. Lo ves cuando entra y cuando sale y su olor a perfume caro te excita hasta el tuétano. Son vecinos hace pocos años, pero para ti fue un amor a primera vista, genuino, auténtico, patético, trillado. Darías todos los años de tu vida por pasar un segundo a su lado. Día tras día , ves entrar mujeres a su apartamento, te duele tanto, pero tanto, que la última vez, estuviste ocho días en la cama con ganas de morir. Cuando volviste al trabajo, a la Estación de Policías, estabas ojerosa, enferma, deprimida, sabes que jamás serás capaz de amar a alguien como lo amas a él. Quieres tener fe, pensar que algún día llegarán a algo, pero solo haz hablado con él dos veces en tu insípida vida, el día que equivocaron el correo y el día que lo viste arrastrar un cuerpo ensangrentado , desmembrado por el medio del pasillo. “El ascensor no funciona”, dijiste, como una tonta coqueta, a pesar de que sabes que sus clases sociales diferentes nunca les permitirán llegar a algo.

SPIDERMAN
Spiderman llegó a la Habana, un lunes, bien temprano. Al bajarse del avión en el aeropuerto, pensó seguir su camino rebotando de edificio en edificio, pero como no vio ninguno, no le quedó otra opción que seguir su camino andando. Por la calle la gente no lo miraba, ni siquiera los niños lo detuvieron para pedirle un autógrafo, así que se quitó su máscara y cogió un taxi en la avenida Boyeros. El taxista le preguntó que por qué iba vestido así, que si de casualidad iba a una fiesta de disfraces. Spiderman le respondió que no, que él era el único, el increíble hombre araña. Entonces el taxista se detuvo y le dijo que era mejor que no lo involucrara en sus cosas. Ya para cuando se paró frente al Capitolio, no era otro que Peter Parker. Al rato, el crimen no se hizo esperar, pero el viejo Spider ya estaba convencido de que había otras cosas que podía hacer con su vida. Pasó de largo de lado de la infracción y se fue al malecón a aprender a tocar algún instrumento serio.

HISTORIA DE AMOR.
El gato y el perro se pelearon hasta que se borraron de encima el olor a enemigos. Ella recogió su perro herido, él se llevó su gato lastimado. A las cinco fueron juntos por un café al parque. Entonces un globo salió volando, un niño corrió tras él, tropezó con una señora que asustada dejó caer su bolso, un ladrón paso corriendo y viendo el bolso en el suelo lo recogió y se lo llevó, en la esquina intentado huir tropezó con un mensajero en bicicleta que por el impacto dejó caer a la calle toda su comida. Entonces el perro y el gato comieron juntos del mismo desastre en el suelo. Ellos pensaron que no podían perder esta posibilidad de amarse.

El terreno y la destreza de cada equipo y directores lo dirán

Para: El II Concurso de microrrelatos Cubadebate
Por: Profe Juan Castro
Tijuana, B. C.
Mexico

Contaré la verdadera historia de una niña quien nació en Uzeta, Nayarit o en alguna región del planeta tierra, una historia M I M A, la niña de Uzeta, Nayarit
que desgarra el alma como muchas que hemos leído en algún libro o mirado en alguna película llena de amor y lágrimas que llenan los mares o ríos más caudalosos que cruzan áreas montañosas y amazónicas del cono sur de nuestro continente formando una belleza natural protegidos por los verdes follajes de verdes sombras dando albergue a miles de aves de distintas especies y colores imprimiendo alegría con sus mensajes en sus cantares esparciendo un viento fresco muy a pesar del calor aves que en su pico llevan el alimento a sus polluelos que ansiosos esperan en sus nidos en lo más alto de los árboles.
Hace aproximadamente seis meses en uno de los prestigiados y permanentes ‘’Encuentros Normalistas’’ se me acercó a la mesa una maestra con una sonrisa angelical quien me extendía su manita brindándome el saludo, no dudé en ningún momento saludarla con rapidez inaudita luego puse mi casete mental a trabajar y con honor a la verdad su imagen no aparecía, con cierta timidez le ofrecí el asiento de uno de mis amigos quien había ido al baño, ella con cierta pena aceptó sentarse apoyándose de un viejo bastón, luego lanzó la obligada pregunta; no te acuerdas de mí verdad Juan Castro, yo bobo de por sí, para no sentirme mal le dije su cara me es conocida pero la verdad no recuerdo donde trabajamos juntos; no Juan veo que no me recuerdas, SOY DE UZETA estuvimos en la Escuela Primaria Federal ‘5 de mayo’ en segundo año cuando éramos niños hace como sesenta años o más, me dijo lentamente su nombre agachando su cabeza, miré que por sus arrugadas mejillas se deslizaban unas lágrimas yo para no hacer lo mismo di un gran sorbo a mi cerveza porque también me atraganté en eso llegó mi paisano que había ido al baño y quien con su mirada reclamaba su silla me levanté y le dije busca un lugar donde sentarte voy a conversar con la maestra y se fue rumiando con su vaso de tequila. Amigos; NO diré el nombre de la maestra porque le juré no decir nada, pero se me ocurre llamarle MIMA.
Aunque vestía con cierta elegancia miré sus manos con escaso movimiento en su carita se notaba la tristeza sintiendo que el tiempo la había estropeado de más y como no si ya pasábamos de 70 años y más, ella seguía conversando sin parar le ofrecí una cerveza para que refrescara su garganta dándome las gracias porque consumía medicamentos para sus nervios y un sin fin de enfermedades
Luego sin proponérmelo vino a mi memoria aquellos años inicio de los cincuentas ella era una niña limpia bien vestidita, elegante que brillaba como el sol y tierna como la luna se veía que en su casa había para comer, tomar leche y queso todos los días ya que en el corral había muchas vacas y muchos trabajadores; Mima, en la clase era de las inteligentes del salón siempre cumplidora con sus tareas y la verdad que niños y niñas le teníamos aprecio por su distinción, le gustaba cantar y recitar aunque ella jugaba con pocas niñas, yo la perdí de vista en 4to año de primaria porque me llevaron a 5to al internado ( Beca ) la Normal Rural de Jalisco, Nayarit cuando apenas tenía once añitos.
Mima seguía con la conversación, me comentó que se hizo maestra con mil dificultades llegando al punto en que en dos ocasiones soltó un llanto lento sin escándalo y yo le ofrecí la punta del mantel que casi arrastraba al piso, temblé cuando me dijo que ella era ‘’la hija de nadie’’ Mima tenía dos papás su verdadero papa y su abuelo y dos mamas una familiar cercana y su abuela o sea estaba rica porque nosotros solo teníamos uno…Pero que se enteró que no tenía uno solo, ya que cuando terminó su primaria era obligado el acta de nacimiento para su certificado, cuanta tristeza sintió al enterarse que ella no estaba registrada ante nadie ni por nadie.
En efecto ella vivía con su Padre, abuelo y abuela todos chapados a la antigua, pero Mima fue una niña fuera de matrimonio y aunque su Padre verdadero no era casado por presiones de sus padres nunca la registró porque en los años cuarenta era tal la ignorancia, además de las presiones de la iglesia no permitía esos cuadros sociales, era una herejía, cómo la familia fulana iba a desafiar a la maldita sociedad, temían al ‘’que diran pues’’… Total que el verdadero Padre convenció a un casi pariente (imagino de qué manera) para que registrara a Mima como su legitima hija. (Mima jamas conocio a su verdadera madre)
Muy a pesar de su corta edad sufrió las peores vejaciones de parte de la familia, tuvo que ser llevada ante un profesional para un tratamiento, eso le destroza el alma, como es posible que padres y abuelos les negaran su acción paternal a la cual ella tenía todo su derecho desde el nacimiento mismo.
Mima creció, rompió barreras y se formó como maestra ya sin el apoyo de su verdadero Padre y abuelos pudientes y al término de su carrera su plaza se la adjudicaron en lo más intrincado de las montañas de nuestra Patria si, amigos allá donde muchos de nosotros también laboramos con orgullo y lágrimas, pero Mima con su dolor se refugió en aquellos territorios inhóspitos durante muchos años queriendo arrancar de su corazón lo que mantenía en su mente; con el tiempo logró formar un hogar con un maestro Normalista del cual tiene cuatro bellas hijas, aunque su esposo murió en un accidente. Hoy Mima es una linda Abuela y Bisabuela y con aquel trauma con el que ha vivido, al nacimiento de sus lindas hijas nietos o bisnietos lo primero que hizo es registrarlos ante la ley. Mima me comentó que su Padre murió hace varios años asistiendo al velorio y a su sepultura donde derramó lágrimas y que todas las noches reza por él que ya los perdonó porque comprendió que el perdón a ella la hizo feliz.
Me comentó también que su Padre se casó dos veces, pero la primera esposa murió con la cual tuvo una hija y después se volvió a casar teniendo tres hijos o sea que Mima tiene cuatro medios hermanos, pero ellos no saben absolutamente nada, solo ella y que es su deseo irse con el recuerdo, su tristeza y el secreto a la tumba.
Si alguien curioso de Uzeta, a mucho orgullo mi tierra natal, me preguntara de quién se trata el personaje en cuestión desde ahora les digo que también me iré hasta la tumba con el secreto porque así le juré a mi querida compañera Maestra quien medio vive jubilada en cualquier ciudad del país recordando los pecados que ella tuvo que pagar de un amor a escondidas, comenta que al rancho va pocas veces porque siente que el volcán Ceboruco aún mudo le grita y a la vez le sonríe y que sus rocas ígneas algún día lava incandescente le recuerdan: ella es ‘’ la hija de nadie’’
Después de casi dos horas de conversación me dijo que se retiraba y con dificultad propia de su edad se incorporó apoyada de mi hombro y de su viejo bastón, se encaminó lenta arrastrando sus pies a la mesa con las compañeras que la habían invitado al magno evento Normalista; al tiempo que llegaba el mariachi haciendo llorar sus afinados violines y trompetas, yo con la tristeza por la amena conversación de Mima sentí que también se me desgarraba el alma, Mima se perdió a paso lento con su vestido blanco y largo que parecía la linda novia de los Normalistas, no la volví a mirar, en eso el mesero se acercó a mí y yo sin timidez alguna hice una seña de que me destapara otra cerveza fría

Con saludos

La Telaraña de Todos los Tiempos

Regresó de las guerras. Las de los pactos de nunca jamás. Desde que el mundo era un globo vacío, colgado en el universo. Nadie lo recibió con vítores. Se despojó de la pesada carga y se tiró de espaldas en la cama polvorienta. La que su mujer hizo y deshizo, tantas veces. Ella, la que se hastió de esperar. La que dejó de creer en héroes y villanos. Él, cansado y sangriento de toda la sangre que recogió desde que el primer acto genocida fue manifiesto. Calló el telón, sobre sus ojos muertos. Desde una esquina, una araña lo observaba. Mientras tejía la telaraña, de todos los tiempos.

Para II Concurso de Micro relatos de Cuba Debate.
Título del cuento: “El ladrón”.
Autor: Alina Moreno Rodríguez email: adcmoreno@nauta.cu
Duerme sola, su marido está de guardia hoy. El ruidillo del ventilador abanicando recorre casi toda la casa, es chica, pero con muchos bienes. Desde que la hija vive fuera, la han surtido de todos los equipos “habidos y por haber”. Por eso la tienen enrejada, como viven en un barrio peligroso…De pronto ocurre un ruido extraño debajo de la cama y despierta al unísono. -¿Qué fue eso?.- estuvo quieta por un instante. El marido se pasa la vida insistiéndole, que mantenga cerrada la reja de la puerta principal, que los vecinos son envidiosos, que de “cualquier maya sale un raton”. Pero como en su casa no los hay. Limpia sobre lo limpio. La estiró y apagó el ventilador. Acomodó los oidos y advirtió una respiración. - No tengo ni perro ni gato. La respiración mermó. - ¿Y si es algún perro callejero, y si miro?. No!.
Se levantó temerosa, que le podía agarrar un pie y tumbarla. Ahora casi en apnea. Recogió el teléfono y lo puso en su bata. Fue al baño. La luz de este permanecía, por ello había penumbra en todo el inmueble. Siempre temió caminar por donde no viera.
Marcó. - Por favor vengan tengo a alguien en mi casa, debajo de mi cama, estoy sola. Dijo la dirección. Luego de unos segundos, respondió que sí, seguramente a las advertencias o indicaciones del interlocutor.
Cuando regresaba al cuarto, oye la puerta del closet, no sabe si abrieron o cerraron. Los latidos le subieron el cuello, entonces se detiene cerca de la entrada y se agacha lo bastante, para mirar debajo de la cama. No hay nada ni nadie. En el closet. Recordó que no recibió ninguna llamada. Olvidó que aquella noche era totalmente diferente a las otras guardias de él. Pasaron unos minutos largos detenida en la entrada del cuarto. No sabe. Se asusta cuando le suena el teléfono encima. Lo mira y, - No, no vengas… no pasa nada.
Camina a la sala, quita el seguro y la deja casi pegada, pero sin cerrar, quizás fuese alguna maniobra telefónica. Cuando se vira, tiene al marido frente a ella. - ¿Se puede saber a quién le has dicho que no venga, después de solicitar a la policía?
Todavía sin poder pestañar e intentar decirle… Empuja suavemente un guardia con pistola en mano y en tono bajo, les dice, - ¿Cuál es la habitación? ...retírense a la cocina, por favor, para evitar cualquier incidente.
Fin
Artemisa, 19 de enero de 2018. (414 caracteres)

Por favor, necesito saber si son 500 caracteres o 500 palabras. Veo que los iteresados han escrito cantidad de palabras las cuales superan los 500 caracteres.

Ayúdenme con la respuesta para poder participar.

Gracias.

La Mejor Habitación.
Sufren como yo los que entregan todo, aquellos que hasta el aliento regalan por amor, lloran los que son inconformes cuando el sentimiento supera lo que diga o piense la razón. Si me sintieras ahí custodiando tus sueños, para que puedas descansar mientras yo apenas duermo, si me sintieras como alejo de ti los impulsos, como peleo tus batallas para que sean tuyos los triunfos. ¿Qué me falta por hacer que no haya hecho?retener las fragancias de las rosas, resumir los planetas a gotas, escribir te amo en las constelaciones, reinventar los continentes, acortar los hemisferios, adueñarme de las estaciones, quitarle las alas al viento y robarle las estrellas a la luna, para prepararte con todo eso, la mejor habitación de mis locuras.

Distancia de ti

Cuando salimos del vientre materno el impacto hacia ese nuevo mundo es muy difícil, porque venimos de uno al cual estábamos adaptados, para aventurarnos a lo desconocido; pero, qué es lo que nos mantiene con vida, pues la proximidad de nuestra madre, su contacto, su presencia, su calor.
Con el paso del tiempo tenemos contacto con otras personas, unas permanecen a nuestro lado largo tiempo, otras solo duran un breve instante que podemos o no, recordarlas durante toda nuestra existencia. Establecemos con todas ellas relaciones afectivas que de alguna manera compensan el estar distante de esa persona que desde el primer momento nos mantuvo cerca.
Luego cuando menos lo esperamos y como si fuera un truco de magia, aparece ante nuestros ojos la persona que te hace comprender que todo lo vivido, todas esas personas con las que interactuamos antes de conocerla fueron necesaria para prepararte para ella; valorar y aprovechar cada segundo, minuto, hora, día, semana y año que estás junto a ella. Esa persona que te hace sentir especial y única, logra hacerte mejor ser humano, que veas la vida llena de colores y matices, logra que te traces planes a corto y mediano plazo, lo cual te mantiene motivado, inspirado para que junto a ella te sientas realizado.
Sin embargo, qué pasa cuando esta persona no se encuentra a nuestro lado, porque por razones ajenas muchas veces a nosotros debe alejarse. Acaso debemos recurrir a la persona que nos dio nuestro primer abrazo, o a quien nos pueda dar una mano, para disminuir la añoranza que deja tras su ausencia? Pudiera ser una alternativa, pero si no es suficiente; si todo lo que creemos que puede consolarnos no nos consuela, si todo lo que creemos que pudría animarnos no nos anima, qué hacemos si crecen las dudas, los miedos, las preocupaciones, si nos sentimos desamparados, desolados, porque esa distancia que puede ser física o espiritual no nos permite compartir con la persona que amamos lo que nos sucede a diario.
Creo que para ello no hay respuestas únicas, ni verdades absolutas; pero si puedo decir que lo que me mantiene con vida, lo que hace que los kilómetros que me separan de la persona que amo se convierta en puente, es precisamente el amor que siento por ella. Ese amor que me levanta cuando me caigo; que me despierta cuando me duermo, que me habla cuando no escucho, que me ve cuando nadie lo hace, que me entiende cuando parezco incomprensible, que me ama cuando más lo necesito…y esto que para muchos puede que sean solo palabras, para otros como yo simboliza una luz, como esa que tanta falta nos hizo cuando iniciamos el camino de la vida y que ahora con un diferente esplendor, hace que la distancia de ti se reduzca a nada.

Autora: Diana Rosa Hidalgo Martinola
Provincia: Holguín
Correo: dianarosa0226@nauta.cu

Pregunta:

Hace tres dias envie mi participacion para el II concurso de microrrelatos y NO aparece
serian tan amables te tomarme en consideracion ????

Disculpen los acentos todavia no los encuentro en este infernal aparato

Profe Castro
Tijuana, B. C.
Mexico

El hombre y la esperanza. (Minicuento)

El hombre venía solo, solo y a la vez acompañado por muchos otros hombres iguales y a la vez distintos. Su rostro era indefinido, medio indio, medio negro, medio europeo. Venía subiendo una cuesta por un camino añoso y empedrado. A sus espaldas mansos y ruidosos rios dividían llanuras y sabanas, profundos valles e impenetrables selvas, a lo lejos, azules montañas besaban blancas nubes. Su mirada era recta y profunda y tenía el color del tiempo.

¿Desde cuándo caminaba por aquel camino?. Nadie podría decirlo. porque él, quizá no era él, sino otro y otros, que quién sabe cuándo echaron a andar por el mismo camino o por otros caminos ya borrados.

Faltaba poco para coronar la cuesta, donde unos hombres, como sombras grises, portando grises armas acechaban y desde ese lugar, su indefinido rostro comenzó a contrastarse con el azul del cielo hasta que toda su figura llenó llenó todo el horizonte. Sonó una gran descarga que se esparció por valles y sabanas y más allá de las montañas. Cayó su cuerpo como cae el árbol cuando lo hiere el hacha. Un gran silencio inundó la estancia y de su inmóvil cuerpo comenzó a brillar, casi imperceptible, un pequeño rauo de luz que fue en aumento hasta convertirse en algo segador. Un nuevo rastrillar rompió el silencio y se escuchó una voz, un grito, salido quizá de la conciencia de aquellos hombres grises.

- No! No disparen. No podrán apagarla.

- Acaso es qué no ven que es La Esperanza.

La crítica y la auto critica son pilares fundamentales para la ética y para la estética de las revoluciones, cuando estas, son autenticas y verdaderas, y la Revolución Socialista y Cubana, es verdadera porque es indiscutible, es autentica porque es legítima. Alfredo Guevara, radical e intransigente revolucionario, amigo, compañero y hermano de Fidel , decía,´´ El socialismo tendrá que ser definitivamente neo renacentista cultor de la belleza" . Criticar, reprochar, reprender, amonestar, o en todo caso, fiscalizar y proponer creadora y constructivamente, son acciones necesarias para el mejoramiento de toda obra humana, la crítica, en primera, en segunda o en cualquiera de las instancia, es persuasión con propósitos terapéuticos y preventivos de males feos e indeseados para todos los órdenes de la sociedad. El profesor Fernando Martínez Heredia refiriéndose a la vida y a la obra del Che dijo, ´´ A la par que participaba en el duro y hasta agobiador trabajo cotidiano, el Che analizaba los graves peligros de copiar mecánicamente y no ver los callejones sin salida del socialismo que llamaban real, y se oponía al burocratismo, la inercia y la resignación a lo que existe. Y logró ―al mismo tiempo― reflexionar sobre la circunstancia en curso, la actuación inmediata y los métodos y fines mediatos, y teorizar acerca de los asuntos fundamentales´´. Sin la critica revolucionaria, culta, responsable y comprometida, es impensable lograr la utopía del mejoramiento humano, o como lo teorizaba el Che - Para construir la nueva sociedad, simultáneamente con la base material, hay que construir al hombre nuevo”.

No recordaba nada ya, de la vida que habia vivido antes de aquel fatidico dia, en que su mundo cambio en un instante y para siempre. El dolor le probaba que estaba vivo, era muy intenso y definitivamente real; aquellos desconocidos que le rodeaban no paraban de hacer conjeturas sobre como la motocicleta Honda de 1983 termino estampada contra aquella guasima a mas de 300 metros de la carretera. Le quedaba una sensacion extraña de prisa, de sobrevivencia; definitivamente estuvo escapando de algo que le hizo no dudar en lanzarse por aquella pendiente que casi termina con su vida. Que miedos puede tener un hombre que lo hagan tomar esas decicionesq? se preguntaban todos...