Cubadebate convoca su II Concurso de Microrrelatos
Participa en el II Concurso de Microrrelatos de Cubadebate para compartir, en un máximo de 500 caracteres, tus capacidades como poeta, guionista o narrador. Los tres primeros lugares ganarán una colección de libros y la oportunidad de publicar su obra en nuestro sitio web.
En el aniversario 15 de Cubadebate y cuando hoy se cumplen 84 años de la muerte de Rubén Martínez Villena, a quien “su don poético, inseparable y vitalicio en su esencia […], le facilitó mil veces, sin saberlo, el cordial magisterio; y la gracia verbal hija del dominio del idioma y de la posesión de sus secretos”; convocamos la segunda edición de nuestro Concurso de Microrrelatos, que como en 2017, dedicamos al advenimiento de la Feria Internacional del Libro en Cuba.
Si quieres ser el ganador, solo tienes que escribir un texto, que no exceda los 500 caracteres, que nos permita descubrir al escritor que eres. Inspírate y echa a volar tu imaginación, escribe un poema, un cuento, una décima, el inicio de una novela o testimonio….
Podrás ganar una colección de libros, cortesía del Centro de Comunicación Cultural del Mincult (CREART) y del Instituto Cubano del Libro (ICL), además tendrás la oportunidad de publicar tu obra en Cubadebate.
El jurado estará integrado por reconocidos escritores de la Isla. Deja tu microtexto como un comentario en esta entrada, el plazo de admisión vence el jueves 1 de febrero, el día que iniciará la XXVII Feria Internacional del Libro de La Habana.
Nos comunicaremos con los ganadores a través de la dirección de correo electrónico que escriban al enviar el comentario con su obra.
- Periodismo basura: CiberCuba monetiza el dolor de los niños cubanos
- Plata para Cuba en equipos mixto de Panamericano Senior de Judo
- ¿Cómo ha cambiado la Tierra en 58 años?: lo que revela la comparación entre las icónicas fotos de nuestro planeta del Apolo 8 y de Artemis II
- El próximo 2 de mayo comenzará la Liga Élite del Beisbol Cubano
- Michael: Un biopic sobre Michael Jackson supervisado por su familia
- ir aNoticias »
- Michael: Un biopic sobre Michael Jackson supervisado por su familia
- Falleció el destacado actor argentino Luis Brandoni
- Ballet Nacional de Cuba concluye temporada de presentaciones
- Naborí en Girón: 18 de abril
- Casa de las Américas anuncia programa de su 66 Premio Literario en La Habana
- ir aCultura »
"Vientre Desaparecido"
Ese niño que corre, se codea, se descubre
Con la madre que no está, pero pudiera,
Y no estuviera el niño, ni la madre, hecha mujer
Si estuvuera aquí con el alma de su hijo, hecha madre férrea
Sus pechos de espuma, ojo de coral, inconexa, ubicua.
Madre frágil, de cuerpo etéreo, vientre desaparecido
El tiempo ha hecho eterno tu hogar, de tanto gris y tanto llanto
Ahí esperas al hijo, lo esperas paciente madre, paciente
Con tantas palabras por decir y abrazos que entregar, y tu allí, gastada, ceniza
Con tanto hueso en las mejillas, y tu furor de cosa muerta, duerme madre, duerme.
Tu hijo ve una agonía, que se acoge un dolor, vuelve y ve una sábana, una silueta
Tu ausencia en la silueta y la sábana tu olor, que se pega a las paredes como un cuadro
Y tu foto, madre de cristal, en el cuadro, en la pared, en la foto del hijo, madre ausente
Madre lluvia, el hijo empapado no sabe quererte, porque eres madre y te llamas enigma.
El beso en la sien, el abrazo en meridiano, el abrazo en madrugada, el niño enfermo
El desvelo, la vigilia, la enfermedad, y la madre allí, quieta como piedra, negra
Madre, tus ecos te han suplido, te han inventado y el hijo te ha pensado, viva, tangible
Y la muerte vanidosa, gracias muerte, te odio muerte, muérete muerte
Esa madre, mi madre, madre mía, nos vemos madre, nos vemos.
"Si tu recaes"
Si tu recaes
Yo recaigo
Y así nos volvemos arrogantes recayentes
Juntos
Subidos en el fin de la suertes,
En el ocaso de una buena recaída,
En el perdón de los otros
Por permitirse vernos caer
Si recaes, yo recaigo
O tal vez no
Tal vez es solo una falsa recaída
Y ya no recaigo
Solo finjo que lo hago
Y vuelvo y te disfruto
Pero esta vez distante
Insulso en lo que antes me acongoja
Sin parar en mi antigua recaída
Desnudando todo el suceso
Sin ser bueno, ni malo
Sin siquiera ser yo mismo
Porque no me encuentro volviendo
Sin recaer ferozmente
Sin perder los parpados
En sueños, la sonrisa,
Y una parte de este que soy
Cuando me enfrente a un presente
Sin el sabor de una posible recaída
El Malecón.
Está ahí, desde antes de enero del 59, cuando nací a 50 metros de él gracias a una comadrona. Sentí su olor a sal, a peces, a desechos mezclados con el mar.
Luego me alejaron unos metros, pero siempre vuelvo a él.
Amo el agua. Odio el baño necesario, imprescindible, pero amo la lluvia que viene del cielo fresca, limpia, como el mar de Santa María, pero sin sal.
Admiro los amores del Malecón. Más bien los envidio hoy. Ellos merecen un recuerdo atinado entre los adorables amores que tuve, tuvimos, tuvieron, frente al Golfo.
Vivo alegrías y tristezas con la complicidad del Malecón.
Válgame los santos,
en el cielo vide clarito dos hermosos luceros, brillaban y gemian sus ojos en las cuencas del diablo, con sus ojeras revestidas de insomnios negros y plegarias.
Siempre logra convencer
de su inocencia al cura que
sepulta en camposanto,
en camposanto de flores
y llantos junto al manso
río.
Lleva por nombre, en su falda
debajo, ponzoña amante,
se clava dulzura el veneno
perpetuo como los avemarías
del rosario,
y el alma se pierde
entre las tardes de lluvias de temporal. Y
crece el sorgo,
con raíz bendita
entre la hierba de la montaña,
así va creciendo mi aroma a podrido por el camino y matorrales.
Los buitres, aterrados por
el llanto de un muerto,
me miran a través de los ojos,
en un frenesí desgarran mi pecho,
abriéndolo de par en par como cualquier ventanal de pueblo,
con sus callesitas coloridas, empedradas,
que se ocultan en el misticismo del ser,
de las canas del sombrero campesino,
y los arados oxidados, que al fondo los miro desaparecer en las noches, de aquelarre.
Ahí, donde vivo, en la cuneta de tierra,
quedóse una cruz sin flores,
se oye el trote de caballos, sin melodía,
a capela mi voz se apaga,
porque deja de retumbar en su pecho y en el humo del cigarro.
Sin embargo, la pienso,
poco,
me duele,
y vaya, qué es difícil lastimar a la muerte.
Ojalá la vela perpetua la salvara,
porque ni Dios querrá recogerla con sus parpados tan cansados, con su sombra postrada en cama,
con los animales nocturnos, con la luz del encino y el roble extinguidas,
por su cuerpo los aceites y los bálsamos cayendo,
y en qué manos hoy estará olvidándome.
Las prendas destiñen su esencia,
ayer se deshojó como el jázmin
de mi recuerdo, llevóse solo el olvido de pronto, de entre todo lo muncho que la quise.
A mí me dejó las penas, lo juro, como listones rojos amarrados en cada extremo de las costillas, me sigue, es augurio, es susurro sin carne, es su cuerpo en miel.
"Muerte de un paria"
Cojo, zurdo y tuerto este labriego; jejeje.
Un golpe en la cabeza, como en la tierra mi hazada. Luna y sol en el valle cuarteado.
Cojo, zurdo y tuerto; camino del infierno, bajo el nombre del diablo.
no van a publicar los ganadores??????
DISCERNIMIENTO
mas alla de los cielos de la muerte, se encuentar nuestra vida nuestra prosperidad, nos encontramos sin tener amor , y esa es nuestra verdad,fuimos y somos bastantes decididos , sabemos bien cuan aparte cohexistimos , teniamos sed de hechos y axhalaciones de esos milenios de complicaciones.
nos perdonamos todo, lo comprendemos todo, en nuestra atmosfera un huracan, descubrimos caminos, para nuestro destino, un si, un no,linea recta , una meta.
miremonos de frente somos disimiles , estabamos muy lejos de la felicidad teniamos sed de hechos, no nos cansamos, eres mi ser, mi yo disipado.
nos perdonamos todo, lo comprendemos todo, en nuestra atmosfera un huracan, descubrimos caminos, para nuestro destino, un si, un no,linea recta , una meta.
no hayabamos ninguna via y la razon de los dos se oscurecia, discernimiento entre tu y yo, gracias al tiempo al amor.
nos perdonamos todo, lo comprendemos todo, un si, un no,linea recta , una meta.
SOMOS SOLO PALABRAS, PALABRAS QUE RETUMBAN, PALABRAS MUSITADAS, GRITADAS, REPETIDAS, ESCUPIDAS,A VECES TITUBIADAS, EN EL MAGMA DEL UNIVERSO SUSPENDIDAS Y EN EL SUELO DE LA TIERRA ATRAPADAS...
ESA ES MI ETERNIDAD, UN ESTRUENDO INAUDIBLE,PALABRAS,PALABRAS Y ANSIEDAD,PALABRA INACCESIBLE.LAS SIENTO PASAR COMO UNA BRISA LIGERA QUE MI FRENTE ACARICIA,CONSERVO LA ESPERANZA DE ENCONTAR Y ATRAPAR UNA DE ESAS PALABRAS Y SOÑAR...
SOÑAR QUE SIENTO,SOÑAR QUE VIVO, SOÑAR QUE TODAVIA EXISTEN MIS OIDOS.
PORQUE TENEMOS QUE SER CAPACES DE SOPORTAR , SABER QUE LA VIDA ES ASI, TRATAR DE ENCAJAR...
SOÑAR QUE SIENTO,SOÑAR QUE VIVO, SOÑAR QUE TODAVIA EXISTEN MIS OIDOS.
PALABRAS SON PALABRAS QUE SON, QUE SE AMONTONAN ANTE DESOLACION, QUE JUEGAN CON LA MENTE Y NO HAY CONSUELO,TE AFERRAN Y TE FIJAN EN EL JUEGO,
PALABRAS ESCONDIDAS EN UN RINCON, PALABRAS GRITADAS DESDE UN BALCON, EL HORROR SE ABATE CONTRA NUESTRA INSENSATEZ Y TE AHOGA LA MELANCOLIA DEL ESTRES.
LA CABEZA INEXPLICABLEMENTE SE TE LLENA DE AÑORANZA DE ESCUCHAR PALABRAS SIN PERDER LA ESPERANZA, ESPERANZA QUE ALGUN DIA , ALGUIEN HABLE CON SENSATEZ, PARA CALMAR LOS NERVIOS Y ALIVIAR EL ESTRES, ¿ESTRES? QUIERO DECIR INCLUSO DOLOR, DOLOR ABOMINABLE QUE DAÑA EL CORAZON,FUERTE , DENSO, IMPENSABLE,INADMISIBLE, ASI ES ESTE DOLOR QUE HACE QUE MIS CUERDAS VIBREN.
QUE EN OCACIONES RESULTA INSOPORTABLE, POR ESO TRATO QUE MI GENTE HABLE, YA QUE BUSCO PALABRAS CON RAZON DE SER, PALABRAS QUE LLENEN TODO MI SER.
PALABRAS SON PALABRAS QUE SON, QUE SE AMONTONAN ANTE DESOLACION, QUE JUEGAN CON LA MENTE Y NO HAY CONSUELO,TE AFERRAN Y TE FIJAN EN EL JUEGO,
PALABRAS ESCONDIDAS EN UN RINCON, PALABRAS GRITADAS DESDE UN BALCON, EL HORROR SE ABATE CONTRA NUESTRA INSENSATEZ Y TE AHOGA LA MELANCOLIA DEL ESTRES.
“Conozco a dos”
¡Uno ama con todas sus fuerzas!
¡El otro no!
Uno lucha, persiste, construye.
El otro destruyó.
Uno es gentil, sabio, sincero.
El otro engañó.
Uno concede a la vida tremenda importancia,
Vive entre todos haciendo las cosas mejores.
Estudia, trabaja, enaltece.
Sonríe, critica, y en su espejo mira todas sus dobleces,
Que aunque no se quiera, suceden a veces.
Les preocupa las gentes que sufren del alma,
Se entrega de lleno, con prisa o con calma,
Según sean los retos que la vida ha mostrado,
Y no deja al azar,
Lo que nunca ha logrado.
El otro odia, reprime, desecha…
Tira a un lado la vida que vive.
No crea; se siente glorioso de andar
Rompiendo principios que atacan al mal.
Se entrega de lleno a las cosas superfluas,
No mira al futuro, él ve para atrás.
Parece seguro ¡Que inseguridad!
Tiene mucho, si.
Tiene las cosas que un día, lo han de matar.
¡Conozco a dos!
¡Uno sigue amando!
¡El otro, murió!
Yaima Cañet Rodríguez
Calle 3ra casa no. 16 los Mangos
Municipio Moa Provincia Holguín
Correo elec. ycanet@esuni.moa.minem.cu
Buenas Tardes, Caballo Blanco, antes de nada le pido disculpas, realmente no acostumbro a entrar mucho a Cubadebate, desde que no gane el concurso, por lo que hoy vi su mensaje. Yo nunca he publicado nada en Cuba, ni he participado en Peñas, ni nada, si tengo varias publicaciones en el extranjero, soy colaboradora directa en una revista Azahar, además, he presentado en varios concursos en Diversidad Literaria donde mi obra a formado parte de varias antologías españolas, realmente me encantaría comenzar mi carrera literaria en mi pais, pero no se como hacerlo, ni he tenido quien me oriente al respecto. Si quiere me puede escribir por este correo lilibet.leon@ama.cu. Muchas Gracias, por su comentario.
Cuando mi madre murio , me di cuenta que la muerte era algo irrreversible . La gente hoy dia piensa en lo material y no nos damos cuenta cuanto vale despertar y ver el sol salir , escuchar el canto de un pajaro o ver florecer un jardin . Lo bello esta en ver crecer un chico disfrutar su risa y sus ocurrencias , llorar y reir junto a los tuyos que hoy estan y manana se iran . mirar al cielo y dar gracias a la vida de ser parte de este mundo.
Nada material nos llevamos cuando llega la hora de partir , por eso cada dia de mi vida lo disfruto sencillamente dandole valor a todo lo que espiritualente me rodea.Porque el tiempo que tenemos es breve y sin darnos cuenta se nos va.
LA IDEA de este escrito no se en que genero ponerla solo quiero ofrecer las letras y el cifrado de mis canciones y trasmitir el sentimiento con que se hicieron, los momentos y situaciones que conllevaron a la inspiración, por las cosas malas y buenas que pase, algunas valoraciones, en fin contar una gran parte de mi vida a través de mis canciones.
el nombre del escrito es:
"A mis Fans"
Contexto familiar social y musical de mis primeros años de vida
Mi fascinación por la musica nació desde muy pequeño, recuerdo como si fuera hoy mismo cuando mi padre se apareció con un radio tocadiscos de válvula todo desbaratado que encontró en la esquina de la casa y al final reparo y recuperó el equipo , pero no fue fácil , tremenda salación para encontrar todas las válvulas que llevaba el dichoso aparato principalmente una de descripción 5u4 , mas tarde me entere de la coincidencia de la historia del tocadiscos con el grupo musical cubano 5u4, sufrieron la misma consecuencia con unos de sus amplificadores según contaron y pasaron tremendo trabajo tal fue así que se nombraron como grupo con la descripción de la válvula .
Tanto embullo y pasión tuvo mi padre en la reparación que hasta le adapto un cajón de madera que el mismo hizo y así comencé asimilar el mundo sonoro de finales del 60 y la década de los 70.
Por nuestra radio se oía mucha música española e interpretes latinos americanos los principales en el gusto de la juventud eran los formulas 5, Mustang pudiera mencionarles muchos mas como los Diablos, Javaloyas, Masieel, Julio Iglesias por el viejo continente, por latino América se oía mucho los Pasteles Verdes, Manzanero sin descartar las corrientes prohibidas en la radio pero si escuchada clandestinamente a través de discos de pasta en aquellos tiempos de los Béatles, los Rolling Stones, Bob Marley.
¿Dónde estás mi Comandante?
¿Dónde estás mi Comandante?
Dicen que me vieron cabalgar
Sobre la sierra y el llano
Que no iba en caballo
Sino sobre mi moral
¿Dónde estás mi Comandante?
Dicen que me vieron en el mar
Que me iba a navegar
Con los nuevos expedicionarios
Y la lucha continuar
¿Dónde estás mi Comandante?
Dicen que me vieron volando
sobre mi Cuba bella
con mi escudo y mi bandera
de la solitaria estrella
¿Dónde estás mi Comandante?
Dicen que me vieron en el cielo
Junto a mis guerrilleros
Vigilando a mi país
Con el Padre de la Patria
Y mi maestro Martí.
“Fidel es Cuba y Cuba es Fidel”
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque atacó en el Moncada
Desembarcó en el Granma
Y triunfó
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque un primero de enero
Nos dio una Revolución
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque desafío al imperio
Y lo venció en Girón
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque nos ofreció salud
Cultura y educación
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque creo un país
Y una Revolución
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque luchó por Cuba
Y por un mundo mejor
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque nos hizo libre
Y nos entregó su amor
Fidel es Cuba y Cuba es Fidel
Porque Fidel no ha muerto
Porque Fidel es Patria
Y morir por la Patria es vivir.
“Sencillamente mujer”
Con sus manos prodigiosas
Dispuestas para crear
Y en la cocina ingeniar
La receta más sabrosa,
Suave, fresca, deliciosa
Y Agradable al paladar.
Y en la mesa del hogar,
Las frutas y vegetales
Fluyen como manantiales
Y sirven para adornar.
Con recortes de papel
Y entre madejas de hilo
Va entretejiendo sin vilo
Encajes en su dosel.
Con las flores del laurel
Hace suya la intención
De vestir cada rincón
Con entereza y fragancia,
Adornando la elegancia
Que realza su creación.
Como abeja laboriosa
Libando desde el panal
Con frescura maternal
Volando cual mariposa,
En el trabajo, orgullosa,
Siempre buscando qué hacer,
Con desmedido placer,
Madre, esposa, creadora,
Modesta, trabajadora,
Sencillamente mujer.
Para II Concurso de microrelatos 500 caracteres (poesía)
La puerta
Cuando abren la puerta
la poesía surge casi transparente
es tan propicia
como los cuatro puntos cardinales
al este: es un lago quieto
al oeste: violenta como huracán
al sur: delicada flor
la limosna del pobre
al norte: es prepotencia
guerra, maldita como el dinero.
Cuando se abre la puerta
entran las cuatro estaciones
y el paraíso de Adán.
La sombra del guerrero
Soplaba un viento ardiente que traía consigo el aroma del mediodía. El aire azotó el rostro de aquel hombre que, de pie en medio de la nada, contemplaba la línea del horizonte; recordó entonces el fuego de ametralladoras y al amigo caído en una zanja. El dolor había quedado impreso en aquella cara cubierta del polvo levantado por las ráfagas. Tenía la camisa abierta y varios agujeros de los que brotaba la sangre con tonalidades de rojo brillante. Cada cierto tiempo se repetía esa imagen, como un anuncio comercial de la televisión, cuando estaba de pie en medio de la nada.
Elegante cortesía , estoy motivada para participar con mi microrrelato, ya leí las base, gracias por la oportunidad de poder participar, buen fin de semana para el equipo, La magia de la red es incalculable...
Tan sola…
De tanto que había oído hablar de él,
se decidió, un buen día a conocerlo.
Estuve varios momentos en diferentes lugares que él concurría.
En aquella peña del 1800.
Y siguió al lugar señalado.
Allí lo encontró.
Era lo que había pensado, más joven para poseer la sabiduría y voluntad que el tiempo otorga para romper las barreras.
_ ¿Por qué es que te sientes así?
El hombre me miró, sonrió orgulloso, tomó el teléfono, para enseñar una foto de su hija.
_ Creo que fue a partir del momento en que me decidí a establecer una amistad verdadera.
Una expresión de silencio sorprendió el rostro de mi amigo.
_Es cierto.
_ Claro que no he logrado, aún, romper las barreras, pero aún sigo esforzándome.
Trato de romper las barreras que existen entre la madre y yo.
He logrado algunos cambios, pero espero otros para lograr la armonía que existía, en mi espiritualidad.
Pasaron los días y llegó mi amigo con nuevos comentarios, nada satisfactorios.
Todo se derrumbó, como dice Emanuel en su canción.
Nunca pensé que volvería a quedar como antes.
Llegué a la conclusión, que Solo se ve bien con el corazón, lo esencial, es invisible a los OJOS.
Dijo el escritor del Libro El Principito.
Escritora Principiante: María Cardoso Cárdenas.
Santa Clara. Villa Clara. Cuba.
Gracias por habernos dado la posibilidad de participar aunque sé perfectamente que no cumple con los parámetros del concurso.
MUJER
A pesar de las lágrimas pudo leerlo, la maldita palabra estaba allí delante de sus ojos .La ciencia no se equivoca -se dijo- y en su cabeza resonó como un eco: ¡Tú nunca tienes deseos! ¡Tú nunca tienes deseos! ¡Tú nunca tienes deseos!...
Divide y venceras.
Nació sano e inteligente, mas nodetectaron su falla hastaaños después. En laescuela vieron aquella irregularidad y su talento en lasletras. Los maestrostoleraron tal defecto en launiversidad, pues ya nadapodían hacer. tuvo una vidaenvidiable, pero nunca superó aquellabarrera. Quiso ser escritor, pero loseruditos no perdonan esa debilidad. Su esposa lo amó sin reparardetalles y fue unmodelo de padre para sushijos, intentando que no tuvieran escrituracorrida. Papá murió, mas sigo suejemplo al pie de la letra, al final, la humanidad separa y une lascosas a su antojo y conveniencia.
Soy diferente
Agosto 2009
Soy diferente, susurro los olores del tiempo
Despierto olas de océanos desconocidos
No me interesan marcas ni slogan
Me marcan los cuerpos, las soledades y el tiempo
Ignoro los juicios, las verdades y las riendas
Navego desnudo entre briznas y huracanes
Desentiendo solemnidades y disfraces
Soy diferente y al decir del irreverente viejo
El poeta, el loco,
Así como soy: Existo
Miradme
Ana se había vuelto invisible, en casa nadie la notaba, en la calle solo en ocasiones, el día que logro que la vieran completamente se convirtió en adultera.
Poesia Infantil : " El Grillo Facundo"
Voy a contarles la historia
de un grillito saltarín
que le gustaba cantar
y para el no existía el fin
Con su cric cric cric cric cric ki
molestaba a todo el mundo
y hasta el gatico Raymundo
que estaba durmiendo siesta
se le metio en la cabeza
ese cric cric cric cric cri
A la vaquita Rubi
que pastaba en la sabana
se volvio una tarambana
por el cric cric cric cric cric
La ratoncita Carmela gritaba ,grita que grita
pues le dolía su muelita
por el cric cric cric cric cric
Se convocó a una reunion
para todo el lomerío
vinieron del valle, del rio
todos los animalejos
para juzgar al tipejo
al que tanto ruido hacía
y se formó una porfía
entre el sinsonte y el gallo
el primero sin soslayo
decidió desalojar
al cantante charlatán
de toda la sitiería
despues de tanto sin fin
amistosos decidieron
que cantara por el día
y por las noches durmiera
y que sus canciones fueran
con guitarra y con violin.
Extraviada
Observo y comprendo la grandeza del momento,
Brota música de mi corazón,
Caudal de paciencia,
Serenidad absoluta.
Miro atrás, mis dos retoños,
Se entrelazan sentimientos,
Soy pasado y presente,
Soy presente y futuro.
Observo sus ojos como abismos grises y me pierdo en ellos,
Me pierdo en su sonrisa mágica,
En la música de su llanto, en el ritmo de su movimiento,
Inexplicable y conscientemente me pierdo.
Manos puestas en la esperanza
Si se puede soñar y ser feliz, más cuando la base de toda felicidad es sentirse seguro de que puedes hacerlo. Hoy soy un hombre que se siente seguro, y estoy convencido de que somos muchos, incluso hasta aquellos que van de la mano de las primeras oportunidades. No es cuestionable lo incuestionable, y Cuba tal y como es no puede ser cuestionada, más aun cuando en su más duro período nos regaló la seguridad que quiere sentir todo hombre que mínimamente ame a su familia y quiera para ellos lo mejor. Quizás ayer me levanté en mejores condiciones o simplemente tenía más, pero como dice nuestro poeta nacional todavía ¨tengo, tengo lo que tenía que tener¨, pero digo más porque en la plena libertad de un hombre está la de decir pero decirlo todo sin que le falte nada, pues queriendo tener, primero quiero el abrazo de todos los que sepan ser agradecidos y luego el empeño porque vale lo poco hagamos y vale más incluso cuando hacemos más de lo que podemos, y debe ser así para que cuando volvamos al abrazo tengamos más de lo que teníamos ayer. Hoy la vida nos enseña que en momentos totalmente diferentes tenemos que volver a tocar la puerta de la sensibilidad de todos y con todos pensar en este y en aquel cerrando puertas al derrotismo y a la baja autoestima, cerrando puertas a indolentes y denigrantes de los principios que nos hacen fuertes. Pongamos manos en la esperanza, en la de ser mejores y capaces, pongamos manos sobre los débiles y hagamos ver cómo vivir unidos hasta en los tiempos difíciles. Pensar como País debe ser más que una ideología, debe convertirse en un hecho y si personalmente lo siento así, ya muchos me pudieran contar cómo lo han logrado.
Carta a un loco enamorado.
El amor es una cosa tan simple que al decirlo suena hasta gracioso, pero no todo lo supuesto amado se amó.
Se ama cuando te levantas y ves a esa persona despertar contigo y te dice aqui estoy y nunk me alejare.
Se ama cuando se mira de frente y ves pasar todo un universo en los ojos de tu amado en tan solo un segundo y aterrisas en la luna de su pecho para clavar con ansias y deseos la bandera d tu pueblo.
Se ama cuando se ayuda y cuando se piensa como uno.
Se ama cuando en los dias mas tristes llega ese payaso a dart alegria y cuando ese payaso ya no tenga la mascara ni la nariz roja, seas tu el q te pintes y lo hagas reir.
Por eso la palabra amor aunq es muy simple, no se compara ni siquiera un poco con el sentimiento de amar.