Cubadebate

Mi madre nacida en el 53 me cuenta muchas historias de aquellos tiempos difíciles q le tocaron vivir, ella es nacida en Baracoa,Guantánamo en una familia humilde y honrada de 10 tíos y 6 hermanos. Una de las historia q más me conmueve es cuando en cualquier día de cualquier mes pasaban los rebeldes avisando q tenían que esconderse porque iban a bombardear y tenían acostarse debajo del suelo de madera todos los q estubietan en casa y comer arroz blanco acostados hasta q aquello terminaba. Hoy tengo 34 años y soy altamente revolucionaria porque mi madre me contó todas estas historias que me trasladaron en el tiempo y me ayudaron a entender, valorar y querer más a mi revolución.

Quemadura por café.
Me contaba mi padre, que corrían años muy duros de la década del 50 por los campos de Cuba. Con mucha suerte se encontraba trabajo en el central Algodones del Municipal Majagua.
Para un joven que provenía de una familia en extrema pobreza, era todo un lujo tener trabajo permanente en los pozos de petróleo de Campo Hatuey, muy cercanos a la casa, y escapar del tiempo muerto de los trabajadores del central.
Me dice que en una fría madrugada, hicieron un fuego para calentarse, y uno de ellos puso en una lata a hervir un poco de agua para colar un café. Cuando estaban a punto de la colada, llego el capataz y al verlos en torno al fuego, de la manera más violenta, arremetió, pateando la lata, derramando el agua y apagando el fuego.
¡A trabajar, animales, que yo no les pago para calentarse, ni para que tomen café! Fueron sus palabras. Ante las expresiones de mi cara, en espera de que me terminara el cuento, me dice que ya, que se acabó. Yo lleno de indignación le pregunto que si no hicieron nada. Me responde con una pregunta: ¿nada, como qué? Bueno nada como cogerlo y meterlo dentro de la lata y hervirlo, por fresco, fala de respeto, por el mal trato.
Me respondió con una sonrisa, y me dijo: Jovencito, guarda esa arrogancia y esos impulsos, que ni tú eres más hombre, ni más valiente que ninguno de los que estábamos allí. Ese era el momento de sentir que nos quemaba por dentro el agua del café. Muchos de los que nos quedamos con frio y con hambre esa noche, nos incorporamos a la Sierra, a la lucha contra bandidos, a la campaña de alfabetización y le arrebatamos el petróleo, el agua y el café.
Con tanto respeto, como con tanta admiración le pedí mis disculpas, con toda la gratitud para aquellos que sufrieron tantas penurias y que sacrificaron tanto, al precio de sus vidas, para que hoy pudiéramos disfrutar de todo lo que tenemos, le manifesté hasta mi sana envidia por no haber vivido en tiempos de tanta gloria.
Concluyó mi padre con otra enseñanza: No creas que no tendrás tu tiempo, tus misiones y tus batallas. Primero para que nadie, nunca más, les arrebate el agua, el petróleo, ni el café, y para que además, puedan conquistar y disfrutar de todas las cosas lindas que les depare el futuro.
Dr. Orlando Jiménez Martin

Hay que hablar en las familias de esas historias vivas, para que las nuevas generaciones conozcan que esa realidad no se inventó para dibujarla en los libros, que son parte de lo que somos hoy. Descuidamos pasar esas vivencias a las nuevas generaciones y son realidades que pueden repetirse si no cuidamos esta Revolución que no se hizo con promesas, sino con mucha sangre y mucho trabajo duro, así que con trabajo duro tenemos que mantenerla, porque si no, nos costará mucha sangre nuevamente.

Buenas tardes , en mi caso, tengo pocas y muy malas cosas que contar, mi mamá , nos crió con muchas dificultades, éramos siete hermanos , algunos de padres diferentes, por lo cual pasamos mucho trabajo , carecíamos de muchas cosas , ella era muy buena , solo tenía poco conocimiento , no tenía recursos para ir a la escuela, pero aprendió algo para poder comunicarse , encontró trabajo en el Hospital Materno de Santa Clara, Villa Clara, trabajaba mucho y le pagaban poco, ocupaba una plaza de baja categoría en alquel tiempo se le llamaba así, siempre a pesar del poco nivel cultural que tenía , nos motivó para que estudiáramos y fuéramos independientes económicamente, crecimos , estudiamos en escuelas internas por mucho tiempo, lejos de ella, le agradecemos el rigor del esfuerzo para que lograramos ser alguien en la vida, siempre nos contaba cosas agradables de la revolución , al extremo que siempre crecí con esos principios, a ella me debo , pertenezco al grupo de los agradecidos, he alcanzado nivel superior , por la oportunidad de la revolución, mi sistematicidad ha servido para formar muchas generaciones, a pesar de peinar canas, me mantengo trabajando y pronto con carácter de jubilda me reicorporaré en mi cargo hasta que dios me bendiga, tenga salud y pueda balerme por mis propios medios, admiro a todas las personas , que aún jublida, tengan salud , para servir a la revolución , y puedan contar historias de su famila y de personas , las cuales han servido de paradigmas para sus vidas, culmino con una frase , que en un momento dado escuché pronunciar a Hugo Chávez , no todas las personas tienen la oportuniad de nacer en CUNA DE ORO. Y otra de nuestro Jose Martí, Saber leer es saber andar.

Lic. Maribel me gustó mucho su publicación, yo soy de esta nueva generación pero como muchos también de abuelos campesinos que al triunfar la revolución pudieron ver a sus hijos estudiar fue una oportunidad para los humildes, mi papa siempre nos educó con las vivencias de su niñez para que le diéramos más valor a las cosas y siento hoy que nos hizo personas más consientes, más humanos; ojalá muchos hoy en esta sociedad pensaran como usted así lograríamos más.n y ahun mas su respuesta al comentario

Breve Testimonio de un Revolucionario
(por Almagor Stein)

Tengo 75 años, nací, vivo y moriré en mi gloriosa Habana, la capital de todos los cubanos, en especial de los revolucionarios. He vivido muy intensamente estos 60 años de la Revolución, habiendo sido el año1959 uno de los más tensos, felices e inolvidables de mi vida. Luché junto a mis padres en las filas del clandestinaje en una célula del 26 de julio de la Víbora, mi barrio, donde vivían familias decentes, profesores de la Universidad de La Habana, médicos, abogados, dueños de Compañías, de farmacias, pero también vivían concejales, representantes a la Cámara, oficiales de la Policía de Batista, del SIM y el BRAC. Los hijos de todos ellos eran compañeros de estudio míos del colegio H.H. Maristas (hoy “Cepero Bonilla”), otros del Edison, del colegio Nuestra Señora de Lourdes o del Instituto de la Víbora, que estaban enclavados en aquel barrio, muy cercanos los unos de los otros. Era un barrio “tranquilo” hasta que llegó el 1ro. De enero, cuando comenzó la “desbandada” de muchos de aquellos lugareños. Por las noches se veían los movimientos de enormes carros de la época (hoy son almendrones) llenos de maletas que se dirigían raudos y veloces hacie el aeropuerto, hacia Marina Hemigway o Varadero para embarcarse en sus yates hacia Cayo Hueso, Miami y algunos (los más grandes) hacia América Central y Yucatán. Esto mismo sucedía en Miramar, el Nuevo Vedado, el Casino Deportivo, el Biltmore. Algunos se despedían de mi familia sin saber que éramos militantes revolucionaios. Los niños más pequeños se iban llorando porque no querían irse para ningún lado. Algunos de los que se quedaron empezaron a organizar células contrarrevolucionarias clandestinas del MRR, DSR y otras muchas. Una de aquellas celulas, pretendiendo poner una bomba en el cine Alameda (sito en Sta. Catalina y Párraga, a tres cuadras de mi casa) le explotó en las manos al manipularla en el baño de la Academía Nobel (Escuela de Secretariado e Inglés sita en San Mariano y 10 de Octubre) y le ocasionó daños irreparables a su “creadora”, una muchacha rubia muy bonita de 15 años de edad, que por cierto yo conocía pues estudiábamos juntos por la noche en esa escuela. A veces por las noches se oían disparos aislados y ráfagas de ametralladora Thomson que eran los enfrentamientos callejeros entre los mafiosos y contrarrevolucionarios con las fuerzas revolucionarias, que las formábamos los combatientes clandestinos del 26 de julio, o entre los mafiosos entre sí. “Los pases de cuenta” estaban al orden del día entre los mafiosos. Recuerdo una noche, que regresando de la escuela de Secretariado, en la esquina de mi casa (Vista Alegre esq. A Heredia) sentí una ráfaga de Thomson que me obligó a tirarme debajo de un carro. Dos carros Oldsmobile negros ametrallaron la puerta de la casa de un mafioso que vivía en la calle Heredia. Al otro día ví la puerta que parecía un colador. El año 1959 se crearon los primeros grupos de futuros milicianos, y los primeros cursos de “arme y desarme” en el Puente Almendares. Las armas eran las que sacamos de las estaciones de policía, en algunas a tiro limpio, los combatientes de la clandestinidad después del 1ro. De enero. Limpiamos La Habana de esbirros, por eso cuando Fidel llegó a La Habana el 8 de enero la capital era totalmente segura y nuestra.
Eramos los combatientes clandestinos del 26 de julio de La Habana integrados en el germen de las futuras Milicias Nacionales Revolucionarias. La Habana era un hervidero en todos los barrios, como también lo fue antes del 1ro. De enero de 1959, con la gran diferencia que ahora los dueños de La Habana éramos nosotros, los combatientes clandestinos del 26 de julio con el apoyo del aguerrido, revolucionario e intransigente pueblo capitalino que tanta sangre vertió en la enconada lucha contra Batista. Sin temor a equivocarme, no alcanzarían las calles de La Habana para colocarles el nombre a todas ellas de los cientos de habaneros asesinados por los sátrapas batistianos, torturados en las estaciones de policía, descuartizados y arrojados en los parques por los sicarios del SIM y el BRAC. ¡Honor y Gloria a los valientes combatientes de la clandestinidad!

Fue mi padre un gran hombre y la persona que más he amado en mi vida, el me enseñó a partir de sus anécdotas y vivencias a amar esta revolución. Me contó de cosas horribles vividas por él y por mis abuelos, sus padres, antes del 59. Mi abuelo, emigrante español, quien huyera de su natal ciudad de Pontevedra, hacia Cuba, buscando lograr cumplir sueños, esto fue a la altura de los años 20 del siglo pasado. Mi abuela, hija de emigrantes españoles también, quien tuviera 11 hijos, y de ellos mi padre era el mayor.
Todos los días en mi casa se hablaba de Fidel y de lo que él había logrado para los cubanos, a partir de comparaciones que mi padre hacía, obviamente, por todas las cosas que anteriormente expresé relacionadas con lo vivido por mis abuelos y por mi padre, quien también naciera antes del 59.
Mi mayor legado es defender con garras esta hermosa revolución, pues no quisiera que ni en sueños se vuelva a vivir la realidad de nuestros antepasados.
Debió haber sido tan grande la injustica social en este país, que llevo al convencimiento a la mayoría de apoyar esta revolución. Viva Fidel y todas las personas que junto a él, se arriesgaron para tener lo que hoy tenemos.

Hola, están muy buenos todos los comentarios, todos somos cubanos y cómo tal debemos comportarnos, la historia de la periodista es parecida a muchas historias de muchas familias de nuestra Cuba, sin embargo en ocasiones nos olvidamos de dónde venimos y por poner un ejemplo nosotros mismos nos maltratamos, esa opinión la doy pues he estado leyendo los demás comentarios que han dejado en la página, lo que debemos hacer es luchar contra los males que nos aquejan, pues no es menos cierto que tenemos un bloqueo hace más de 6 décadas pero con ese bloqueo muchos se tapan para hacer de las suyas, por eso le digo a todo el pueblo cubano que hoy más que nunca debemos estar unidos y acabar con la delincuencia y todo lo falso que nos acarrea, debemos mantener vivo el ideario martiano y las reflexiones de nuestro comandante invicto Fidel, pues desde que lo perdimos siempre hemos dicho “YO SOY FIDEL “

Maribel y yo estudiamos juntas la carrera de periodismo, por lo que durante esa etapa compartimos nuestros recuerdos familiares. En aquel tiempo de estudiante, al menos yo, no podía valorar en su magnitud todo lo que significaba para muchos de mis compañeros poder estar estudiando en la Universidad. Para los que nacimos después del 59 era lo que tocaba por lógica, para no decir por derecho, después de nuestro paso por los niveles de enseñanza, resultado del estudio, buenas calificaciones, y otros muchos factores de índole personal. No tenía madurez política para analizarlo desde otra óptica, como hoy nos lo muestra Maribel en su hermosa escritura… Y al decirles entonces lo que muchas veces contó mi madre podrán comprender por qué digo eso. Mi madre hoy tiene 87 años. Vivió su niñez y parte de su juventud en una humilde casita en el campo, bien lejos de la carretera central, más allá del batey de Cuatro Esquinas, en el municipio matancero Los Arabos. La primera vez que me habló de su infancia dijo no recordar haber tenido una muñeca con que jugar. Mi abuelo se rompía el lomo trabajando en el campo y en las zafras azucareras, pero solo ganaba para dar algo qué comer a su familia. Así que desde muy chiquita, de edad y de tamaño, tuvo que ayudar en las faenas de la casa, llevar un poco de funche ( harina de maíz) al surco y cuidar a los más pequeños. Mi madre compartía los únicos zapatos que tenía con una de sus hermanas para asistir a la única aula, de la única escuela en el batey del central, donde los niños de diferentes edades se sentaban por fila y cada fila era un grado; recibían juntos todos los grados a la vez. Un día no pudo ir más. A los diez años abandonó sus sueños de estudiar y no volvió a hacerlo hasta décadas después , cuando ya era una mujer con esposo e hijas y deseaba insertarse en todo lo nuevo que le mostraba el proceso revolucionario. Junto a mi padre, lamentablemente ya fallecido, pero con una historia de pobreza tan parecida a la de ella, matriculó en las clases para la Batalla por el Sexto Grado, una de las tantas que emprendió la Revolución Cubana para dar dignidad a su pueblo. Yo hubiese querido que siguieran estudiando pero ellos prefirieron entregarse al trabajo y emplear todo su esfuerzo en la educación de sus hijas. Las historias de vida de muchos padres de nuestra generación han estado ligadas a la misma raíz colectiva de su existencia, donde la pobreza y el desamparo fueron el denominador común para una gran mayoría del pueblo cubano. Gracias Maribel. Compartimos el mismo sentimiento de amor a nuestros padres y a la Revolución.

Hace años te fuiste de Artemisa y ahora vives en no se que lugar de la habana, pero seguramente alejada de las paupérrima cuarteterias y solares al borde del derrumbe, con nauseabundos olores y con una miseria nunca antes vista, si tu bisabuelo Canario ve eso, hubiera preferido quedarse a vivir en la cueva donde seguramente vivió en Canarias, alimentándose con papas arrugadas y gofio amasado con surrón.