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Demuestra en menos de mil caracteres si eres un poeta, dramaturgo, guionista o narrador, gana una colección de libros y la oportunidad de publicar tu obra en nuestro sitio.
La fiesta del libro en Cuba inicia hoy en La Habana. Cubadebate quiere premiar a los amantes de las letras con un concurso dedicado a la microliteratura. Si quieres ser el ganador, solo tienes que escribir un texto, que no exceda los mil caracteres, que nos permita descubrir al escritor que eres.
Inspírate y echa a volar tu imaginación, escribe un poema, un cuento, el inicio de una novela o testimonio…. Podrás ganar una colección de libros y la oportunidad de publicar tu obra en nuestro sitio. Deja tu microrrelato como un comentario en esta entrada, el plazo de admisión vence el viernes 17 de febrero.
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No habra acaso mayor gozo que el de vivir en una isla en medio del caribe.Despertar cada mañana con el sonido furtivo del amanecer, reconocer con todo sentido que la mañana trae otro dia maravilloso pero a la vez perturbador y agonizante , pero por suerte esta ella,siempre dispuesta , simepre a mi lado con sus ojos mirando , con sus manos resolviendo cada enigma, cada recuerdo.La foto en la pared indica una nostalgia presente, un deseo inmenso de un beso y un abrazo de la familia que fue en busca de un mejor futuro, de una mejor vida para todos. El dolor insiste en apoderarse de mi, las lagrimas salen de mis ojos pero ella con sus pulgar las toma y las desaparese. Siento ganas de libertad , de tener alas para ir a donde quiera , de poder vivir, siento ganas de vivir en una mejor isla , con ellos , con ella.
PRÍNCIPE AZUL
Pagó en asfixia el título nobiliario.
¡De…Afuera!
En Cuba, rodeada de mar, la frontera invisible del más allá de nuestro suelo, está llena de misterios.
El forastero que nos visita se da por hecho, que es un ser exótico, pudiente y digno de nuestra habitual curiosidad.
La sensación de vivir en un lugar aislado, quizás condiciona nuestra proverbial locuacidad contribuyendo a la creación de arquetipos sobre el mundo exterior y sus bondades, tal vez por eso, nuestro José Martí, profundo conocedor del alma criolla, expresaba, con énfasis, en su conocida frase, “el vino, de plátano; y si sale agrio! es nuestro vino!” para resaltar la dicotomía entre lo nacional y lo foráneo.
Así que yo, que presto colaboración técnica en tierras africanas, me preparo para los paradigmas habituales, en nuestro inevitable nuevo contacto, esperando oír sus expresiones habituales de admiración o rechazo: “vino más amistoso, más tierno, más joven” … tengo la esperanza que no digan, parece mentira que estuvo en “el extranjero” y llegó, “más viejo, más gordo, más petulante”…Como soy optimista, deseo irme por el lado positivo de la vida, y que mis allegados vean en mí, los progresos ¡De…Afuera!
"El Amor"
El amor es un gigante
lleno de todo color,
seas opaco o brillante
no importa hora y lugar,
regalando flores va
este simpático amigo
que siempre estará contigo
mientras que el año perdure
y que por siempre nos cure
de todos nuestros dolores
para alegrar corazones
y librarnos de maldad.
Se espera con ansiedad
un mes una vez al año
un día sin frío, ni engaño
un día de amor profundo
con un cariño rotundo
sin materialismo y dinero
espero que ya lo sepas
pues te hablo de Febrero
Soledad¨
Quiero que asignes un
numero a mi vida,
a esta vida que divaga
entre rumores
y me tome por sorpresa
tu cansancio, tan alejado
de esta melancolia evolutiva,
quiero que abrigue tu sonrrisa
esta partida, tan infinita
que repara en sus rincones
Y callar......
Quiero sentarme frente a tu
fotografia, tan dividida
y llenarme en sus espacios,
quiero desandar el mundo
entre sus ironias y refugiarme
al amparo de tu rastro,
y levantarme en la mañana solitario
poco abrigado con la fe perdida
entre mis manos,
y callar........
Tú
Tu meta siempre fue la delgaducha de la esquina. Tu recuerdo fue espectro de gruesa y grotesca lujuria, de tiempo empleado en quemar calorías tanto en la cama como en la pista como en la vida. Ahora, solo eres alguien que soñaba un sueño inducido mientras veías en mis ojos admiración pura a tu mundana simplicidad. Reviso el cajón lleno de postales, flores marchitas y tickets del cine donde hacíamos cualquier cosa menos ver la película. Voy disolviendo un pasado de ti que ya no eres tú. La delgaducha de la esquina era tu meta, contribuí en tu camino al atlético porte que intentaste venderle, llegaste y soy yo quien te defiende en secreto de los comentarios vecinos a tu cornamenta.
Mi homenaje a Fidel.
--------------------------------
Ha fallecido Fidel.
¡No ha muerto! Ni morirá.
Porque, eterno, vivirá
En su histórico cuartel.
La luz que sale de él,
Hoy ilumina la gloria.
Y en recuerdo a su memoria,
Seguiremos adelante.
¡No te has ido Comandante.
Seguirás en la victoria!
--------------------------------------
¿Cómo contar en un verso
Un océano de historias?
¿Cómo describir victorias
Que llenan el Universo?
¿Cómo unir, en lo diverso,
Desgarrándose la piel?
¿Cómo mantenerse fiel
Al ideal más humano?
No te preocupes, hermano.
Es simple. Diga Fidel.
------------------------------------------
Va Fidel hacia la gloria
Al encuentro con Martí,
Para seguir, desde allí,
Cultivando la victoria.
Su fecunda trayectoria
Lo convirtió en inmortal.
Y con chaleco moral,
Desde otras dimensiones,
Guiará sus batallones,
Cual guerrero universal.
------------------------------------
El pueblo cubano entero
Se ha volcado hacia las calles,
Para colmar de detalles
Al brillante Sol de Enero.
Que nunca torció el sendero
Ni se apartó del laurel.
Por eso, su pueblo fiel,
Aunque ladre la jauría,
Gritará con energía,
¡Soy Cubano. Soy Fidel!
--------------------------------------
Bernardo. Noviembre 2016
Palabras del sobreviviente.
Señores del jurado:
En ese sitio yo estuve sentada alguna vez.
Asistí a nuevas caídas mientras pasaron los años y mis palabras se volvieron asesinas y fueron lanzadas,
lanzadas torpemente hacia el bocado que nunca llegó.
Ustedes juzgan mis actos irreverentes, afuera hay una guerra que no depende de Dios,
y no puedo hacer más que cantar este himno.
De nadie son las manos que se extienden, los gritos en la plaza,
el hombre obscuro que me acecha.
A quién pertenecen los muertos, pasajeros visibles, qué serán esas fauces que me invitan, leves prologanciones de mis dientes.
Debo confesarlo, señores, pendo de noches turbias,
pero mi falta no ha sido otra que esperar.
Y no es fácil vivir, lanzar esas piedras cada tarde,
observar esta piel que se consume,
esperar que Dios sufra de mí, apenas sin fe.
Todo empieza con la palabra, continúa en sus meandros,
en ojos inmóviles que acusan, en el terror de los días,
en la humillación que me es legada,
en las tenues victorias negadas para siempre en ese sitio, Señores del jurado, donde estuve sentada alguna vez y que ya no es mío.
Que bella es el alma de los cubanos cubadebate.
Sera que ellos lo saben?
Cancion: Érase un abedul
Cae una lágrima en un charco
y se confunde con el agua estancada,
besos disolviéndose en el aire,
palabras tienden a ser olvidadas
sin embargo, hay un abedul,
con recuerdos algo bandalistas
sin embargo, ese abedul nunca antes dió
tanta sombra como pistas
y en el tronco de ese abedul
quedan huellas de un amor que, aunque extinto,
hablan de él y no por haber
una lagrima en un charco
besos en el aire o palabras olvidadas
Flores que quedaron ya sin vida,
sueños olvidados en la almohada,
días que hasta el tiempo los olvida,
frases que ya no nos dicen nada
y sin embargo se desoja un monumento,
que nunca sirvió para madera,
y guarda en su historia los recuerdos
que plasmado en su tronco los revela
Don Joaquín
Buenas noches Don Joaquín, como le va,
nadie sabe de la muerte ni del sol
aunque dicen que tenemos el control
de cuanto raro se ve en el más acá.
Dejemos todo el silencio donde está
y el rocío retador de la mañana,
avancemos, Don Joaquín, por la lejana
catedral de los recuerdos familiares
que son intangibles pero son pilares
para una vida más digna y más humana.
Qué me dice, Don Joaquín del cafecito
que como un premio sacamos de la taza
y la tormenta que nos quebró la casa
donde consolábamos el apetito.
Complázcame entonces con otro poquito
de su anecdotario con bordes filosos
de celos, ciudades y amores costosos
que casi siempre llegaban a morirse…
usted sabe, Don Joaquín que hay que vestirse
tan cerca como se pueda de los gozos.
Dígame algo del surco por aquí,
si está mejor o peor la economía,
en qué paró tanta angustia de María
y la flor y la sorpresa que le di.
Tengo fama de truhán. Se lo advertí
pero le juro por Dios que soy honesto
para huir de la codicia estoy dispuesto
y ante las leyes me alisto en la cocina…
soy servicial, Don Joaquín con mi vecina
aunque de chisme y honor ya sabe el resto .
Pero hubiera estado muy bien la mención a Arjona.... o llamarle al poema: "Parafraseando a Arjona"..o ponerle un exergo .... .....(Buenas noches Don Joaquín cómo le va/ buenas noches doña Marta es un placer).....
LA PRUEBA DE ESPAÑOL
I
Ha llegado el día del examen de Español y más que una prueba parece una sesión de tortura: “Redacte una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G”. Sólo eso. Se nota la conmoción en la clase. No hay el temido análisis gramatical, ni la interpretación de tal o mas cual poema.
II
Pienso en palabras con la dichosa letra: gorrión, lagartija…desgracia es la que más repito; pero cómo enlazarlas en un orden lógico, respetando sintagmas y complementos, coordinación y fluidez. Siento envidia por Góngora quien armado más de valor que de acero hubiera puesto fin a este test, Miguel de Unamuno habría hecho otro tanto…si yo fuera Cervantes-suspiro.
III
Miro el reloj y me parece verlo encapuchado con un hacha en la mano. El profesor se acerca a mi mesa, me va a retirar el examen sin que yo haya redactado una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G.
Versión corregida...
LA PRUEBA DE ESPAÑOL
I
Ha llegado el día del examen de Español y más que una prueba parece una sesión de tortura: “Redacte una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G”. Sólo eso. Se nota la conmoción en la clase. No hay el temido análisis gramatical, ni la interpretación de tal o mas cual poema.
II
Pienso en palabras con la dichosa letra: gorrión, lagartija…desgracia es la que más repito; pero cómo enlazarlas en un orden lógico, respetando sintagmas y complementos, coordinación y fluidez. Siento envidia por Góngora quien armado más de valor que de acero hubiera puesto fin a este test, Unamuno habría hecho otro tanto…si yo fuera Cervantes-suspiro.
III
Miro el reloj y me parece verlo encapuchado con un hacha en la mano. El profesor se acerca a mi mesa, me va a retirar el examen sin que yo haya redactado una composición de tres párrafos que contenga diez palabras con la letra G.
Atlas
No puedo más, creo que el mundo se me viene encima
Dos amigos, uno de formacion idealista y otro materialista, mantienen un dialogo sobre la historia del mundo,y cuantos libros habria que leer para conocerla,a lo cual uno de los interlocutores le dijo al otro: ,pero eso seria descabellado , pues hay mas tiempo que vida,entonces el otro le contesto: solo hay una forma sintetizada de conocerla y se resume en un pequeño libro con solo cuatro cuatro palabras: ELLOS NACIERON VIVIERON Y MURIERON.,
“MENSAJE DE TU PUEBLO EN TU 90 CUMPLEAÑOS”
Autora: Lianne Chaveco Montoya, 13 de Agosto de 2016.
Vengo a traerte un recado
De este pueblo que te quiere
Hombre como tú no muere
Ni en la historia ni en el tiempo.
Tu postura firme y clara
Es la estrella refulgente
Que ha motivado a tu gente
A seguir firme en su puesto.
A luchar por lo que es suyo,
Y cumplir con el deber,
De la Patria defender
En cualquier parte del mundo.
Este Caimán verde olivo
Que al llamado de tu voz;
Pronunciando tu gran nombre
Se pone de pie como un hombre
Para quitarse el sombrero.
Y en su memoria guardada
Te recuerda todo el año
Para Feliz festejar
Tu 90 cumpleaños.
Poema dedicado a Fidel por su desaparición fisica, Noviembre de 2016.
“TÚ NO HAS MUERTO FIDEL”
Tal parece que la Historia Reclamaba tu presencia,
Que se ha notado tu ausencia y este caimán hoy Te llora,
De la Punta de Maisí hasta el cabo de San Antonio,
Enlutado están por ti; por tu eterno compromiso.
¡Hay Cuba! Que libre te hiciste en los brazos de Fidel,
Y en las calles del Cuartel 26 de Julio eras;
Amanecer extendido sobre los cañaverales,
Águila que emprendió su vuelo a una generación futura,
De la sierra a las palmeras, de los montes su verdor,
Que ha desatado el honor de un gigante embravecido,
Que con amor ha crecido como padre de este pueblo.
Fidel es mentira que tú has muerto,
Tú amaneces como el sol, levantando el ALBA Amada con rayos fuertes de Amor.
Tú no te has muerto Fidel,
En el seno de tu Patria agradecida, lates más fuerte que nunca.
Tú no te has muerto Fidel,
Hoy amigo estas naciendo.
Fidel, tú no te has muerto,
Te has convertido en millares
Para llenar los hogares de todos los que te amamos.
"El Amor"
El amor es un gigante
lleno de todo color
seas opaco o brillante
no importa hora y lugar,
regalando flores va
este simpático amigo
que siempre estará contigo
mientras que el año perdure
y que por siempre nos cure
de todos nuestros dolores
para alegrar corazones
y librarnos de maldad.
Se espera con ansiedad
un mes una vez al año
un día sin frío, ni engaño
un día de amor profundo
con un cariño rotundo
sin materialismo y dinero
espero que ya lo sepas
pues te hablo de Febrero.
Agua y sexo
El amor desafinado corre, hacia el corto doblez de una caricia que le hurtan, ellos no son bellos, pero saben amarse, cuando están a solas, y se cierran las ventanas del mundo, allí, crean su minuto de hermosura, es un culto a la piel y el deseo, a los vellos erizados y las sonrosadas partes que no se muestran, y que son las que portan la real belleza, en su fuego, en su ofrecimiento, en su lubricidad.
Allí, deja de asustarles su fealdad, su modestia, su gris pastel. Qué suerte un autobús retrasado que los puso en la línea de tiro. Qué suerte tanta lluvia, tanto frío. Qué suerte los apetitos. Qué suerte no ser astros, sólo llamas de velas medio derretidas.
Ingles tintineantes, corazonadas. Un lamido de color que ensarte el gris y lo revuelca en rojos y azules. Y junto a las combinaciones del azar el agua, que recrea las formas y no advierte diferencias. El agua y el sexo, dos humanos. Suficiente para moldear una realidad.
CUANDO TE CONOCÍ
Cuando te conocí !que falta me hacías!
sin embargo, no te buscaba
hundido en mi noche, huraño, destrozado
temiendo que el terreno fuera árido
no había decidído sembrar la semilla
cundo te conocí, no corrí a besarte
o a tratar de hacerte mía
bastó el roce de manos, aquella mirada fija
y tu leve sonrisa
para que tovara puerto mi nave a la deriva
FRAGMENTO DE NOVELA
La Habana, Cuba, en la oficina del Presidente de la República. El Dr. Gerardo Machado ultima hasta los detalles más intrínsecos que engalanarán cada una de las salas, pisos y techos de la futura sede del Parlamento y Senado cubanos: el Capitolio de la Habana. “Esto tiene que quedar mejor que el de los americanos” Una empresa que hasta el momento, le ha traído tantos ratos buenos como malos. La burguesía cubana del momento, ya amasa los dividendos por la construcción del mismo, mientras la oposición lo acusa de despilfarro y abuso, debido a la crisis financiera que atraviesa la nación.
Alguien toca a la puerta del despacho, Machado se quita los espejuelos y repasa su tabique con los dedos.
-Adelante –dice, mientras sorbe un buche de café.
Carlos Miguel de Céspedes, el secretario de obras públicas, le informa de la llegada del joyero turco.
-Hazlo pasar –le ordena, algo taciturno-. Y que nadie nos moleste.
Machado se levanta y acaricia el cristal que guarda la maqueta del Capitolio, que le obsequiara el ingeniero principal.
-Permiso –dice Mustafá. Su acentuado bigote azabache y piel cobriza, delatan su extranjería.
-Pase usted y cierre la puerta. ¿Desea una taza de café?
-No, gracias –su pensamiento dista de imaginar el motivo de su presencia en un sitio tan selecto.
-¿Le gustan los juguetes, señor…?
-Mustafá, señor Presidente. Sí, me agradan.
-Entonces nos entenderemos. Este es mi preferido –le aclara, señalándole a la maqueta-. Y quiero que sea lo que más valga y brille en Cuba. ¿También entiende eso?
-Sí, señor…
-Me informan que es usted un joyero prominente –lo agasaja, tomando su puesto detrás del buró Presidencial-. Y que tiene en su poder un diamante que perteneció al Zar Nicolás II.
La incredulidad de Mustafá, apenas le deja seguir el hilo de la conversación.
-¿Sabe qué es eso? –dirige la mirada a la maqueta-. Imagino que está enterado de las obras, pero lo que no sabe, es que en el centro del edificio habrá un lugar que marcará el kilómetro cero de las carreteras de este país –el entrecejo se le agita. Los decibeles de su voz, merman considerablemente-. Y es ahí, donde usted entrará en la historia de Cuba.
Mustafá se aferra al asiento. La declaración del Presidente le hace pensar que está en el lugar equivocado.
-Ese diamante de veinticinco quilates, buen hombre, es el brillante perfecto para marcar tan importante lugar. Justo debajo de la cúpula, donde la luz del sol le hará brillar como ningún otro. ¿Cuánto quiere por él?
Al filo del mediodía, después de realizada la venta, Machado manda llamar al jefe de su guardia personal:
-Hazle una visita al turco, no me gustan los cabos sueltos. Y asegúrate de recuperar mi dinero.
CORRÍA EL AÑO 1928.
El desafío, por Ihosvany Torres Vázquez.
Un hilo rojo de sangre reptaba por el suelo y al principio no sabía exactamente de dónde venía hasta que vi tu pierna herida. Te aproximaste sin yo saber por qué hacia donde estaba, te apoyaste en mí como si fuera una muleta y sentí algo cálido en el pecho, como un alivio. Sabíamos que no estaba bien, que no era yo quien debía cuidar tu herida, que los demás nos miraban con disimulado desacuerdo, pero sorpresivamente los desafiaste, no mirándolos fijamente como se hace cuando se desafía a los otros sino con una mirada tierna que se posó sobre mi otro hombro, el que me dejabas libre y sentí un rubor, y mariposas en el estómago como casi siempre ocurre cuando uno se cree enamorado. Luego, alzaste la vista y me dirigiste la mirada, cómplice, ladeaste la cabeza y me hiciste un nido en tu pecho y yo, sin apenas darme cuenta, aterricé allí, en aquel hueco profundo, también desafiando a los otros, pero tímidamente, mirando al suelo, observando la sangre que manaba de tu herida y que poco a poco se fue convirtiendo en agua.
dicen que nuestro comandante a muerto no es cierto
lo an bisto pasar en un hermoso ginete junto a chavez y volivar
para juntos defender a los pueblos de nuestra america
Dos amigos, uno de formacion idealista y otro materialista, mantienen un dialogo sobre la historia del mundo,y cuantos libros habria que leer para conocerla,a lo cual uno de los interlocutores le dijo al otro: ,pero eso seria descabellado , pues hay mas tiempo que vida,entonces el otro le contesto: solo hay una forma sintetizada de conocerla y se resume en un pequeño libro con solo cuatro palabras: ELLOS NACIERON , VIVIERON Y MURIERON.,
Sátira a cierta libreta extinguida.
La nueva libreta se llama Enriqueta,
si compras calzoncillos, no compras camiseta.
Te dirán lo mismo vayas dondes vayas,
si coges la blusa, coges la saya.
Al ir por la tienda me dijo el tendero:
Un par de zapatos para el año entero.
La nueva libreta es un caso de risa,
si compras pantalones, no compras camisa.
Al ir por la tienda me dijo el tendero:
4 metros de tela para el año entero.
La nueva libreta es un desparpajo,
o usas sayuela o usas refajo.
!O te vistes arriba, o te vistes abajo,
y si no te gusta...te haces a un lado!
!O usas la blusa, o usas la saya,
o dejas al aire...toda la espalda!
Ya todo se anota en esta libreta,
hasta si venden el pan por una peseta.
Al ir por la calle y ver a Dominga, me dijo:
!Oye hermano esto está...!
Recordatorio
Mezclo esta pieza, arte
evocado de títulos contrapuestos, con tus entrañas en erupción, oh! Venus maravillosa.
Amanezco recostado de tu divino monte,
guardián del paso de tus vientos calóricos y miméticos de tu ebullición carnívora, enajenada.
Suspiro de placencia, agotamiento conforme, lactancia insaciable abierta al intercambio, jubileo.
Enzimas estiradas, juego de olas de horas en colas; somos de carne y hueso un recordatorio biológico de disponibilidad energética. No miro el reloj
me creo triathleta, mientras tu mantienes serena(pieza maestra), el saciar de tu sed de mi anclada.
Flotamos en esta sinfonía de pragmatismo ralentizado, con límite al infinito, sin antídoto, hasta el cansancio, sin una secuencia (orden caótico)transformas, alucinas, te desfalleces
y yo Marte gano.
Poema: Agonías de amor (Poema dividido en dos)
Autor: Luis López Sánchez
“Entonación al estilo le gran Poeta José Ángel Buesa”
Parte 1
“Dios, Señor mío, hasta aquí he llegado y ha sido gracias a ti,
hasta aquí he sentido que he podido vivir
gracias por tantos momentos bellos
que viví a su lado, que fueron tan ciertos
gracias te doy Señor, porque fueron buenos.
Me permitiste conocer lo que es amar y ser amado
gracias por permitirme andar a su lado
solo tú sabes cuánto sufrí
pero al mismo tiempo fui un hombre feliz
gracias te doy por conocerla un día
por dejar que fuera la luz en mi vida
amarla y hacerla mi razón de vivir
pero ahora se aleja y no quiero existir
Perdónala Dios la culpa no es de ella
la culpa es tuya por hacerla tan bella
la culpa es mía por amarla así
dime ahora Señor, que me vas a decir?
Si no será más mía, sino puedo verla,
no quiero vivir, que mi ser ya muera
toma mi alma Señor y que no te de pena
porque ella se marcha y mi vida con ella”
“Entonación libre”
Parte 2
Como estoy muriendo y no puedo esperar
quisiera antes poder entregar
todos mis vienes las cosas más lindas
las más importantes que tiene mi vida
A ti amada mía, hermosa mujer
que con tanta pasión me ensañaste a querer
te quiero dejar todo lo que un día
fue para mí lo que más yo quería
Te dejo los sueños que construimos
los planes que juntos nos propusimos
las frases tan lindas que fueron dichas
la pasión fragante de cada cita
Los 73 besos que puse en tu espalda
en aquella tarde de una escapada
quiero que los guardes con loca pasión
porque en cada uno puse mi amor.
Todos los demás que repartí en tu cuerpo
ya no sé el número, no lo recuerdo
porque cuando iba besando tu cuello
me sorprendieron tus manos apretando mis dedos.
Quédate con todos cada uno de ellos
la cantidad no importa solo el momento
te entregué mi vida y no me arrepiento
espero los guardes como un bello recuerdo.
Las frases “Te amo” “No te vayas” “Te quiero”
que me dijiste en más de un momento
discúlpame amor, cuanto lo siento,
me quedo con ellas, yo no las pierdo.
Te dejo los viajes que juntos hicimos
las salidas ocultas, la ida al río,
las preocupaciones de días sufridos
todos los tormentos de este amor prohibido.
Mis flores diarias, mis mensajitos,
los correos que siempre nos escribimos
las bellas postales, los besos, los mimos,
los sobrenombres que nos pusimos.
El dibujo aquel que te regalé
que de una foto es la copia fiel
quiero lo guardes, que lo veas bien
que en tu cuarto cuelgue en una pared.
Nuestra boda juntos, nuestras despedidas
cada travesura de nuestras salidas
la terraza, el baño, hasta el parquecito
quiero que no olvides esos momenticos
te los dejo todos, hasta nuestros hijos
esos dos bebes que nunca tuvimos.
Mi tiempo y mis horas que pasé contigo
cada uno de ellos yo te los dedico
quiero que tu sepas que viví contigo
muy bellos momentos, todo fue muy lindo.
Por eso mi amor, tesoro divino,
no quiero estés triste si me despido
quiero seas feliz es lo que te pido
aunque lamentablemente no será conmigo.
Todas las demás cosas que en casa posea
mi computadora o mi bicicleta
mi ropa, mi cama y otros artículos
hagan lo que quieran, dénselo a mi primo
nada de eso importa, todo está perdido
cuando uno pierde un amor como el mío.
Tesoros
Tengo un galope sediento cuando cabalgo la suerte
Tengo vida, tengo muerte tengo sueños de tormento.
Tengo mi arrepentimiento cuando peco sin razón
Y si acaso la obsesión me acomete con su afán,
Tengo luz y claridad entre las manchas del sol.
Tengo una estrella en el bosque junto a un eco de confianza,
Tengo un canto de esperanza donde la traición se esconde.
Y allí donde el trueno rompe con su grito seco y duro
La paz del monte seguro resucitando la vida,
Junto al perfil que me inspira tengo un jardín fresco y puro.
Tengo un arco de colores que me regaló la tarde,
Tengo un corazón que arde con el don de tus amores.
Tengo mil ramos de flores para brindar un saludo,
Y donde reina el embrujo desatando la ilusión
Tengo un pedazo de amor para sembrar mi futuro.
Tengo tristeza, alegría, tengo dicha y humildad,
Tengo mentira, verdad, y secretos cada día.
Tengo también mi poesía que escribo de corazón,
Y entre las manchas del sol tengo un jardín fresco y puro,
Para sembrar mi futuro, para cultivar mi amor.
Un fantasma no muere -Ayer entendí -En las calles de Popayork. -Cap I
Ayer me suicide, ya estaba muerto, es decir, que me contrátame. Sin embargo, después de ahorcado, o sufrir la guillotina; lo que hago es resucítame.
Cae granizo en Popayork, Isa sufre ataques de hipotermia y lo único que podemos hacer por ella, es ayudarla a fugarse del refrigerador donde casi congelada espera al carnicero, el ayudante de chef que estudio en Francia y España. Chef que al regresar a su país de origen, es empleado como la imagen publicitaria de una industria de dulces y productos de cocina, fábrica llamada con el seudónimo Columbina, apodo autorizado y registrado que otorga el derecho a los empresarios para apropiarse de las palabras, acompañado de la frase promocional: “El sabor es infinito”… y yo les aseguro que es un sabor de infinita amargura. Un sabor a sudor de Alicia en cadenas cargando ladrillos para construir sus muros de chocolatina. El gusto de un sol que nos odia; por eso no me alimento, yo respeto mi cuerpo que es un templo sagrado y prefiero parecer un faquir que merendar sudor y sangre de esclavos. Mi sustento es la música, los cantos valientes de quienes mueren por multitudes oprimidas. Respiro veneno, intoxicado de gases industriales; aúllo a la luna el dióxido de carbono que inhalo para transformarlo en incienso de alucinógeno sublime y la serpiente se eleva con su antídoto de inyección en contra de los virus. Isa casi lista para ser servida en un restaurante lujoso de gastronomía fina. El banquete exquisito donde los comensales tocan las delicias y se les convierten en oro, pero eso no es impedimento para masticar y aunque repletos de hartar, pueden seguir devorando golosos. Negligentes de los ingredientes sagrados en la receta que iba a ser ella.
Empezamos a desnudarnos de a poco para cubrirla de harapos secos y la rodeamos para darle el calor corporal de nuestros esqueletos. Granda lee a todo pulmón de bosque, aletean sus alas de fénix brotando chispitas mariposas. El texto es de un psiquiatra[DJM1] que escribe desde un manicomio contradiciendo los métodos científicos utilizados por sus colegas: argumenta que los medicamentos son más nocivos pues suelen degenerar a los pacientes y refuta que las supuestas patologías son en realidad poemas indescifrables. Comprende quizá que un psicólogo o un psicoanalista comprometido de corazón y mente a corazón y mente con el sufrimiento del paciente: es capaz de desenmascarar e identificar los monstruos que los habitan.
Damian incapaz de contenerse ante el susto que yo le juego a Granda mientras lee, temor que interrumpe la lectura y provoca en Damian un diluvio en sus ojos de cielo clarito amaneciendo. Una lluvia cristalina de nieve que colisiona en el pavimento, se derrite e inunda el lugar donde nos escampamos de la tempestad. Todos embarrados por cruzar veloces el puente del humilladero, igual a potros salvajes que alguna vez escaparon bajo la tormenta.
Converso con Sico que defiende la idea: “la poesía no es la vida”. Él es un hombre que al escribir, expone sin tapujos la honesta brutalidad de la realidad, el salvajismo asqueroso de nuestra especie o es lo que alcanzo a comprender, en medio del caos y las conversaciones simultaneas. Tal vez por la embriaguez, alucino que la poesía transcurre en cada milésima de segundo y luego de 3 minutos que suceden en 1 minuto porque cuando conocí en una taberna a Ana María, me invito con sus amigos a un parche de puros desconocidos donde se revelaron los enigmas. Ella es una ventana abierta para encender inciensos. Suceso que ocurrió una noche después, en el mismo lugar del que estoy narrando, pero ya solitario fantasma, lobo estepario sin manada. Cuando dialogaba con ella no paraba de llorar parece que en Popayork llueve fuego cada noche. Charlamos sobre el no- tiempo corroborando lo engañados que andamos con esa sincronización satelital fuera de órbita, donde ocultan que los días son más largos o más cortos; según el movimiento aleatorio de las orbitas de la vía láctea. También terminamos la discusión comentando la manipulación despiadada del cuarto poder.
Atrapado por el sueño en compañía de la manada ilusiono un pueblo antes de construido el puente del humilladero, época de niñas escapando de los internados de monjas: porque ni las Ave María, ni los Padre nuestro o los Ángeles de mi guarda… dulce compañía no me desampares... les calmaban la angustia; producto de las miradas acusadoras de Sor Dolores. Miradas que las acriminaron. Así que las pequeñas preferían escapar a la galería en busca de plantas milenarias y divinas. Plantas que en vez de iluminarlas terminaban confundiéndoles porque en el pueblo no quedaba ni queda un solo Cháman. A todos los Chamanes los habían exterminado siglos atrás. Ellas sin la guía espiritual de la naturaleza, de lo salvaje que habita en nuestra existencia, indoctas en las leyes perfectas que defendien la armonía universal. Trepaban el barrizal sin controlar el poder y la fuerza mágica de la sustancia esencial, se tenían que aferrar a los cerdos para que al menos las subieran arrastradas de los campesinos que iban a vender porcinos a la plaza central.
David José Márquez Bolaños
Hay momentos que se sienten cerrar todas las puertas, que se puede estar al borde del abismo y que no hay nada más, es cuando no entendemos el curso de nuestro destino y preferimos entonces acogernos a la magia, a esa que está en la fuerza de soñar.
¿Tú crees en el destino? Tengo la sensación de que ya esperaba lo que me sucede, que sabía que ocurriría así y lo esperaba con tranquilidad. He asistido desconocida al desfallecimiento gradual de mi vida, al zozobrar lento de todo cuanto he querido ser. Parece incluso que el destino ha procurado, primero hacerme amar o querer aquello q el mismo había dispuesto para q al día siguiente viera q no lo tendría. Un romántico haría de esto una tragedia; un extraño sentiría esto como una comedia. Yo, sin embargo, mezclo las dos cosas, pues soy romántica en mí y extraña en mí. ¿Acaso me he vuelto una espectadora irónica de mi misma vida? Lo digo porque sufro el gozo especial de disfrutar ya la desilusión con la esperanza como un amargo con dulce que vuelve lo dulce dulce contra lo amargo.
Es hora de mirar a mi vida y trazar ya en el papel de los planes de la vida, un esquema con los pormenores de una nueva batalla.
Amor elíptico
Cuando te tengo a mi lado
Ocupas tanto mi ser,
Que apenas oigo el silencio desatando su ilusión.
Cuando me encuentro a tu lado
Casi no puedo vivir,
Temiendo me falte el tiempo para entregarte mi amor.
Cuando te tengo a mi lado
Prefiero mirar tus ojos y evocar tu pensamiento.
Pues cuando estoy a tu lado
Solo pienso en conquistar entre los dos el silencio.
Las llamas
Y entró, como un punzante aguijón en época de primavera, por el pecho y sin consuelo posible, el conjunto de palabras que hacen quebrar a cualquier hombre. Ella se había estado yendo hacía ya varios meses, pero el se negaba a aceptarlo, se negaba a creerlo. Sus historias parecían haber sido sacadas del mismo frasco del cual el destino es propietario absoluto, pero en ese instante todo de disipó, las lágrimas crearon un surco en el rostro de aquel varón, las de ella eran también sinceras, sentía dolor pero a la vez alivio. El se encogió, tratando de entender, mientras la mujer enfilaba para el portón del frente. Se repetía en su cabeza la oración que había escuchado, mientras se levantaba, daba manotazos al aire, haciendo caer una pequeña vela al piso alfombrado. Unos papeles fueron los primeros en encender, y luego la habitación entera se consumió con el alma en pena del hombre quien, manteniendo la mirada perdida en una foto a medio quemar, se hechó a los brazos de las llamas, que lo abrazaron, por última vez.