Cubadebate

Creo que esta es una magnífica idea, mis saludos, envío 2 poemas, espero sean aceptados

OJOS VERDES

Estoy a punto de perderme
En el verde mar de tus ojos;
Sería un dulce desafío
A la inexistencia.
Y entonces te lloverá,
Mi amor con persistencia
Y empaparé tu alma,
De besos y caricias extendidas
Para seguir perdido,
Por toda la vida.

OSADÍA

Déjame quitar
Tu ropa suavemente,
Y poner un beso
Aquí en tu frente.

Déjame quitar
Tu ropa suavemente
Para cubrir de besos,
Tus senos y tu ombligo;
Deja todo, y ven conmigo
A recorrer el mar
Y el horizonte;
Déjame desandar
Tus curvas y tu monte,
Penetrar las entrañas
De tu alma.

Desarreglar tu pelo y tu cama
Disfrutar así como te amo;
Déjame sentir
Tu suave piel,
Y bañarme,
En las cascadas
De tu orgasmo.

Chávez vive
Chávez, en la historia quedarás
Al futuro ofrecerás la luz que necesita
Es tu sonrisa bendita
La gloria a ti te rodea
Eres fuerza que bombea sangre desde el corazón
Eres esperanza, lucha, bondad, alegría
Eres, pasión
Más, como la ola que llega desvanecida a la orilla
Pareciera que la vida en silencio te dejó
Nicolás te dice no, aún seguirás viviendo
En tu pueblo que te ama
En Cristo, tu redentor
En la gloria del señor
Como espíritu invencible,
Que en Venezuela vibre, en todos tus seguidores
La espuma blanca que llega
Desvanecida a la orilla
Es sal del mismo mar
Y como tal, la hace suya
¡Crécete mi comandante!
Brilla como Chávez Frías
Lleva la sal de la orilla
A lo más hondo del mar
Y con tu fuerza inmortal
Como torbellino fuerte
Levántate hombre valiente
¡Defiende a tu Venezuela!
Aquí estamos los cubanos
Los hijos del gran Martí
Para decir hoy, sí
Continuaremos unidos
Junto a ti, junto a los tuyos
Junto a América Latina
Apartados de la orilla
En lo profundo del mar
Porque somos de tu sal
Porque tu sonrisa somos
Porque seguimos tu luz
Porque vibramos contigo
Porque somos tus amigos
Porque aquí defenderemos, la honradez de tu bandera
Y con el ejemplo digno de Caracas y Fidel
Seguiremos adelante,
Aquí estamos comandante
A la orden, Hugo Rafael

Sobre los colores.

Todos los colores del mundo están en el árbol de guanábanas.
Desde lejos puede parecer de un simple verde oscuro; pero si te acercas verás todo un universo de matices hermosísimos, que uno nunca pensó descubrir en un árbol tan simple.
Y te digo simple para hablarte de un árbol que tiene un fruto que parece que no pudiera comerse: es de ese color verde mate hasta que madura y cae; y como si fuera poco, también tiene pequeñas espinas por fuera.
Sin embargo la blancura lechosa en su interior, y la sabrosura criolla de la champola te hacen pensar, mi niña, en que lo esencial sí es invisible a los ojos.
Con algo de surte, cuando vengas, podrás ver dos mariposas que vienen a revolotear cerca de las guanábanas más pequeñas. Son tan parecidas que parecen hermanas; aunque una es más mandarina que la otra.
El mandarina y el amarillo son mis colores favoritos, no sé si alguna vez te lo dije. Los prefiero a los colores oscuros, pero esto no quiere decir que en el violeta y el negro no haya belleza. No te fíes de mis gustos y siempre guíate por tus ojos y tu nariz.
Desenfocando la mirada puedes observar el patio del vecino, que tiene la hierba cortada tan bajita que deja ver el horizonte y el cielo. El cielo del vecino es de un azul lejano. El azul es también un color hermoso.
Puede que alguien te diga que los colores representan cosas, o sentimientos. Sin embargo no desdeñes ninguno, y prefiere y ponte el que tu alma necesite.
Hay quien solo viste de negro o de blanco; sin embargo yo preferiría que tu universo de colores fuera más rico.
Pero sólo soy yo, tu papá viejo, diciéndote lo que piensa de los colores.
Hubiera querido ser pintor; pero no lo fui.
Sin embargo, también un ingeniero puede emocionarse con los claroscuros y los violetas ciruelo.
Tú también puedes, si quieres, ser una ingeniera que se impresiona con los colores, como papá; aunque te confieso que si yo volviera a ser niño trataría de ser alguna clase de artista, pues creo que la gente que crea cosas desde la pintura, el baile o la letra, tiene una vida más exquisita.
En el hospital debe predominar el blanco y el rojo, mi niña; pero no dejes que el olor a alcohol y a medicina dejen un recuerdo malo en tu mente cuando vuelvas a ver esos colores.
El rojo y el blanco son colores limpios, ambos declarados enamorados de las rosas.
Una rosa blanca y una roja compiten, mi niña, por ser lo más bello de este mundo.
Sin embargo, por ahora, sólo tu sonrisa al leer mis líneas puede compararse con la acuarela de la naturaleza.
Ten un beso; uno azul cercano.

DE CUARENTA
I
En los pechos de una mujer ruedan dos pesetas de cuarenta. Su hijo tiene hambre, la misma hambre que tiene él que paga. Ella se mueve encima de la verga, inventa gemidos que nunca ha sentido, breves gritos de aliento y de culminación. Cerca y con dificultad, oye los gritos de su prole, el rugir de su estómago…

II
El hombre gorgojea en las nalgas de ella; la misma mujer por donde ruedan dos pesetas de cuarenta entre sus pechos. La mira con codicia, mientras el ojo del ano parpadea. Un salivazo salido de la boca del hombre, cae en la intersección de sus nalgas, angustiadas y duras. Siente la cabeza penetrándola. Le roba un grito y no es de placer. Nadie se había atrevido a tanto…

III
Tanto dolor y sufrimiento por las duras embestidas del que paga; que deja caer las mismas dos pesetas de cuarenta. Ella piensa en su hijo, en el hambre y cómo hacer más placentero el dolor, las embestidas, los quejidos robados a su boca. Él se mueve, rápidamente la penetra más, pero más rápido es el vaivén de sus pechos gastados por el polvo, por donde ruedan las pesetas. Allí, en la otra esquina de la cama, resuella el niño. Ella lo mira y trata de poner una mueca distinta, de alegría, de alejamiento momentáneo del hambre. Pega lo más que puede sus nalgas hasta la pelvis del hombre que paga. Siente como va corriendo sangre entre sus muslos y no puede más. Cerca está su hijo, el rugir de su estómago, las dos pesetas de cuarenta…

IV
Su rostro tiene otra mueca, ya no es de alegría, de alejamiento del hambre, sino de dolor. Él se mueve lo más rápido posible. Ella, gime, llora, se desvanece para poner sus ojos en blanco, como si fuese una pantalla y sus gritos sobresalen más allá de las paredes, mientras, las pesetas ruedan por encima de la cama hasta caer al piso, hasta extinguirse…

EL Y ELLA
El olor del bosque los despertaba aún antes de que al sol le diera tiempo de asomarse por encima del horizonte, los arboles se mecían y les enviaban sus aromas de cedro, pino, sándalo, algarrobo, sus ruidos de termitas, escarabajos, orugas, telas de araña, nidos, vida.
Para ellos era la mejor hora para amarse, los cuerpos tranquilos, las almas limpias, los sentidos laxos y los olores de la existencia, a rocío, a yerba fresca, a las flores acabadas de despertar que él juntaba en un ramillete multicolor y colocaba en las manos de ella cada mañana en el paseo diario por el bosque, siguiendo el sendero de helechos. Siempre en esa curva él la tomaba del talle, siempre allí, desde donde se divisaba la pequeña casita de maderas que habían construido con sus manos de a poco, despacio, para que cada tronco pedido al bosque se pudiera seguir sintiendo vivo.
Entraron por el sendero de piedras lisas que les ofreció el río y se sentaron en el gran columpio del portal. Él descalzó sus botas y se reclinó haciendo rechinar la madera. Ella le dio a oler cada flor del ramo y cada aroma fue coronada por un beso.
La mesa estaba lista como siempre con la comida de cada mañana. Ella colocó las flores en un alto jarrón transparente, mientras él picaba un trozo de queso de sus cabras y un pedazo del pan que había quedado horneándose. Ella prefirió las frutas frescas que habían acabado de traer consigo.
Él preparó sus avíos y le anunció que traería pescado fresco para la cena. La tomó de los hombros, la abrazó y le susurró al oído su amor, le recordó que ella era su luna; ella le recordó que él era su sol.
Ella abrió las ventanas de par en par para que el sol entrara y calentara todos los maderos, para que respiraran y se sintieran a gusto, creando en la casita un festín de olores a bosque. Se sentó frente al caballete y alzó sus pinceles dejándolos suspendidos en el aire, mientras dejaba que sus ojos salieran por la ventana y se llenaran con las macetas de barro donde convivían geranios y margaritas, siguieron a las abejas zumbando y buscando su sabia, aletearon junto a mariposas amarillas y siguieron con los pájaros que trinaban rumbo a sus nidos, llegando al río que corría límpido y alborozado, vio las piedras del fondo, los peces escurriéndose asustados, la yerba fresca y salpicada de la ribera y se elevaron hacia la montaña adusta y retadora, coronada como una reina por las suaves y blancas nubes que le hacían burla a su gravedad.
Él sintió palpitar su pecho al empujar suavemente la puerta trasera, entrando en puntillas y tratando de no hacer ruido para sorprenderla, se paró justo detrás y cerró los ojos olisqueando el aroma de su pelo, inundándose de su esencia. Ella se volteó muy despacio y punteando sus pies besó sus labios y sintió, como desde el primer día, un cosquilleo detrás de las orejas. Él la rodeo en sus brazos y ella se sintió reconfortada con el olor de su hombre.
Se prepararon el baño relajante del atardecer, mientras él encendía velas de colores ella regaba fragancias. Las manos en cuatro tiempos masajeaban, acariciaban, las lenguas se contaban y las risas trinaban.
Ella quedó peinando su pelo y arreglando la alcoba del sueño. Él se retiró a la habitación de los viajes, la cual a esa hora ya comenzaba a quedar a media luz. Tomó el boleto y lo abrió en el lugar marcado, se colocó los anteojos y partió.
Con sigilo ella se deslizó en la penumbra de la habitación, confundiéndose con los centelleos y las sombras que proporcionaba el pequeño fuego del hogar, tratando de no mezclarse con el mundo donde él se encontraba. Se paró frente al fuego y suavemente se tumbó en la mullida alfombra oyendo el crepitar de los leños.
Él, por encima de sus anteojos comenzó a vislumbrar los destellos dorados de la piel desnuda de ella, el dibujo rojizo de su silueta a contraluz. Cerró el libro sin siquiera marcar su billete de regreso al otro mundo que había quedado tirado de repente en el suelo, se descalzó las pantuflas y camino hacia ella, dejando caer los anteojos, que era lo único que le quedaba en la piel. Suavemente se deslizó en la espalda de ella y acopló su cuerpo a la otra forma, o a la propia, como una sola. Las pieles se completaron y unificaron, cada órgano sintió su par, las almas comulgaron, se contaron lo no hablado por sus lenguas y vieron más allá de la noche. Él puso su mano en el vientre de ella y las respiraciones se acompasaron y fluyeron con los olores del bosque, que se mantenía alerta en sus sentidos completando el ciclo de la vida.

Sentado en una silla de hierro, fumándose un cigarro, mira el humo que sube en pequeñas volutas hacia el techo, sucio y descuidado, que aumenta la ansiedad, pues en este momento trata de definir cuál es el sentido de su vida, sin embargo, su cabeza se encuentra tan vacía como el vaso que observa encima de la mesa: El sentido de la vida. Si no se le ocurre nada es porque no existe y lo mejor sería ir hasta el buró, sacar el revólver y pegarse un tiro.
Se levanta, aplasta el cigarrillo en el cenicero, camina despacio hasta el mueble, reflexionando sobre ese acto supremo tan condenado: Qué importa lo que piense la gente; la gente siempre habla y no voy a enterarme jamás porque estaré en otra parte, otro mundo, o simplemente no estaré.
Toma el revólver, y con cierta lentitud lo lleva a la sien… El disparo resuena en lo más hondo de su alma y su eco recorre todo el cuerpo, estremeciéndolo.
Cierra la gaveta, va hasta la mesa, extrae un cigarro de la cajetilla, lo prende, se sirve un trago de esa bebida de todos los demonios, se encamina hasta la puerta de la calle y sale, pensando en lo ridículo que ha sido y se ríe de sí mismo con una amargura que nadie nunca se va a imaginar.

El perro asustado.

El, ilusionado, la esperaba en el único banco del parque, detrás de la iglesia. La esperaba no obstante la inoportuna llovizna, que no perdonaba, empapara sus hombros. Ella, demoraba, tanto, que las flores que le había comprado perdieron toda su lozanía entre sus manos y desde el cantero donde una vez crecieron bellas rosas un hilillo de agua venía al encuentro de sus húmedos zapatos. Anochecía, y aún así la estuvo esperando mientras las últimas luces de la tarde se deslizaban moribundas por las veredas pobladas de arbustos. Muy cerca, un perro trataba de cobijar entre ellos su miserable existencia. Cerrada ya la noche pensó que todavía vendría. La vana luz que emitía el único farol mal parado en el centro del parque fue suficiente para dejarle ver una pareja que pasaba con prisa, como una sola figura, entre besos y susurros. No sabiendo ya como acomodar más su solitaria tristeza decidió marcharse. Sin pretenderlo, dejó caer el maltrecho ramo de flores; el perro, asustado, se incorporó, ladró a su sombra y antes de hacerlo él, se largó moviendo su cola tras las pisadas urgentes de los enamorados.

¡MUCHÍSIMAS GRACIAS COMANDANTE!
Fue lo único que atiné a decirle a nuestro Comandante en Jefe Fidel Castro Ruz, dada la fuerte emoción que en ese momento experimenté al felicitarme y hacerme entrega de un presente, una fina billetera negra de piel que conservo como uno de mis más apreciados recuerdos.
Era la noche del 24 de junio de 1975 cuando en el salón de protocolo de Cubanacán fui condecorado con la medalla de Vanguardia del MININT, junto a otros compañeros de todas las provincias del país, como resultado del primer proceso de emulación fraternal socialista que se llevara a cabo en dicho organismo. Recuerdo que fue el entonces miembro del Buró Político del CC del PCC Comandante Pedro Miret Prieto quien me impuso la medalla, de cuyo hecho conservo una foto.
Luego de la solemne ceremonia el Comandante hizo un aparte y se reunió con todos los vanguardias sosteniendo un animado diálogo con nosotros. Era la primera vez que tenía el privilegio de estar muy cerca de él y además poder estrechar su mano derecha grande, fina, suave y tibia; no obstante, con anterioridad también estuve bastante cerca de él cuando visitó por primera vez nuestra provincia, después del triunfo de la Revolución, el 17 de enero de 1959, que tuve la responsabilidad, en mi condición de policía, de participar en su protección al encaramarse en la “cama” de una rastra que le sirvió de improvisada tribuna desde donde se dirigió al pueblo pinareño. La misma fue ubicada en la intersección de las calles José Martí y Coloma (hoy ave. Rafael Ferro), en la ciudad de Pinar del Río.
Entre los tópicos abordados aquella noche por el Comandante con nosotros estuvieron, la importancia de la labor de los miembros del MININT en la seguridad del Estado y el orden interior del país, los combates en Playa Girón, la Crisis de Octubre o de los misiles, la lucha librada contra los bandidos alzados en las montañas hasta su total eliminación, etc.
Posteriormente, todos los homenajeados nos colocamos en una escalinata del bello inmueble para ser fotografiados con el Comandante al frente y centro de nosotros. En otra foto que también conservo, además del Comandante, aparecen con los vanguardias, el General Raúl Castro entonces ministro de las FAR; el Comandante Sergio del Valle y los Capitanes José Abrahantes y Enio Leyva, ministro el primero y viceministros del MININT los dos últimos; Blas Roca, presidente de la Asamblea Nacional de Poder Popular y Vilma Espín, presidenta de la FMC, entre otros dirigentes.
Finalmente, pasamos a las espaciosas y bellas áreas verdes del lugar donde se encontraba servida una gigantesca mesa bufet con abundante, variada y sabrosa comida, así como diversas bebidas alcohólicas. Mientras disfrutábamos de estos manjares la actividad fue amenizada por varias orquestas, entre ellas la Aragón y los Van Van y un grupo de cantantes, entre los que se encontraba la musicalísima Beatriz Márquez.
Resumiendo, esta ha sido una de las noches más felices de mi vida, principalmente por haber compartido, aunque por breve tiempo, con el líder histórico de nuestra Revolución, nuestro invicto Comandante en Jefe Fidel Castro Ruz.

Paradoja
El escritor corría por toda la casa gritando aterrado: “¡Por favor, vete, vete!” Hacía apenas dos meses había decidido dedicarse a la literatura fantástica.

PROPOSICIÓN
... “La soledad es un amigo que no está…”
Tanguito, roquero argentino.
¿Cómo puede un niño desarmar a un adulto al privarle de todo poder de convencimiento? ¿De qué manera lograría que de inmediato, esa persona repudie y condene la vileza humana? ¿Cuántos y cuáles serían los argumentos que emplearía? ¿Es posible acaso semejante cosa?
Parece que sí. Y sólo con una simple oración, aunque parezca imposible. Haga uso amigo lector, de su poder de abstracción en tiempo y espacio para retrotraerse a los convulsos noventa cuando colapsaba la Unión Soviética y sombríos pronósticos se cernían sobre esta islita. Plumíferos de toda laya que desempolvaban maletas en Miami para enésimo plan de regreso. Crisis de los balseros. Un copón divino de apagones y escaseces. El espacio lo situará en un Círculo Infantil que también albergaba niños sin amparo familiar en la Avenida 51, cercano al puente de la Autopista del Mediodía. Por esos días, la grey menuda crecía debido a que algunas parejas abandonaban el país para buscar nuevos horizontes portadores de mayor bonanza económica. Dejaban tras de sí a sus pequeños sometiéndolos a una reedición de la Operación Peter Pan pero al revés. No hablo en términos políticos. No deseo artillar estas líneas con bocadillo de contundente argumento ideológico. Tampoco quiero esgrimir como arma un cliché que las convierta en panfleto. Periodismo chatarra lo llamo yo. Sólo voy a brindarle la lógica de esos locos bajitos que es áspera, derrumbante, carente de toda cosmética y que al acusar, condena. Sucedió que aquel día en horas de la tarde, llegó el esposo de una compañera de mi mujer a recoger al hijo en ese centro y mientras esperaba a que se lo trajeran, un varoncito de unos cinco o seis años se le acercó subrepticiamente y dando unos tirones al pantalón del visitante, recabó su atención. Con voz de sibila, muy quedo, le hizo una proposición. − “Oye, si tú me llevas pa´ tu casa, yo te digo Papá”― y lo miró fijo, muy fijo.
Sucedió una conmoción imperceptible entre los dos, pero el adulto supo volverse oportunamente. No dejó que sus ojos fueran vistos por el menor, que en su inocencia y confundido, nunca podría imaginarse la capacidad que tenía para hacer llorar a otro hombre.

Buenos los que hasta ahora he leído.

Y a q direccion email se manda porq veo q hay personas envianolo aca como comentario pero después no hay modo de saber quien es la persona asociada a ese nick porq cada quien se pone el q le parezca. Saludos

Estoy seguro que ella no me recuerda. O quizá sí. Sentada en uno de los bancos del parque de la esquina. Tierna. Sencilla. Con la mirada como esperando algo. La admiro desde mi propio banco. Me ve sacarle las ropas con la mirada. Me sonríe y me le acerco. Sin palabra alguna entre nosotros le beso la mejilla. Me toma de la mano y me guía hacia un callejón por el que juegan a la pelota unos niños. Una pequeña casa de madera, cerrada con un candado. Sin palabras aún. Entramos. La sala no es solo sala, es además cuarto y cocina. Una cama bien tendida. Ella quita el cubrecama y su ropa. Queda en ropa interior y me pide que haga lo mismo. Besos, caricias y mimos. Ella hace una pausa. Me mira como si me fuera a dar una grave noticia. Traga seco luego de buscar en una de las gavetas de la cómoda. Me vuelve a mira triste y por fin dos palabras:
- ¿Tienes condón?

¿Amo o esclavo?
¿De que me quejo?
¿Cielo o Nube?
¿Color o nada?
¿De que me quejo?
Si vuelo del mismo modo cuando de ti e deslizo
Que cuando por ti escalo
Besar tu silencio es tan dulce como que desgarres los míos
¿Amo o esclavo?
¿Para que definir?
Perdí el hábito de diferenciar
Lo mismo me envuelve la noche
Que tus piernas al despertar
Lo que quieres tú que yo sea
Puede un suspiro argumentar
¿Amo o esclavo?
¿Versos o mar?
El naufragio se vuelve talento
Me pierdo queriendo solo a ti soñar
Fibras de viento en espacios de azar
Dime tu que es el tiempo sin tu aliento
¿Que es mi aliento si no estás?
¿Amo o esclavo?
¡Basta!
¿Para que diferenciar?