Cubadebate

En el sur de Argentina (La Patagonia) las mujeres de los pueblos originarios ( mapuche-tehuelche) han iniciado marchas y reclamos contra el "extractivismo" o devastación provocada por empresas transnacionales mineras y petroleras,que contaminan tierras, ríos y hasta el mar de la costa atlántica.Hay que iniciar un proceso de rebeliones populares con la consigna :"basta de terricidio" o nuevo genocidio, expresan las lideresas.Tiene que se una profunda revolución social. Parece necesario defender la Madre Tierra ( Pacha o Mapu) antes que ella decida lel exterminio de la especie parasitaria del planeta.

En la aldea la mayoría de las mujeres tienen el parto en casa donde una partera capacitada les asiste tradicionalmente. Aquella tarde me fueron a buscar, pues una señora tenía fuertes contracciones y no localizaban a la comadrona. Al primer llamado me presenté con la seguridad del médico experimentado y con la expectativa del adolescente curioso. Con habilidades dormidas hasta entonces hice posible que viniera al mundo un niño. Al mirarlo me asombró su parecido al bebé que fui hace 38 años, y aun guardo esas fotos de bebé. Al recordar las fotografías familiares podía descubrir esa semejanza y su significado. ¿Estaría asistiendo a mi propio nacimiento? Después me convencí de que estaba siendo protagonista de mi propia renovación personal, testigo de un nacimiento y crecimiento internos, espirituales. Experiencias que marcan y dejan sus huellas en la personalidad haciéndonos dichosos por la satisfacción de haber escogido esta profesión como sentido de vida. Dejé al bebé alimentándose, en los brazos de su mamá y regresé en la bicicleta en la que había llegado. Algo en común nos hacía iguales a la mamá y a mí: satisfechos ambos y orgullosos del nacimiento de un nuevo ser en tierras mayas.

Pasando a otra dimension
Estoy aqui sentada pensando y ahora que me mandaron que voy a escribir? aqui en mi sala donde los recuerdos inundan mi alma.
Solo que cuando sali al portal ya no era un portal sino un balcon de un decimo pesimo, y me pregunto donde estoy? fue cuando me di cuenta que habia entrado a otra dimension, me asuste y retrosedi y mi sala añorada de recuerdos tristes ya era una inmensa galeria de pinturas exóticas, estaba completamente en un sitio desconocido, sigo camino y entro a mi cuarto parecia una habitación antigua al estilo medieval, abro el armario y me sorprendo al ver mi vestuario se habia transformado toda mi ropa en trajes raros y de marcas muy finas pocas reconocidas para mi en la meseta me sorprende al ver un periodico y no fue poco el querer desmayarme cuando veo 2030 fue tan grande el susto que no se en que momento baje las escaleras, el trafico era una mezcla de lo antiguo con lo moderno, tranvias y metros

La aventura de mirar tus ojos...

Arrebataste de mi mano aquella postal que dos años atrás me habías dedicado con unos versos de tu puño y letra; nunca pude entender por qué, pero la destrozaste quizá pretendiendo demostrar que tus sentimientos por mí habían muerto. Me miraste con cinismo después de devolverla, hecha pedazos “quien te vio y quien te ve” pensé al mismo tiempo que me preguntaba si realmente eras un ángel al que yo había cortado las alas para al final transformarte en eso que eras ahora, o si ocultabas esa malicia en las entrañas de tu piel. Fue en ese momento la primera vez que soltamos nuestras manos presagiando que “siempre” había resultado ser una palabra demasiado grande para nosotros.
_ ¿Qué nos está pasando? Pregunté entonces confundido.
_ Nos está pasando que ya no te amo.
Respondiste con un tono algo siniestro desenvolviendo con suavidad tu bufanda de mi cuello, sin mirarme a la cara y cruzaste la calle con la prisa que levanta el vuelo una paloma cuando quiere alejarse de su dueño. La palabra “espera” se murió frustrada en mi garganta, no pude decirla, de hecho, no pude decir nada más, como si abundara en mí una culpa insospechada. Solo me quedó observar cómo a la distancia te perdías entre la gente, mientras yo me quedaba en esa esquina hasta hoy no sé si unos minutos, unas horas o incluso algunos días, simplemente me quedé como aquellos juguetes encima del tocador cuando dejas de ser un niño. Ni siquiera sé que esperaba allí; quedarse es siempre incierto.
_ ¿Por qué engañarnos diciendo que duraremos para siempre? _ Me pregunta un amigo.
_ No nos engañamos, el momento es real, cuando le decimos a nuestra chica, que estaremos juntos siempre y que nada nos separará, no es mentira, en ese momento es la verdad, luego todo cambia.
_ ¿La verdad es relativa, cierto? _ Reflexiona.
_Todo es relativo.
Todavía no quemaba mi pecho el dolor, porque en mi mente no se podía dejar de amar a alguien de un día para otro, y no perdía la esperanza de que regresaras; hasta que una tarde lo hiciste. El silencio se expandía por la sala de la casa cuando de repente una vez más frente a mi puerta pareciera escucharse ese sonido que producen las olas del mar en las tardes de lluvia, no había dudas, eras tú. Fue un abrazo sin preguntas, aunque en el fondo sabía que era la costumbre quien te había traído de vuelta a mí. Empapado el vestido, tus manos temblorosas acariciaron mi pecho desnudo. Ahora lo entendía, estábamos perdidos.
_ Lo siento, lo siento mucho_ Susurrabas a mi oído y tus palabras parecían aquel triste ruido que suelen emitir las ballenas varadas.
Otra vez nuestras manos se entrelazaron, pero no volvió a ser igual, tú fingías estar feliz, y yo no sé de qué manera, aún lo era. Tus besos se sentían como astros distantes, y tus caricias no tenían un calor propio, era todo como el típico guion de una película. A veces te miraba fijamente y tú preguntabas por qué tanto silencio, nunca respondí a esa pregunta, nunca te dije que presentía el final por encima de todas las palabras, que apretaba fuerte tu mano para que no te me escaparas, porque sabía que en cualquier instante la soltarías para siempre.
_ ¿Te acuerdas cuando nos conocimos? _ Naufraga en el recuerdo.
_ Como olvidarlo_ Confieso. Sus ojos siguen siendo el mar, mi corazón el ancla.
_ Estabas tan lindo, tu cabellera negra, tu sonrisa atrevida, fue como un hechizo.
_ ¿Y ahora qué es?
_No lo sé, estas a mi lado, conozco todo de ti, supongo que no pienso en ello.
_El misterio es siempre más romántico.
_ Todo ha cambiado tanto_ Suspira.
_No Isabela, todo está igual, somos nosotros los que hemos cambiado.
_ A veces me siento…_Duda.
_ ¿Culpable? _ La interrumpo.
_ ¿Y tú, te sientes culpable?
_ A veces.
Yo no sabía cómo perdonarte, pero tampoco quería perderte, aunque perderte fue lo que mejor hice a lo largo de toda nuestra historia. Caminando sin rumbo, deambulamos toda la ciudad que antes nos quedaba pequeña, y nos brindaba un espacio acogedor en cualquier sitio; un bar, un parque, una parada, cualquier lugar era perfecto para nosotros. Pero ahora pareciera interminable. No podíamos escapar del momento, nuestros pies se detuvieron como si fuera el final de todo sendero. Hubo mucha tristeza en ese instante, mucha añoranza y un indescriptible dolor. Salieron de tus labios algunas verdades y muchas mentiras, como siempre; tenías grandes virtudes, pero nunca dejaste de ser una mentirosa. Hasta ese día creía que no se lloraba por mujeres, pero estaba equivocado. Se había pasado el momento de amar y aún te amaba.
_Por favor no me dejes_ Te pedí una vez más envolviéndote en mi miedo absoluto a la soledad.
_Tengo que hacerlo_ Afirmó.
_ Te perdonaré todo_ Prometo.
_No, no lo harás, no podrás_ Respondiste suspirando para evitar llorar.
_Te fallé tanto verdad (…) un error tras otro, una humillación tras otra, un instante de infelicidad tras el otro.
_Ya te perdoné todo eso.
_ Pero igual te irás, porque no me amas, ya no.
_Tal vez no, pero te amé mucho, sabes que te amé con toda mi alma, sabes que llegaste a ser todo para mí. Y es eso lo que quiero que recuerdes; si seguimos adelante vamos a terminar odiándonos.
_ ¿Y acaso no nos odiamos ya?
_No sé qué sentimos el uno por el otro, pero no es odio.
_ Entonces ¿aquí acaba todo?
_ Aquí acaba todo.
Varias veces gritaste mi nombre para que me detuviera, y volviste a abrazarme con fuerza. Querías y no querías que me fuera. Hasta que al fin me besaste por última vez y me dejaste ir. Decir adiós no me dio tanto miedo como la aventura de mirar tus ojos y descubrir que no estaba reflejado en tus pupilas, que no había rastros de mi amor en tus recuerdos, porque no podías verme, y era comprensible, porque en ocasiones ni siquiera yo me veía.

Lentamente abro mis ojos y por un segundo no se donde estoy, me ciega la luz que entra a raudales por la persiana, me giro y miro al techo, reconozco el cielo que pintaste para mi, estiro mi brazo, mi mano a tiendas busca tu cuerpo al lado vacío de la cama, ya se ha vuelto costumbre, aunque sé que es imposible encontrarte junto a mi al despertar. Ya comienzo a aceptar que tu ausencia es permanente.
Hoy siento que duele menos, la botella vacía en mi mesa de noche es testigo de que ya poco a poco sigo adelante sin ti.
Entre noches de alcohol y hombres sin rostro y sin nombre perdí lo que quedaba de mí, porque la mayor parte de mi ser, la importante, te la llevaste tú, lo que quedó era solo un conjunto de confusión, rabia, llanto y dolor que entre tantas noches de borrosa algarabía, sin despedirse desapareció.
Cada día intento encontrar un nuevo sentido al pasar de la vida, lucho por buscarme una nueva identidad, la antigua yo esta hecha de partes de ti, y esa, ahora es solo ceniza que el viento se llevó. Así que cada amanecer es una lucha por construir un mundo nuevo para mi, donde no existan recuerdos de niñez compartida, de secretos susurrados en la oscuridad de mi cuarto, de miradas que se buscan, de besos con sabor a fresas, de infinitas noches de pasión y bailes a la luz de la luna. Quiero tener amnesia de ti. Quiero olvidar el amor, las risas, la felicidad, los desacuerdos, la soledad, la sangre, las noches de hospital.
Quiero hundirme en lo profundo del océano, dejarme llevar por la corriente y encontrar, allí, donde el cielo toca el mar, una estrella para mí, una nueva vida, una eternidad junto a ti.

Tomás Vicente
La primera vez que Tomás Vicente salió a pescar con su padre tenía 8 años. Le divertía hacerlo. Al regresar ayudaba a ordenar parte de la captura en cajas medianas. Cosme las colocaba sobre sus hombros y las trasladaba a un lugar cercano. Tres toques a la puerta y el grasiento portón de la maloliente y oscura vivienda se abría… ante ellos Felipe amigo y colaborador del padre… tomaba las cajas y las situaba en una mesa larga y estrecha junto a la pared del salón. Los hombres se despedían. Volverían a encontrarse al finalizar la semana en casa de Cosme; entonces Felipe le pagaría por la venta del pescado.
Una y otra vez se repitieron las mismas escenas y Tomás Vicente las recordó a lo largo de su vida. Eran memorias de sus primeros años junto a la familia; donde estaban presentes el fuerte olor a pescado del entorno y las ocasiones cuando, con la mirada fijada al techo del cuarto compartido con sus hermanos, lograba conciliar el sueño, muy tarde en la noche.
En algún momento el hermano mayor lo reemplazó en las faenas de pesca con el padre en medio del mar.
Ahora Tomás Vicente es un adolescente y el ambiente marino no le atrae como cuando era niño. Con frecuencia se sienta en algún rincón de la casa y pasa largos ratos dibujando o transformando los trazos… el hermano mayor le había enseñado a leer y a escribir. A los números y a las letras prestaba poca atención, había oído decir que estudiar no era cosa de gente pobre, lo más importante era resolver las carencias de la familia, si quedaba tiempo, entonces dedicarse a los estudios, aunque para hacerlo se necesitaba disponer de dinero. Tomás Vicente no veía ventaja en los estudios. Prefería garabatear con un lápiz sobre un pedazo de papel… Al dibujar se concentraba tanto que no escuchaba las discusiones entre sus hermanos o a la madre intentando callarlos desde el fondo del enorme y viejo caserón de madera.
El padre buscaba el sustento de la familia, mientras la madre atendía el hogar y a los hijos, sin tiempo para acicalarse o el descanso.
Vivían en La Verónica, un pueblo pequeño, abundante en pescadores y en campesinos distantes de la costa, quienes araban y cultivaban con esmero cualquier superficie aunque no fuese propia. La casa donde vivía la familia de Tomás Vicente la rodeaban calles no asfaltadas y polvorientas. El mar, tan cercano, se ofrecía a quien deseara penetrar sus profundidades, como cuando se hieren las entrañas de la tierra y se hurga hasta encontrar sus tesoros.
En la Verónica, eran esas las actividades diarias, sin tiempo para el recreo. Quienes tenían un equipo de radio se entretenían a su manera, imaginando los lugares y los personajes que describían las novelas en boga o los hechos narrados en los noticiarios. Muy pocos habitantes de La Verónica conocían otros territorios que no fuesen el mar o los alrededores del pueblo. Quienes sí parecían divertirse, al menos un solo día al año eran los marinos desplegados en una lengua de tierra profusamente iluminada, en medio del mar y no lejos de la casa. Tomás Vicente no recordó nunca la fecha exacta cuando esto ocurría. En una ocasión le oyó decir a Felipe, el amigo de su padre, que ese día el Presidente del país celebraba su fiesta de cumpleaños. Días más tarde Cosme lo comentó con su mujer. Ella no demoró en responder que eso allí, a nadie le interesaba, pues jamás le habían visto la cara a ese señor Presidente. “Seguramente está demasiado ocupado, sin tiempo para visitar a gente con olor a pescado o con manos manchadas de tanto trabajar en el campo”, dijo la madre finalmente. Tomás Vicente no olvidó nunca aquella respuesta.
Eulalia y Cosme, sus padres conversaban en momentos en que el joven deslizaba el lápiz por una hoja de papel colocada sobre el piso; los trazos, mostraban un barco en la distancia, a él se le antojaba cargado de pescados y en otro plano más cerca se observaba la silueta de una persona sosteniendo sobre sus espaldas un saco, pudiera tratarse de alimentos, sacados de la tierra, imaginó el muchacho.
La niñez y la adolescencia de Tomás Vicente transcurrieron así en La Verónica, un poblado sometido a las caricias de la brisa marina y al ronroneo de las olas; en medio de una armonía familiar que era parte de la rutina cotidiana. No había de qué sorprenderse, nada nuevo sucedería mañana, al menos que la radio anunciara mal tiempo.
En algún momento alguien habló de la inminente llegada de comerciantes de tejidos y calzado junto a músicos y artistas. Cesaría entonces el imperturbable silencio del lugar.
Los hermanos de Tomás Vicente no demoraron en animarse. “Iremos, todos los días”, decían, “nos vamos a divertir”. En el rostro de muchos se reflejaba la curiosidad y la alegría por lo novedoso. Nadie recordaba haber escuchado hablar de fiestas pueblerinas con tejidos, calzado, música, y manjares de nombres exóticos, cuyos sabores les eran ajenos.
El pueblo se transformó en algarabía y eco perpetuo… no se hablaba de otro asunto… Vendedores y artistas se hacían acompañar de mujeres increíbles… sus cabellos y vestimenta diferían del modo de vestir y ataviarse de las señoras y señoritas del lugar… Las cabelleras de variados colores eran largas… tanto hombres como mujeres llevaron toda la vida el pelo del mismo color en La Verónica, el que la vida les había permitido o el correspondiente a los años ya vencidos. Los hombres, menos favorecidos, exhibían la mayoría, cabezas desprovistas de cabellos.
El día en que se iniciaron las ventas, los lugareños alegres acudieron temprano,… los jovencitos parecían trotar por las calles cenicientas… y las muchachas apuraban el paso tomadas de las manos, como para protegerse de alguna sorpresa desagradable.
Tambores y panderetas daban la bienvenida a los curiosos, Niños y jóvenes sonreían y saltaban de emoción. Los mayores avanzaban sin prisa, asombrados ante el revuelo provocado por el ambiente a su alrededor.

Cuento “La vieja y los dos Pedros”
Por Leydiana Leyva Romero
Eran las nueve de la noche y Pedro aún no llegaba a la casa de su madre, como era habitual a esas horas hacía años. El ritual incluía, básicamente, que este se sentara en el taburete a las ocho de la noche y sin mirar al interior de la habitación cuya ventana se abría al portal, sostuviera una conversación con la “vieja”, como la llamaba cariñosamente.
La vieja vivía en una casa pequeña, de madera, de esas con ventanas bajas y puntal alto, con un horcón ya raído por el tiempo y los comejenes. Una valla de madera rodeaba su hogar, por la cual se escabullían los gatos cuando sentían olor a comida y a los cuales, con el tiempo había dejado de espantar porque la acompañaban en la inmensidad de aquel campo que se hacía cada vez más grande a medida que el Sol se perdía en el horizonte.
Ella era de estas ancianas de pocas arrugas, de las que se reconoce la vejez más en los achaques que en la apariencia; su andar era lento porque con 87 años no hay necesidad ni fuerzas para el apuro, y su cabello, que alguna vez fue copioso, largo y negro, ahora no llegaba a sus hombros y parecía una casita de campaña blanca sobre su cabeza.
Cuando Pedro, el hijo, llegaba a la casa, tras una larga jornada de trabajo, era recurrente que hablara con ella sobre la cosecha de frutabombas, que a veces se veía afectada por alguna que otra plaga, la sequía o un ladrón ocasional. La vieja solía decirle: “¡Ay, Pedro, la tierra se traga a los que mejor la tratan!”. Ella sabía de lo que hablaba, su esposo, de igual nombre que el hijo, fue capaz de abrir los surcos 50 años antes sin buey, según contaba, con la típica exageración de los guajiros que cuentan historias reales con atisbos de leyendas.
“Era un animal, con una espalda más ancha que el marco de la puerta y unas manos tan duras y fuertes que podrían solas enterrar un clavo en la pared con uno de sus cayos”. Así lo describía ella cada vez que tenía oportunidad, como para revivirlo en sus recuerdos.
La vieja había visto a Pedro, el padre, irse cada día antes de que el Sol diera la orden. Tenía la sensación de que nadie en el Universo trabajaba más que él y posiblemente así fuera, pero jamás logró que su sacrificio rindiera “frutos”, paradójicamente. En otras estancias contiguas las calabazas alcanzaban tamaños exagerados, que en cuentos de guajiros, podrían llegar al metro de diámetro; las papayas no eran simples papayas, eran LAS PAPAYAS y los aguacates tenían semillas que parecían carabelas, imaginen lo que rendían las masas.
Pero en sus tierras ni las yucas pasaban los 20 centímetros aunque Pedro, el padre, hubiera regado con su sudor las posturas. Ah, pero la felicidad sí que se daba bien en esa casa. Es verdad que nunca hubo abundancia para las cosechas pero los abrazos que germinaban allí eran los mejores. Pedro siempre llegaba a las seis de la tarde, se bañaba, vestía dignamente, perfumaba y a las siete estaba sentado para comer. El único día en que el viejo, no llegó a tiempo fue el día en que murió.
Por su parte, Pedro, el hijo, siguiendo la tradición, llegaba a la misma hora, conversaba con su madre y luego la despedía con un beso en la frente, le ponía el mosquitero y de alguna manera levantaba un muro de contención para que los ruidos y las malas vibras no entraran en sus sueños. Así dormía apaciblemente, tanto que en una ocasión pasó rendida un temporal y sus ronquidos competían con los truenos.
Por eso el día en que Pedro, el hijo, no apareció por el camino como de costumbre, la vieja supo que algo no andaba bien. Sintió a los grillos rompiéndole los tímpanos, las ranas masticando libélulas, las ramas crepitar cuando las gallinas se acomodaban y hasta las piedrecillas del río competir contra la inercia de la corriente.
Fue a su cuarto, como siempre, respiró hondo, puso el mosquitero ante la ausencia de su hijo Pedro, se acostó a dormir, con la certeza inexplicable del infortunio y cerró los ojos.
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-Mamá, ¿para qué puso el mosquitero? ¿No ve lo temprano que es? Venga, levántese que le voy a enseñar la clase de yuca que sacamos hoy de la estancia”.
-Pero, Pedro, muchacho, pensaba que te había pasado algo ¡Una acostumbrada a verlo siempre a la misma hora, me preocupé tanto!
-Mama, pero de qué habla, aquí estoy. Vamos, tiene que ver el clase de seboruco que sacamos de la tierra mi padre y yo. Ahora solo queda ver si ablanda bien, porque siempre que salen así de grandes están duras como un coco. Vamos, mire, las chancletas están en la esquina del escaparate-
-Pedro, ¿de qué hablas?
- ¡Venga!
-Y allá fue corriendo, con su bata blanca traslúcida, las chancletas desgastadas, su cabello negro por la cintura suelto al viento, sin apenas lavarse los dientes, para ver la primera de muchas yucas gigantes que sus dos Pedros le habrían ganado a la tierra.

Lentamente abro mis ojos y por un segundo no se donde estoy, me ciega la luz que entra a raudales por la persiana, me giro y miro al techo, reconozco el cielo que pintaste para mi, estiro mi brazo, mi mano a tiendas busca tu cuerpo al lado vacío de la cama, ya se ha vuelto costumbre, aunque sé que es imposible encontrarte junto a mi al despertar. Ya comienzo a aceptar que tu ausencia es permanente.
Hoy siento que duele menos, la botella vacía en mi mesa de noche es testigo de que ya poco a poco sigo adelante sin ti.
Entre noches de alcohol y hombres sin rostro y sin nombre perdí lo que quedaba de mí, porque la mayor parte de mi ser, la importante, te la llevaste tú, lo que quedó era solo un conjunto de confusión, rabia, llanto y dolor que entre tantas noches de borrosa algarabía, sin despedirse desapareció.
Cada día intento encontrar un nuevo sentido al pasar de la vida, lucho por buscarme una nueva identidad, la antigua yo esta hecha de partes de ti, y esa, ahora es solo ceniza que el viento se llevó. Así que cada amanecer es una lucha por construir un mundo nuevo para mi, donde no existan recuerdos de niñez compartida, de secretos susurrados en la oscuridad de mi cuarto, de miradas que se buscan, de besos con sabor a fresas, de infinitas noches de pasión y bailes a la luz de la luna. Quiero tener amnesia de ti. Quiero olvidar el amor, las risas, la felicidad, los desacuerdos, la soledad, la sangre, las noches de hospital.
Quiero hundirme en lo profundo del océano, dejarme llevar por la corriente y encontrar, allí, donde el cielo toca el mar, una estrella para mí, una nueva vida, una eternidad junto a ti.

La noche llega y con ella mis miedos.

Los días se hacen infinitos pero al caer la tarde el tiempo corre como un cobarde ante la llegada de la noche y a esa hora, en la oscuridad de mi cuarto es cuando mis monstruos salen de debajo de la cama y amenazan con tomarme en sus garras y arrastrarme con ellos al fondo del abismo. No tengo miedo a la oscuridad, o a la soledad, tengo miedo de mi misma, de los secretos que guarda mi mente, de los anhelos que tan celosamente escondo. En la soledad de mi cama, solo me queda guardar silencio, contenido la respiración en espera de la llegada de esos pensamientos a los que tanto temo.
Es la insatisfacción de lo no vivido, la desesperación de saber que estoy atascada en este lugar sin fuerzas ni valor para salir por la puerta. Es el corazón anhelante de un amor que no llega, la necesidad dolorosa de cambiar todo a mi alrededor, yo incluida.
Los días son fáciles, todo pasa entre vueltas, canciones y fragancias lejanas que trae el viento. Pero las noches se vuelven eternas en su corta duración y no puedo evitar el latido errante y loco de mi corazón al pensar en los sueños olvidados y entonces la humedad llega a mis pestañas y es cuando se derrumba todo en mi interior.

El miedo a ese futuro predecible que me espera, mezclado con las ganas de dejarlo todo y ser solo yo, sin nada a los espaldas, y el deseo de experimentar cada sensación que el mundo me pueda brindar, hacen que mi mano se acerque a la puerta sosteniendo en mis dedos temblorosos la llave para abrirla, pero no me creo capaz y dudo, así de cobarde soy.
Busco en mi mente un atisbo de paz, para callar mis latidos, con los ojos cerrados busco a tientas ese espacio donde encaje la llave que aún tiembla en mis dedos, lo encuentro, giro y siento el sonido del engranaje al moverse.
Aún es de noche afuera, aunque los colores de la madrugada ya van dando señas de que el día se acerca. Doy un paso tras otro, vacilante vuelvo la vista atrás, hacia lo conocido, lo familiar y al mismo tiempo sofocante que dejo detrás, vuelvo la vista al frente, y sin nada a mis espaldas voy hacia adelante mientras el amanecer me da sus buenos días.

Las tumbas de las dos niñas estaban una al lado de la otra. La tumba de Nidia, a pesar de que no era visitada con frecuencia por lo lejos que vivía la familia, siempre estaba limpia y las flores crecían por todo su alrededor, como si alguien se ocupara de cuidarla. La de Rosa estaba perennemente rodeada de malezas que crecían rápidamente, aunque la familia se esforzaba por mantenerla limpia y con flores. La gente solía decir que ahí estaban enterrados el bien y el mal.

Se acercan seis años de su ausencia.... su ausencia fisica...pues está muy vivo en mi alma, en lo más profundo de mi corazón. Saben? Cada amanecer él aflora en mi pensamiento, me corre una que otra lágrima, miro por la ventana.... cuanta añoranza! Aún pienso que no ha partido... pero al ver la algarabía en la calle, las voces que llenan de optimismo, el renacer de una vida en los hospitales, a las escuelas con sus pupilos sonrientes... corro a mi puesto de lucha, me juro fidelidad eterna, en silencio converso con su obra, nuestra obra, nuestros sueños que cada día renacen y se tornan fuertes como un roble, como el Caguairan de mi h6istoria! Aprovecho para escoger en el jardín de mis sueños a la rosa blanca más bella,... y con aquellas palomas que siempre le cuidaron la envio al sagrado lugar donde reposa ... en el camino se unen miles de voces de su amado pueblo, que le susurran palabras y un Patria o Muerte: Venceremos!