Cubadebate

Imaginen por un momento que un puente colgante, de esos que unen dos montañas y por donde circulan cientos de vehículos al día, fuera construido sin que ningún ingeniero revisara los planos antes de soldar la primera viga. Imaginen que los cálculos de resistencia del acero, las soldaduras y las cargas de viento se dejaran para después de inaugurado el puente, cuando ya los camiones estuvieran cruzando.

Durante años, el imaginario popular —alimentado por películas y series— nos ha vendido la misma imagen del experto en ciberseguridad: una persona encapuchada, frente a tres monitores con código verde lloviendo sobre fondo negro, tecleando a una velocidad sobrehumana mientras frustra un ataque en el último segundo.

Imaginemos por un momento que nuestra empresa es un gran edificio de oficinas. Durante décadas, nuestra estrategia de seguridad consistió en poner un vigilante en la puerta principal. Ese vigilante, con su uniforme y su libreta, revisaba que nadie entrara sin credencial. Si alguien intentaba colarse, ahí estaba él para detenerlo.

Para entender la magnitud de lo que significó Heartbleed, necesitamos remontarnos a los albores de la World Wide Web, cuando los primeros navegadores comenzaron a permitirnos comprar libros, consultar nuestras cuentas bancarias o enviar correos electrónicos sin que cualquier curioso con acceso a la red pudiera espiarnos.

La tunelización funciona entonces como un tren subterráneo que conecta las estaciones: los datos viajan encapsulados, protegidos del exterior, como si los pasajeros de ese tren viajaran en vagones sellados que impiden que alguien desde fuera pueda ver qué llevan dentro o incluso modificarlo.