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País perdido

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Por Allan McDonald

Por guardar ese emblema divino
marcharemos ¡Oh patria! a la muerte;
generosa será nuestra suerte
si morimos pensando en tu amor.

allan_mcdonaldSe escuchan las voces cantando el himno nacional, todos juntitos en el centro de la multitud, todo el viento abraza a la chusma, a los que se saltaron la tapia del trabajo para estar en la defensa de la patria, con su pañuelo del doctor Guevara,  todos cantando, todas las bocas con dientes  torcidos, montados, cariados, de oro, la voces de los vendedores de conos, de los albañiles, de los mercaderos, de los estudiantes, de los carpinteros, de los que hacen adobes, de los taxistas de taxi ajeno, de las vendedoras de tajaditas, las voces de los profesores, de los intelectuales que cantan con su estilográfica pluma fuente, el canto de los tristes, de los nostálgicos, los necios, los madres solteras, de los que cantan con hambre, con sed, con ganas…

Defendiendo tu santa bandera,
y en tus pliegues gloriosos cubiertos…

Todos cantan,  el grito de amor por las 5 estrellas, los solteros, los chavalos, los cipotes, los que saben leer el latín y a Borges, los que solo leen los anuncios de empleo, los universitarios, los  sin gracia que llegaron hasta 3 grado, los sindicalistas, los obreros sin camisas, todos con carteles destartalados hechos a pura manos temblorosa por la goma,  “avajo el dictador, avajo el golpista”, todos  con errores, porque la dignidad  se escribe con guevos, no con mecanografía perfecta. Las guirras bonitas, con su pañuelo en la frente, con la bandera roja en las espaldas, con las caderas vírgenes en marcha, los campesinos sudados a olor a tristeza, el olor de las 5 de la tarde que tiene la tristeza y es olor a mierda que tiene la miseria, todo el viento tiene olores sacrílego para la burguesía, acá se suda hombro a hombro, acá esta la revolución, acá nadie es marxista, pero acá esta la fuerza del proceso histórico, acá  se pario la utopía sin socialismo, acá nació la esperanza sin el romanticismo, acá se encendió el motor de la dictadura del proletariado, acá se paso de la decadencia a la gloria, sin pasar por la historia, acá… todos juntos cantamos el himno, la canción de la patria, todos con dignidad de frente al pelotón frio, los policías de verde olivo con sus escudos metálicos, que la mirada es un cuchillo torcido por el sol que no vende, que no se rinde.

Las marchas no se detienen…

Los camisa blanca, cantan el himno  burgués de la alegría, ese otro himno que le robaron a Beethoven para cantarlos entre maricas y arrastrados del poder espurio, con sus sonrisa nítidas, con camisas de almidón, blancas como la conciencias sin usarse, con relojes matemáticos, con lente de Gucci para no tapar el sol con un ojo, con guardaespaldas, por si cae una piedrita comunista, caminan con estilo, como desfilando en la pasarela del glamur golpista, todos con sus pancartas perfectas en letra gótica y luminosas, en laminados y en neón, se ven lindos ellos, piel tersa, rosadita, y las niñas árabes,  con sus dientes con ortodoncia para la perfecta sonrisa maldita de la mentira, ensayaron los pasos para no desperdiciar el tacón nítido de zapatos de Nine West, guapas las idiotas que jamás se les cae el rímel de  Lancome, todos de banquito, como para decir que acá hay paz, esa tonta materia inventada por un vendedor de sueños en la India, allí están ellos abrazados con los militares, con los golpistas mercaderes de la democracia, con los curas pederastas que se encaraman en las masas  como para alcanzar al Dios de derecha que ellos tienen, mientras en sus  pechos lampiños esta el crucifijo, el Cristo de izquierda, que le estorba la basura que huele a Chanel .5.

Adelante los tanques marchan como un en carrusel de terror.
El dictadorzuelo, brinda con champagne, disfruta y ve por la ventana el mundo lejano.
Las paredes son los periódicos verdaderos, la verdad está allí.
Las iglesias se persignarán con el oro burgués
El purpura del cardenal es un destello dorado en la moneda del extorsionador.
Los derechos humanos tienen neuronas de goma, las balas llueven bajo el techo azul de la historia.
Obama le ve el culo a una muchacha en Brasil.
Tegucigalpa se hunde, Honduras no existe.
Somos un paisito perdido en la conciencia del mundo.
Serán muchos, Honduras, tus muertos,
pero todos caerán con honor.

Se han publicado 4 comentarios



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  • napoleon dijo:

    ¡Grande Mcdonald!

    Estoy en un gran dilema: no se si sos el mejor caricaturista de mi país, Honduras, o el mejor articulista.
    Voy a reenviar este articulo a todas las personas que pueda.

    Bravo hermano!”

    Napoleon

  • Tito dijo:

    Saludos amigo y hermano Allan tu descripción de los hechos de Honduras sin poderlos ver como tu lo estas haciendo los conocemos aquí en nuestra amada Venezuela, cada día que pasa me convenzo más que nuestra América lograra la unión de los pueblos, somos todos hermanos de la misma tierra. Aquí en Venezuela sucedió algo parecido a Honduras y lo que más recuerdo es ver los rostros de mi pueblo querido y los rostros de la llamada burguesía, vergüenza le debe dar a esta escuálida burguesía verse los rostros de maricas enmascarados viviendo en la mentira.

  • Enrique dijo:

    exelente trabajo allan estabamos preocupados porque no sabiamos donde podias estar me alegra que estes bien en donde? no se pero que quien que en alguna parte del mundo t encontres felicidades por tu exelente labor si estas aqui en Honduras debes saber que las cosas no estan tan bien como parecen esperamos que los golpistas se rinadan que lo dudo creo que tiene que haber una mayor presion pero bueno cuidate hermano hasta la victoria patria o muerte

  • ramon dijo:

    Bravo Mc Donald!!!

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