Cubadebate

Hoy en día la lectura de sus obras son una clase magistral, donde siempre se aprende y tienen vigencia entre lineas literarias traspoladas a nuestra actualidad.

Paradigma de escritor pero aún más la humildad de ser libre y simple que no se acogio al ego y la fama, muchos de los morales de hoy deberán aprender más de UD.

Excepcional ser humano y escritor, genio universal de las letras del arte y de la vida

Bello!

Lo considero un maestro.

Bello y mágico

Qué lastima que el mío sea el primer comentario. Los jóvenes de hoy es casi seguro que no hayan leído las obras de este genio. Prefieren los celulares, con la cantidad de tonterías y manipulaciones que hay en Internet. Ya no juegan con sus amigos, sino que estos son virtuales. Lamentable. Es que ya no tienen amigos. Me ha sucedido que le doy ACEPTAR a alguien en facebook que me solicita amistad, y después me lo encuentro en la calle frente a frente y no sabe quién soy. ¿Eso es una amistad?
Les recomiendo a todos los cubanos que lean Ana Karenina, Guerra y Paz, Los hermanos Karamasov, Crimen y Castigo, de Dostoievski, hay excelentísimas obras rusas que no se pueden dejar de leer, así como de todo el mundo, de Hemingway, de Agatha Christie, de Sir Walter Scott, de Paulo Coelho, miles, cientos de miles, no alcanzaría la vida para leerlas, hay que apurarse. Pero muchos jóvenes prefieren las banalidades, buscar noticias distorsionadas a favor de quien las publica, meterse en sitios prohibidos, no sólo por la ley, sino por la moral, qué triste.

En esa tumba está resumida su vida. Un hombre que lo tuvo todo talento, riqueza pero lo que más tuvo fue la grandeza de su humildad.

gracias por compartir, es importante conocer sobre la cultura de otros pueblos,me ha encantado este artículo, en lo personal tuve la posibilidad de visitar esta finca, es un bello lugar.

Nuestro Blas Roca tambien ,con la modestia y humildad q lo caracterzó pidio descansar a tierra desnuda.

“No he visto en Rusia nada más grandioso e impresionante que la tumba de Tolstoi. Ese augusto monumento, venerable centro de peregrinación de las generaciones futuras, queda desplazado y solo, sombreado en el bosque. Un sendero estrecho, que discurre sin aparente plan entre claros y maleza, conduce a este túmulo, que no es otra cosa que un pequeño rectángulo amontonado de tierra, que nadie vigila ni ampara, a la sombra única de unos pocos grandes árboles. Y esos árboles descollantes, mecidos suavemente por el viento del temprano otoño, fueron plantados por el mismo León Tolstoi, según me refiere su nieta. Su hermano Nicolás y él habían oído, cuando niños, de boca de alguna ama o aldeana, la antigua conseja de que allí donde se plantan árboles se constituye un lugar de felicidad. Y por eso, jugando, habían hincado por las buenas en la tierra unos cuantos renuevos en determinados lugares y no habían tardado en olvidar este juego de niños. Sólo al cabo de mucho tiempo se acordó Tolstoi de aquella anécdota infantil y del extraño augurio de felicidad, que se presentó de repente al hombre fatigado de la vida como provisto de un significado nuevo y más bello. E inmediatamente expresó su deseo de ser enterrado bajo aquellos árboles plantados por él mismo.
Se cumplió puntualmente esta voluntad de Tolstoi, y aquel lugar pasó a ser la tumba más bella, impresionante y triunfal del mundo. Un pequeño túmulo rectangular en medio del bosque, recubierto de flores –nulla crux, nulla corona–, sin cruz, ni lápida, ni inscripción, y ni siquiera el nombre: “Tolstoi”. El gran hombre está enterrado en el anonimato; el que sufría como ninguno bajo el peso de su nombre y fama, enterrado como cualquier vagabundo hallado por casualidad. A nadie se impide el acceso a su último lugar de descanso; la débil cerca que lo rodea no está cerrada: nada protege el descanso de León Tolstoi sino el respeto de los hombres, que, en otros casos, se complacen en turbar con su curiosidad las tumbas de los grandes. Pero aquí justamente la irrefutable sencillez proscribe la desatada curiosidad e impone hablar en voz baja. El viento susurra en los árboles que cobijan la tumba del anónimo; el sol juguetea sobre ella; la nieve pone en invierno su tierna nota de blancor sobre la tierra oscura, y se podría transitar por aquí, verano e invierno, sin advertir que ese pequeño rectángulo prominente acogió en su seno la parte terrena de uno de los hombres más poderosos de nuestro mundo. Mas precisamente ese anonimato conmueve más que todos los mármoles y pompas posibles: de los centenares de personas de hoy, este día excepcional, ha atraído hacia su rincón de descanso, ninguno ha tenido el atrevimiento de tomar como recuerdo ni una sola flor del oscuro túmulo. Nada de este mundo resulta más monumental –eso se experimenta de continuo– que la suprema sencillez. Ni la cripta de Napoleón bajo los mármoles de los Inválidos, ni el sepulcro de Goethe en la tumba principesca de Weimar, ni el sarcófago de Shakespeare en la abadía de Westminster impresionan a su vista una y otra vez las fibras más humanas del hombre como esa conmovedora tumba anónima perdida en el bosque, con su solemne silencio, en la que sólo susurra el viento y que está desprovista de todo aviso y palabra.”

Stefan Zweig
De “Hombre, libros y ciudades”

Preciosa, merecido reconocimiento! Gracias por compartir

Solo he leído su cuento: "El hombre de la camisa feliz", el cual refleja mi felicidad en la infancia aun cuando pasé muchas penas con mi madre. Desde que leí ese cuento quise leer mas pero la prioridad fueron textos políticos por mis estudios.