Por enésima vez, quedó claro que depender de los demás no es buena idea. Venezuela, que podía darse el lujo de escoger a su rival en las semifinales, perdió el invicto ante los Indios de Borinquen, y el resultado arrastró a Villa Clara hasta el pantano de la clasificación.
La Serie se acostó demasiado temprano para quienes llevábamos más de medio siglo sin hacerle la visita. Por momentos, del brazo de Odelín, vivimos la esperanza de la resurrección, pero anoche todo se diluyó en un espejismo. Fue como un golpe crudo y traicionero. Una puerta cerrada en las narices de la ilusión del hijo pródigo.
Con el rolling de Alberto Callaspo a la intermedia, cayó el telón de un sueño dilatado. Poco propicio hasta ese entonces, el estadio Guatemare pasó a Guatepeor en la memoria de un equipo que se desbarrancó sobre su grama.
Seamos repugnantemente honestos: el juego hizo justicia. Eliminó al peor que lo había hecho, el de los lanzadores vapuleados y la defensa baja. Nos sacó del camino en Margarita para ver qué dirección tomamos en la encrucijada: de un lado hay un estanque; del otro esperan los maestros.
A estas alturas, de nada valen los lamentos. Los vengo escuchando desde Sydney, hace más de diez años, y ya suenan a luces montadas para escena. Al final, lo de anoche fue solo otro capítulo. Simplemente, era una de dos: o Cuba, o Puerto Rico. Sobraba un ala al pájaro, y por desgracia fue la nuestra.
Desde el cielo, a dos palmos de Lezama, Virgilio sigue recordándonos que “cualquier amor, / el más abrasador, / (…) tiene en su fondo hielo”.